viernes, 13 de septiembre de 2013

PATRICIO WESTPHAL/ TOCA MADERA (FRAGMENTO)


I
¡Toca madera cuando te acuerdes de ella!
-me dijo una vieja fumadora-.
Entonces tomè un tren al Sur
y toquè todos los àrboles del Sur.

lunes, 9 de septiembre de 2013

ALICIA PUIG/ AGOSTO


El frio tiene un tiempo deshilado
que cuelga de las ramas,
y hay ojos amarillos de los bùhos
fijos en cosas que no pasan.
La almendra amarga de la sed
dormita entre los pàramos,
pero despertarà;
porque en agosto estallan
los aromos.

HORACIO OÑATE GARCIA/ ESTAMPA


En la calle oscura
donde la miseria pide limosnas a la luna.

El la calleja hùmeda
que llenan los ebrios con sus voces.

En la callejuela entristecida,
entre una multitud
de sombras enemigas;

bajo una lluvia de sutiles làgrimas,
enamorado triste,

vago,

camino del destierro
porque la patria de su corazòn me cierra.

domingo, 8 de septiembre de 2013

LUIS C SOTELO/ CUALQUIERA DE LAS VERÒNICAS


Depilò su pubis al ras para ser ella misma su muñeca preferida
para asi engañar por fin al vuejo pascuero y al padre que nunca llegò
porque tal vez el error fue no tener chimenea.

y ahora es su marido y la regala a un manicomio
no entiende no acepta
por eso el jugete se pregunta si es espejo el juego
si el pelo de vidrio es plàstico o al revès

poco a poco una peluca que clava se asoma para volverla a la realidad
un Consejo de mèdicos la declara sana y apetecible

Vuelve a casa para instalar su atalaya cada veinticuatro de diciembre
quiere esa medianoche parir un muñeco y contratar en si una chimenea

cumple puntual con esa su tradicion màs ajena

es que la normalidad es una estadistica fundamentada
en la cantidad de pendejos
y las ansias heredadas por el sexto pecado
de creer que el niño Jesùs viene en el saco desollinador màs obeso

incluso aqui en esta palafito santiaguino
Y en esto consiste el milagro muy periòdico tan normal.

MARCELO ROMERO/ COLMO


Tu falta de demencia
terminarà por volverte loca.

ELIZABETH ORIA/ SOBRE TU CAMA


Dibujas
A menudo y a solas dibujas


Escribo
a solas te escribo.

JULIO GONZÀLEZ/ FUE MÀS ALLÀ


Revelamos cada abismo
el vuelo del pudor rasgaba el cielo.

Adentro ardìan los ojos del trueno
                                                   ella fue màs allà.

Con manos calmas
deshojaba en mi pecho
las àguilas que la cubrieron

por años
             
                              por años.

Caìa en cascada
                                    con aliento de violin
                                                                      herido.