Esta es la blanca casa en que vivìa,
èsta la verja que el jardin cerraba,
èsta la fuente en que ella se miraba
y èste el camino que ella recorria.
Este el sol que en su frente refulgìa,
èste el viento sutil que lo besaba,
èste era el aire en que si voz temblaba
y està la luz que en su mirada ardia.
Estas las cosas son que ella queria,
èstas las cosas que ella contemplaba,
y estàn llenas de su alma todavia
y està es mi soledad de cada dìa.
Alma que en otra sin sentirlo estaba
y hoy no tiene ni ser ni compañia...
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