domingo, 31 de marzo de 2013

ALEJANDRO JORDÁN/ LA CASA INMÓVIL


Las vidas con poca gracia
saben que los buitres
las revolotean en círculos.

Saben que la muerte
no las mira con absoluta pereza.

Y saben que
si se han ido
de bastantes sitios
es sólo al interior de la casa.

HÉCTOR CORDERO VITAGLIC/ GOTAS DE LUNA



Cuando te bañas, tu cuerpo perfuma el agua,
las flores en el estanque tienen
un espejo donde mirarse.
Como dos veleros rojos, tus pezones
corren por el mar de mis ojos hambrientos.
Mójame con esa ola de tu alegría
que está cambiando el sentido de las cosas.
No dejes que yo vaya por el mar abierto,
¡quiero ser marinero de tus orillas!
Y una noche cualquiera, te decidas
a apagar esta sed loca que te mira,
cuando te bañas y vas perfumando el agua,
vestida con gotas infinitas de luna.

WILFREDO SANTORO/ DEFENSA DEL HOMBRE APLASTADO POR UNA MURALLA


El hombre que muere
aplastado por una muralla
no es menos hombre
que el que muere diciendo
la verdad.

Porque la muralla al caer
cobró vida,
porque la vida al caer
cobró verdad.

Porque la muralla del primero
creó la verdad del segundo.

Porque muralla y asesino son sinónimos.
Porque después de un fusilamiento
la verdad queda incrustada en la muralla.

Porque la caída de la verdad
es obra de murallas.

Y porque una simple muralla
jamás podrá aplastar una verdad.


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PEDRO HUMIRE LOREDO/ HERMANA MAMÁ


Hermana mamá, mamá hermana

A dónde quiera que fueras

Yo a tu encuentro

Iría.


Si al cielo vas

Allá yo voy.


Si al inmenso desierto te vas,


Allá yo iré.



Si a aquella helada puna fueras


Yo a tu encuentro


Iría.



Si al mank’asaya (1) fueras,

Allá yo iré.


Si al araxsaya(2) fueras,

Allá yo iré.





Si al otro lado de la cordillera


A la gran selva,

Te vas

Yo a encontrarte

Iría.

GABRIEL MOYANO CÁRDENAS/ CAPTACIÓN I


Posiblemente la negación del otro y de lo otro
irrumpan bajo la luna o bajo las gaviotas
o sobre las piedras o sobre el pavimento
en un pedazo de corteza terrestre
y sea imposible la acción del presente fluido
o la verdad del paisaje de la esperanza perimetral
y sea tarde para refundar las herencias sociales
y la armonía de la nada y el relieve
de la acción y la reflexión
hacia el presente acercando el pasado y el futuro
ante el nuevo origen del Bien y del Mal
ante el nuevo origen
de las quietudes de la biodiversidad,
y sea tarde para la conversación
del instante ausente y del sueño olvidado
de la noche lerda y del polvo enterrado,
demasiado temprano para el Reino del vestigio ilegal

CLARA SEURA ROCAFULL/ CARLOS




Carlos escribe
tras una máquina
enjuto, circunspecto
sordo y poseído.
Sus manos
entonan la discorde
melodías de las
teclas.
Sus dedos entonces
repuntan vuelo y
transforman en
palabra mi voz.
Carlos enjuto
maltrecho tras una
máquina de escribir, ejecuta
su sinfonía.

PEDRO MARAMBIO VÁSQUEZ/ CAOS




Y cuando esperaba
nada de la vida,
apareció la muerte
con hábitos nupciales,
a preñarme de vacíos,
de imágenes polvorosas,
de dolorosa ingravidez.

JUAN GARCÍA RO/ NAUFRAGIO




Me gustaría vivir en el mar.
Navegar sobre una gaviota,
mecerme sobre las olas del viento.
Mi rosa de los vientos dirigir
con rumbo a la Cruz del Sur;
y luego, después de tanto vagar,
naufragar en el océano de tus ojos.

GASTÓN HERRERA CORTÉS/ NO ME BUSQUES



No me busques
las distancias no tienen olvido,
no tienen colores ni magnolias.
No me busques
reconquista tus silencios telúricos,
ancestrales, inclaudicables,
sal a recorrer otros espacios
poblados de muñequitas y abalorios,
de frases tiernas,
donde tenga lugar la censura,
la crítica permanente,
la sonrisa burlesca.
No me busques.
Partiré al interior de mí mismo,
me envolveré en papel aluminio,
de colores, de Pascua,
para regalarme en los suburbios,
en las fábricas,
junto a overoles sucios de trabajo limpio.
Volaré más allá de los telescopios
a distancias tan siderales
que las estrellas ignoran,
aún donde el ojo de Dios no llega.
No me busques
debo zurcir mi vida,
acondicionar la esperanza,
y si la suerte me acompaña,
sacar de la ígnea fragua
una sonrisa sabor a lejanía.

IRIS FERNÁNDEZ ÁNGEL/ DESTINO



El caballo clavó sus tristes ojos
en mis frías pupilas
mas nada me detuvo.
Alcé el cuchillo y segué su pezuña
como el segador, la espiga.
Fijé mi cruel mirada
en la profundidad de su pupila
mas nada me detuvo.
De un solo tajo, desgajé el casco
rosas rojas se fueron abriendo
hasta llegar al infinito.
El dolor, ardiendo, galopó
por las crines erizadas.
La tusa se elongó en cuatro amplias alas.
El caballo clavó sus ojos abatidos
en mis cuencas vacías de ilusión
y creció, creció, creció.
Siete lenguas inflamaron
mi esqueleto enardecido
y me hicieron flama eterna
condenada por los siglos
a abrevar los sueños del hombre
en el charco del crepúsculo.

ANA LEYTON/ IMÁGENES



Como un balín,
atravesándome el cerebro,
por todas las rendijas,
el odio ya no tiene escapatoria.

Mis manos entumecidas,
igual que la de todos,
esperando que venga lo imposible
...quien sabe desde donde...

Al borde la locura, esperándome,
con todas las puertas abiertas,
como un poema, que quedó
enredado entre las rejas
y quien sabe a quién iba dirigido...

En acción de ruptura,
rayando las murallas con tu nombre,
arrancándole a las calles,
algo más que las pisadas.

(Y como me dijo un día
un “poeta maldito”,
“quedarme mirando un tren que ya se fue”
desde abajo,
en el andén de todos los que quedaron abajo;
y es por eso que tus manos,
ya no vendrán a abrigarme las noches.

Mi carnet de identidad
sobre la almohada,
con indicadores y fechas
en mi memoria de luto.

Tiempo de viudas negras, dijo Susana,
de viudas pecadoras, digo yo,
cuando la veo partir tras de su suerte.

El paisaje magnético
de un pintor callejero,
y yo ahí, metida
en medio de sus árboles,
sin saber como arrancarme.

La ruleta rusa: “sin-cuenta”,
balines sin dirección...

Los malos espíritus rondándome
la pieza, las calles y mi mente.
Mientras Silvio me acompaña desde el tocacintas
recordándome que
“quedamos los que puedan sonreír en medio de la muerte en plena luz”
“en plena luz, en plena luz”

BELLAMÍN SILVA CARRASCO /MONTEGRANDE




Llegaste a mi vida
con una inmensa herida.
Citacricé tus llagas.
Acaricié tu cabello.
Sacudí tu nombre
del polvo del olvido.
Hice en ti
mi mejor obra de amor.
Nos acariciamos
en el silencio de la noche.
No conocíamos
nuestros nombres,
bastaba solamente
que tú fueras mujer
y yo un hombre.
Para qué averiguar más
si para que haya amor
sólo basta con amarse.
La lujuria ya terminó.
Ya cesó el deseo.
Ahora solamente queda
una quietud crepuscular.

ABRAHAM LOBOS/ AUSENCIA



Cansa, cansa hasta los huesos
esta ausencia tuya
prolongada y voluntaria
que me arrojas en la cara
cada vez que te arremolinas
en mis soledades arropadas.

Cansa y agota mi razón
mascar cada minuto gris
de tu ausencia intencionada.

NELLY LEMUS VILLA/ BALADA DE AMOR


Para Naroa Lemus,
para que sus tristezas
se hagan más pequeñas
porque ella es una maestra gigante.


¿Has pensado
en tu ruta cotidiana
que todas las mujeres
son siempre al mediodía
una enorme
bandada de guajaches
que buscan alimentos
para aquellos
que esperan a la mesa?,
cuántas veces hermana
la bolsa humilde
se ha devuelto
vacía,
¡ah! si los hombres
fueran como el mar
el pan tendría
sabor de igualdad
como los peces
que cargan
los guajaches
después de cada zambullida.















MARCELO MUCCA/ RAÍZ



Con la raíz de un continente antiguo y un lecho húmedo,
En ocasiones nuestros peces sueñan sirenas verdes.
y en la calma infinita de sus reflexiones un triste sujeto los mira;
Apenado, triste.
Con un silencio antiquísimo e indiferente señala una tumba vacía,
homónima, inefable.

Con la imprudencia de las casualidades y con un frió septentrional en las arterias,
su carne y su fragancia se fue olvidando con un rigor bufo y culposo.

Ya quisieran esos muertos, nuestros muertos,
volver a sus jaulas y señalarnos con el índice quebrado el camino de regreso a nuestra infancia, donde las metralletas eran de agua y los subversivos les chupaban las tetas a las dulces rameras que recién paridas compartían la terrible leche por los campos olvidados de esta tierra no prometida, ganada a codo contra los buitres y los lagartos.

Y es que los héroes niños de esta patria fraticida
No existen en los libritos de historia; ni en los cementerios
solo existen en la memoria de sus madres y sus hermanos,
Callados hasta el cansancio.
Como quien calla a palos a un perro,
Como quien entiende por cariño una bofetada y regresa a casa con las manos manchadas de sangre pidiendo perdón a dios aceleradamente.

Pero ya levantarán las madres sus brazos deicidas al cielo y regresarán con un pedazo de carne entre sus manos.

VANESSA MARTÍNEZ/ CANTO 1



Soy una más
en la noche portuaria y su faldón de luces
adherida a este suelo con raíces de piel viva
bajo silente vigilia del peñón de gloria y luto
cuerpo de piedra fisurado por cavernas
bajel varado sin beso del oleaje
alcor con mascarón de proa arrebatado
por demencia de un tritón en la salida
del mar bravío en otras eras.

Nacida lejos abandoné lago y volcán
mitologías y deidades ancestrales
y vine con los pies desnudos a calzar huellas
de silentes mujeres de ojos amarillos
para crecer entre gaviotas y alevines
ungida en salobres cauces de algas
Me acogí al arenal de este poblado antiguo
nuncio de mis abuelas, ojos de sol tardío
olor a lavanda en su trisar de golondrinas.
dadoras del flujo púrpura a pujantes dinastías
templarias de ropón oscuro, miradas de ámbar
y aires de garza altiva por elegancias
en mantillas de níveo cendal al cuello

Es una más dijo mi madre con potestad
y sonó a oro su voz desde esa piel de nácar
validez al redondel de mudas observancias
sellador de pactos de luz con la mañana.
Con espejos en las palmas y un caldero de arcanos
en ritual de cintas y manos de plata sin cadenas
me ataron sus dedos de cacto si castigo,
suspiro azul y lirio de algodón si homenaje
Por resolver acertijos de las salamandras
gané un espacio en su estambrar de bugambilias

Si hay tristeza en el marrón de mis contemplaciones
por urgencias del rumor de nieve y lluvia,
por apremios del estallido oral de un solo trueno
por nostagias no dichas al soberbio ande
el mar piadoso me dio su voz de jade en caracolas
un galopar de oceánides en hipocampos,
y el eterno galantear de su espumaje

Desde el mirador de todas las historias
soy fugaz presencia que respira el aire
de esta ciudad que no meció mis lloros
ni me dio sal y lechada de sus pechos.
Como una más de todo el migrante pajarío
¡Yo la siento mía porque me acunó, crecida!

ANA CUADRA HERNÁNDEZ/ ESPIGAS BLANCAS



Cae la nieve, cae cae
y en medio de sus
cristales vienen a mi
oído cánticos violetas...

Cae, cae rauda la dama
blanca en Escandinavia
y despierta azúl el medio
día.
Cae en grado cero
y tu estás tan lejos...
Caen y caen hojas muertas
del calendario...son
tantos años! y tu estás
ausente en mi concierto.

Cae la mañana, la tarde,
la noche, el dia en año
bisiesto,
los dias en el gélido
norte y mi espera s hace
eterna.

Cae, cae la nieve con
su manto de espuma
plateada,
cae la nieve y de espigas
cubre mi alma.
Caen los años junto a la
tempestad celeste y
vuelven los sueños a
ilusionarse en un punto
del orbe.
Cae, cae la nieve... me
abraza en velocidad
tensa y me desangro en
lágrimas azul violetas...
huyo al espacio infinito
para verte un solo
instante.
Cae, cae y vuelve a caer
la nieve y en su púrpura
cabellera arrastra la
pena de un NO! olvido.

Cae la nieve en rocios
azules...vuelve gris la
mirada vuelve de espinas
el corazón.

Cae la nieve, cuántos
dias más caerá sobre
mis hombros dormidos...
sobre mis ojos del
pacífico? ... Sobre la
luna que mira con su
sonrisa de Gioconda?...

RODOLFO HERRERA TAPIA/ MECIMIENTO




En el orden de la noche
la gracia de la onda se entreteje
con mis pasos.
A bordo estoy. Mi nave duerme
rodeada de pájaros en vela
batiendo
entre mi proa y la rivera iluminada.
La brújula oscilante
bizquea rumbos sin puertos;
estelas hacia viejos faros apagados.
La suspensión potente enarca su ola,
palpado voy del sismo de las profundidades;
pulso cósmico
que se digna llegar a mis sentidos;
eco del Universo inacabable...
curvatura transparente,
realidad vertiginosa apenas intuida.
Mecimiento.
Yo, existiendo
a igual distancia de mí mismo.
Ego, mecido
en los sucesos de la Creación.

LUIS PANGUE/ NOCHE DE AMANTES

En el desván de los acusados
dan rienda suelta esa pareja de engaño
se esconden del sol

La luna es imposible verla desde el umbral
de aquella silenciosa ventana

Los amantes navegan en un sueño extraño
amuleto de mentiras dan la espalda al mundo
Cubren su rostro
con la máscara de la indiferencia
sin lanzar un estornudo
para no ser atrapados

Fumando un cigarrillo
cómplice de sus actos en aquellas jornadas
que nadie sabe, como tesoro escondido
se ríen de felicidad.

MIRKA ARRIAGADA/ CASA NATAL I


Te acercas al mar
señor de maremotos y naufragios
Llevas un flotador amarillo
anillo de Saturno en tu cintura

Vas por ahí recogiendo el destrozo
Indagas la gaviota disecada
con su ruido de plumas
sonando a toda orquesta

Cuando un lobo marino
se arrastraba a escribir su testamento en la arena
fuiste elegida testigo solemne
Así por legado quedó entre tus manos
la brújula enmohecida que marca los presagios

Mucho más tarde
el mar se convirtió
en una belleza de fondo

ÓSCAR ARANCIBIA VILLALBA/ VIAJES



Era el viaje de la luna
Alumbrando los rieles de mi destino.
El día que nace en viaje
Con el aroma lluvioso de suelo puneño.
Era el regreso profundo
Sobre las huellas del sol indígena.
Supe que mi sangre
Sólo entendía de andenes crepusculares
Y terrazas que esperan el pan matutino.
Supe que mis noches
No son sin los luminosos días,
Tejidos en el húmedo altiplano
Con olores de greda y lanas
Que alimentan mi alma nocturna.

Era un viaje de ida y retorno
Sumergido en cada estación de mis raíces.
Porque volvía infnitamente
Al ayllu-marca de la sombra antigua.
Porque volvía sin regresar
A la misma noche de los relámpagos.
Porque volvía sin haber partido
A las aldeas del vestigio lunar.
Era un viaje sin volver de la luz-chuyma
Del indio que abrazo nuevamente.
Retrocedía sonámbulo
A besar la piedra milenaria
Del sacrifcio incaico.
Subía encendido en lunas por la Apacheta
De escalas del altar solar.
Y llegaba al Macchu y al Huayna
Por el templo del maíz áureo,
Sobre puentes suspendidos del cielo,
Hasta llegar a la vertiente de las vírgenes.

MANUEL TAPIA/ AMANECER


Lentamente
los sollozos de la camanchaca
huyen
tras la perla nocturna
buscando néctar galáctico
entre la espuma arenosa.
Lentamente
comienzan a brotar
dedos
brazos
y mejillas de la tierra
de la pampa
con sus oficinas silenciosas
rodeadas de sal
olvido
y huesos.
Lentamente
la ampolleta explota
y se expande
por la piel
por los dedos
y las mejillas
de una niña
sin tiempo
generosa
y milenaria…
Explosión de la raíz del cosmos
hija morena de los ojos de la tierra.

LUIS KONG SANTIBÁÑEZ / TE DIGO ADIÓS


Mientras me hundo más allá de mis huesos.
Más acá no supe nunca de la noche.
Toqué a una madre y en mi boca no queda más
que su nostalgia.

Toqué mis manos - acaso las verdaderas -
y en otra boca aún vive mi nombre.

Me ha rozado un Dios.
Porqué a este mordisco lo acompaña
una música mientras busco
el corazón impalpado.

TRINIDAD VÁSQUEZ PONCE/ BATALLA QUIJOTESCA



Te soñé como mi caballero
de la dulce mirada
salvándome presto,
del ataque de los molinos de viento
que empeñados estaban
en lanzarme por precipicios
y abismos interminables.

Esta Dulcinea encantada
te esperaba impaciente
de recorrer pasajes
de miserias y angustias
que la oscuridad
se jactaba.

También te soñé
en la rompiente de las olas
o en lo alto de los cerros
no se dónde fue,
que encontré la fortaleza
y las fuerzas necesarias.
Quizás en el aliento de los

árboles
resguardando sus frutos
o en el temor de la lluvia
apagada por el torrente
del río,
aunque los molinos de viento
me seguirán acechando
toda la vida
tratando de darme zarpazos
que evitaré con la armadura nueva
que tú me entregaste.

FLORENCIO FAÚNDEZ SAAVEDRA/ ROPAOVEJERA



Hurgas en mis cosas
mi rostro
mi acento
mis iniciales
mi ropa deslavada
o algo que finalmente
me identifique
con la gran tierra
de los conquistadores
y tú,
la eterna vencida
cada vez
que enfrentas
una ventanilla
por la información
que nadie se molesta
en entregarte
porque las manecillas del reloj
presionan desesperadamente
por juntarse
y tu historia
es archi conocida.

JUAN CARLOS GARCÍA ARAYA/ LA TUMBA DEL VIEJO MARX



Visito a Marx que yace en Londres
en un antiguo cementerio
reunido con su familia,
pero no descansa en paz.


Fotografío otras tumbas
donde se restituyen a la tierra
Claudia Vera Jones y Saad Mohamed Alí
Ian Dorans y Yussuf Mohamed Dadoo,
marxistas de otros pueblos
que tampoco descansan en paz.


Mientras exista un ser humano con hambre
ni los muertos y aún menos los vivos
deberían descansar en paz.

MAYO MUÑOZ/ CARTA A MI HIJA


(Iquique, 21 de diciembre de 1907)



Hija, cuando leas esta carta, talvez ya no esté sobre la tierra.
Me habrán muerto y enterrado en oscuro pudridero
bajo llaves siniestras del silencio.
Han rodeado la plaza los mastines,
los mismos que tapiaron con trinita ayer
los sueños estañados de mi padre en la doliente Oruro.

Te escribo arrodillado ante el abismo
y aún cuando diciembre cubre Iquique con metálica tibieza,
la soledad desgaja su frío vellocino.
¡Cuculí del Ande, que pastoreas los cielos de la infancia,
si vine a este salitral a conquistar la fragancia de los sueños,
es porque te amo y quisiera en tu frente mi semilla!

Frente al bronce cantarino de esta escuela,
aprieto el crucifijo que tallaste dulcemente
a golpes de oración y bofedales.
La muerte calza las jinetas del oprobio y no me importa,
pues nosotros, carajo
-aprendices de la luz más honda del honor-
¡Muriendo con chilenos!


Hija, mañana ven a verme
no importa que no encuentres mi cadáver,
no importa que no sepas dónde poner las perlas de la pena.
Ven y quédate a vivir cerca de este mar que hemos perdido.


Hija mía, la herencia que te dejo,
es la conciencia que conquisté con mis hermanos
escupiendo por el hígado la sangre.

Hija, que en tu felicidad se cuaje mi venganza,
pues ya no tengo más sangre para darte.

¡Ya no tengo más sangre para darte!







JAIME MOYA ZÚÑIGA/ MINICRISIS



Hoy tuve uno de esos días
en que no tenerte
me pareció la cosa más normal
del mundo.

OLGA ROJAS OJEDA/ DISTORSIÓN DEL TIEMPO

Diligente te busqué
a través del espacio cósmico.
Recorrí más allá del límite terráqueo,
del cielo, del sol y del Hades,
y de la pequeña inmensidad de tu universo.
Con la inquisitiva mirada
de mi sexto sentido,
olí el vinagre que apaga tu sed,
blasfemar escuché a los centuriones romanos,
Vi brillar el filo
de las acusadoras espadas
y sobre mi piel sentí
la corona de espinas que desgarran la tuya.


Con mil figuras paganas te creé,
de esas pecaminosas,
que trituran la conciencia,
que desolación, llanto
y cuerda locura provocan.


Infatigablemente te perseguí
en mi siempre bulliciosa soledad,
en mis realísticos sueños,
en mis mutilados amaneceres
sofocadas por mi falsa realidad,
con la enfermiza obsesión de mi mente,
que es más poderosa que la vida,
y más fuerte que la muerte,
y mas infinita que el nacimiento y el deceso
de la eternidad.


Por los cuatro puntos cardinales indagué por ti:
Por el norte y por el sur,
por el este y el oeste,
aun por el oriente y el occidente,
con las fuerzas que da
la debilidad del pensamiento,
con mi carme desposeído de espíritu
y con mi fracturado ser.


En mis entrañas vibró tu voz de múltiples estruendos
y en el torbellino del tiempo,
en fracción de segundos
me arrebataste hasta milenarios pasados, hasta el armagedón
donde una vez, nos enfrentamos tu y yo.
¡Había ya comparecido delante de tu trono blanco,
de tu ángel verdugo y de tu gran juicio final!

ARIEL SANTIBÁÑEZ/ FOTOGRAFÍA DE ESTE TIEMPO





…y vi todas las violencias
Que se hacen debajo del sol…
(Eclesiastés)

Del claroscuro salta el miedo
y cadáveres y verdugos y más verdugos de repente
o más victimas en este prolongado aire?
Entre labios de espantos y aniquiladas lágrimas:
nosotros.
Por cada pie encima, por cada rodilla quebrada
y rabia atada y sangre y más sangre desparramada:
nosotros,
-perteneciendo al sol de cada día-
ensimismados, adivinando en las noticias
aves oscuras desplegando alas y más alas,
adivinando ojos y signos detrás de las metrallas,
adivinando hileras de vietnamitas entregándose
al Juego de la Muerte:
¿y qué después de todos ellos?

sábado, 30 de marzo de 2013

SERGIO HOLAS VELEZ/ POEMAS ANTE EL ESPEJO (FRAGMENTO)

II
El ojo de Sade o la lectura

Cuando el ojo èse jactandose de la diferencia arrecia
sobre los campos su aprobio
nos vemos en esa mefistofèlica pupila
pupila que nos acusa de su acto

permitimos la carcajada inmisericorde
cordura que nos tima
imàn que nuestros tintes
en abertura agota
aventura que del reloj rehuye

para entregarnos a la miseria
aceptar que no hay aire que nos daña
que se corre irritando la textura

està que usted mira ignorante
aledado
cuando me comienzo a descuajeringar
encima de sus narices
sobre sus pies despavoridos
ante esta rasgadura mi grito
cercenado por sus manos.



DAVID MIRALLES/ ME ATRAVIEZA UN RIO SIN NOMBRE

"Me atravieza un rio sin nombre"
frase que podria corresponder a alguna carta perdida
o a la carta que ahora escribo falseando su argumento
como si fuese un antiguo càpitan del rey
hundido en la lluvia del territorio sur.
Mis hombres han hecho una fogata
y asan un cerdo junto al rio
en cuyas aguas tiembla mi rostro ante los nombres
que han de brotar sobre los mapas del nuevo territorio.
Lo cierto es que no me atrevo a reconocer que no soy el Càpitan
y que mis hombres son fantasmas que orinan en mi esfinge
en un pequeño parque abandonado.  

BORIS DURANDEAU/ PULGATORIO

Al cruzar la calle me encuentro con el grifo
ya orinado
ladro contra los pellets y vacunas
ladro por ladrar
Quiero una perra perra
y no una mona con dueño
Prefiero saltar la reja
enfrentando la carretera

YURI PÉREZ/ CUMBIA FINAL




Entro a la farmacia en busca de fluoxetina
Las serpientes abandonan el pellejo extendidas en los pasillos
Querría estar bello y saludable, intacto, como poeta C1
Armar sentado en el living el cuerpo ideal de la dependencia
                                                            Pernoctar sobre todo

Una guagua se duplica rosada en el vidrio de la vitrina
Su madre, un magnífico ejemplar de barrio peligroso, le susurra un
Poema pedagógico, a mí me preocupa llegar a casa, virgen
                                                                      recompuesto,
Olvidar que un siquiatra es una maldad eventualmente necesaria
                                                escupir

Salgo de la farmacia con el antidepresivo en la mano
Cobijado en las alas de mi dañado cristianismo, mareado
Con ese incontrolable impulso de cambiar este oficio de polillas
Se me viene a la cabeza la primera metáfora de litio.


TATIANA OLAVARRÍA/ AHUYENTAMOS LA MUERTE


Un gallo aletea
al noreste anular
de tu sangre estrangulada;
recoges mi corazón
pendiente abajo
y nos vamos
gozosos,
impuros,
alborotados
temblando
sollozantes,
sin ritos
ni misterios
ahuyentamos
la muerte.

JORGE CANCINO/ COTIDIANO

De mis antiguas noches
surgen imágenes que se miran
en un espejo de agua
donde mi rostro está disfrazado de rostro
para enfrentar los horrores
de la vida cotidiana.

JAIME BRISTILO CAÑON/ ARMA BLANCA



Desde el recogimiento se lanzan los mejores dardos,
astillas de cerbatana purificadas al curare
u hojas de doble filo para asestar a los traidores
en el madero que cargan a sus espaldas.

Con los ojos cegados sonrojar armas blancas
en la expiación de mujeres hermosas, para ellas
cachas de ébano y marfil.

Señor de horca, cuchillo,
curva el vuelo de una hoz, corta el viento,
arranca de cuajo las espigas del trigo menos limpio.


INGRID ODGERS/ DESPEDIDA


¿No es acaso la despedida como el grito de un pájaro en la muerte?
Tribulación inmerecida la mano al aire en medio giro
El beso que no palpa la tierra ni el polvo de los pies
Nada roza el silencio
Esa mudez tibia de tu sonrisa
Breve luciérnaga posada en tu cabeza danza en el pasto hasta mi taza
Mi taza se inunda de lágrimas
Las lágrimas están llenas del vuelco de tu silueta
Y de mañanas
Las mañanas quedan mojadas de pájaros.

FESAL CHAIN/ VIDA



Cuánto escurre por la herida de la vida
Qué cantidad de supuración imperfecta,
Qué volumen decae hacia la ribera
De un Río muerto,
Cuánto recorre la callosidad
Para cubrir la rajadura que no cesa,
Cuánto tiempo coagula.
Vida reciclada, metanoia escabullida
En cada poro de la piel
En cada pliegue del barroco cuerpo
Que camina sobre la mar resignada.
Reasignada,
Nuevo signo, nueva función del día que pasa.
Vida, vida, vida y ahora
Pregúntate qué, cual caminante,
Qué camino, no hay camino.
Si el antiguo es el nuevo.
Si el nuevo es nuevo
O es una variación nada más que una variación,
Nada más que una variación de una variación
Nada más que una variación de una variación
Escabullida de tu error, de tu transitoriedad
Escabullida por cada poro de tu piel
En cada pliegue del barroco cuerpo
Que camina a duras penas sobre el elemento
Terrestre y no sobre la mar, reconstituida en
Cabellera envuelta en azabache
Acariciando en la cama húmeda
Al mendigo de cada madrugada al mendrugo de pan
Que te despierta, a ese pene erecto de madrugada.
Vida, vida de ayer y de hoy y de ayer,
Reciclada en la variación de la calle y de la cama
Que surca el cielo borroneado de un Leppe (1)
Cuando vas a la cocina
Y te escarcha el frío en el pie derecho
Y tus tetas se muestran al gato
Y se respingan los pezones como un cristo
Aullando al padrecito y la sangre hiel cubriendo
Esta tierra seca de minutos y luego llovida, yo vida, llovida.
La cuestión entonces es
La sacudida, y no la sangre ni la lanza que lanzas,
Ni la lanza en el costado
La cuestión es entonces aquella
Sacudida
De los cuerpos revueltos
En una sola tira de piel
Jugosa y libido de minutos nada mas,
De momentos nada más
Aullantes en semen sangre fluido piel
Yo vida, llovida la cabellera en azabache
Nada más que una variación de una variación
Supuración imperfecta, volumen decaído de masa
Hacia la ribera de un río muerto,
La
Sacudida
La
Sacudida
El temblor.








CARLOS JOHNSON BORDALÍ/ PAN DE LETRAS


Apunto y colecciono libros.
Un día los vendí
me prodigaron el placer de unas monedas:
algún recital de Los Jaivas o Congreso
una cerveza conversada en el tiempo
un vino navegado en la bahía
un sueño con estrellas.

Una vez los quemaron:
decían que estaban malditos
después de destruir bibliotecas y palacios
corroídos por un cáncer
según contaban
purulento.

En Maní de Yucatán también prendieron vela
árbol Maya al fuego eterno
fray Diego de Landa incendia
arma la pira india
consuma la miseria blanca.

Otras veces los proscriben:
dicen por ser negros
como la negra mano que sostiene la balanza
o por ser versos del averno
satánicos en su esencia
aunque el Papa ha dicho:
.............“el infierno es puro cuento
.............el pandemónium no existe
.............por lo que podéis estar tranquilos
.............hermanos míos”.

Pero la memoria cien veces
leída en el cuento y en la imagen...
.................................................los engendran.
Hoy los buscan
.......los promueven
................se solicitan
...........................son la vida:
nutricia silente de amor
sueño dormido de luz
susurro perpetuo de paz.

BERNARDO GONZÁLEZ KOPPMANN/ EN EL CUARTO DEL FONDO DESCANSAN LOS CAMINOS


"Hay heridas que duelen
cuando sanan"

Abre el día
y un aroma viejo escapa del pan amasado
como una bandada de tórtolas
afuera la neblina es un anciano ciego
que pasa tanteando las murallas
del armario destila miel y, yo, zángano
me robo los labios de las flores
sale una liebre del bosque y se pierde tras la loma:
por ahí me vine, por ahí me iré
creo que sólo necesitamos un breve momento para ser felices
y luego mendigamos ese esplendor de pueblo en pueblo
nadie podría decirme hoy cuál es la palabra más bella
Muere el día
y un buey se echa en su largo mugido, mientras
a oscuras el lucero enciende otro pitillo
a veces uno canta con golpes en la voz
mas, no se llega muy lejos
prefiero, entonces, la soledad de esta mesa
de donde siento pasos de ratas en el entretecho
a cualquier mentira que nunca podría ser piadosa
Yo te dije un secreto pero tú lo olvidaste
y olvidaste las figuras que bailaban en el agua
los círculos de la luna
los dedos del viento desabrochando el primer botón de tu sonrisa
Pasa el día...
Ahora, se derrumban las sombras sobre las llaves mohosas
que cuelgan detrás de la puerta del galpón

ARTURO VOLANTINES/ LO QUE LA TIERRA ECHA A VOLAR EN PAJAROS (FRAGMENTO)


15
Me refugio en tu monte,
como niño huérfano frente a los astros,
o aquel de La Edad de la Ira de Guayasamín.
Y cuando el sol relincha arriba de los cogollos,
aleteo como el Cristo de Elqui en sábanas de tu pubis
y leo boleros que dejan los tordos en hojas del bosque.
Me dice la Mistral: “la cordillera no necesita sombrero”.
Me envuelvo en tus faldeos: enhebro mi osamenta en ti;
no así el Reichstag sino un satélite en la casa de Asterión,
sino una lavandera inclinada en el overol tiznado de la nube.
Y cuando Copiapó resuella mansamente me baño en tu ombligo,
así el alba al día o la fruta al árbol o la boca a tus olas oscuras.
Desde el acordeón del viento inflamo carbones de tus pezones
y me sitúo como cordero magallánico en nylon de las pampas.
Siéntate, le dije, Llano triste: tus nietos están sepultando
a la revolución cartesiana: “Adiós a la bandera roja”.
Del cielo me veo: soy una sola cordillera contigo,
con tus tesoros donde cantan nuestros dientes,
como el sábado de campanas en la catedral
de la Candelaria. Y vuelvo a tu set fílmico
así un trompo ronroneando en álbum sepia,
así Andrómeda adueñada del flash nocturno.
Y cuando el chonchón se duerma en tu piel;
trasquilado por la araña de Doña Bárbara,
me vuelvo greda en tu regazo: me hago
vasija en tu vientre; pulpa y palomo.
Me crecen raíces y salgo al aire
desde tu cuerpo: de esa luz
alimentamos al mundo.

DIXIANA RIVERA/ HAY NOCHES

Hay noches en que salgo a mi puerta,
cansada de historias.

Hay noches en que mis dedos las persiguen,
sonàmbula de finales.

Hay noches en que mis manos
sacuden colas de sueños
que cuatro esponjas de savia
pegaron a mi lecho.

ELIANA VASQUEZ/ CARA

Tengo cara de sal,
cuento las olas,
escucho historias de ànimas
y a la luz de la vela
cuido el principio y fin
de las cosas.

ANDRÈS BANSART/ HIMNO A LA SOLEDAD COSMICA DEL POETA

Mi hora es nocturna
Mi hora es misteriosa
Mi hora està tapizada de terciopelo y silencio
Mi hora es solitaria
Se ilumina con pedazos de diamantes
Escucha murmullos de estrellas
Come luces de otros planetas
Mi hora està parada en la boca del sueño
Es un sueño en el umbral de la eternidad

Y es por mi boca que el infinito habla en esta hora.

SARA HERRERA/ PREGUNTA

¿Dònde estàn los ojos que yo quise tanto,
dònde la tibieza de sus blancas manos,
què afàn se ha llevado su risa y su queja,
por què me han huido las horas de fiesta?

Cuando alzo mis voces sòlo su silencio,
cadenas de hierro le han dejado preso,
y si busco a ciegas su estrella en la noche
sòlo encuentro sombra, tristeza y reproche.

¿Què lebrel de bronce guardarà su reja
en el fondo oscuro de la selva espesa?
y tan lejos hubo de plantar su tienda
que mi vida entera se vistiò de niebla.

jueves, 28 de marzo de 2013

SERGIO MEDINA/ METRO (FRAGMENTO)

Este hombre ha peinado sus cabellos unto
sos apegados a sus sienes

el cabello brilla con las luces        el unto
del cabello se està secando y comienza
a caer como un polvillo sobre los hombr
os del hombre

luces  azules crizan la ventanilla           las
puertas se abren            la escalera mecà
nica sube hasta el abismo brillante de
las sienes

los ojos  tienen  un  unto          y una forma
caida
alguen podria caer en este abismo y ser
arrollado por las luces que custodian
el tùnel

el cabello cruza las sienes como luces
brillantes    la mirada sin embargo pare
ce chocar en el fondo y al mismo ti
empo parece
que no estuviera

ayer bajè a desayinar y no encontrè la
salida

la estaciòn se detiene    los ojos se detien
en                las puertas se cierran en la fr
ente del hombre              las sienes rìgidas
se     detienen         en lo brillante del unto
que ha ido secàndose        y cae como un
polvillo sobre los hombros del hombre

la mujer està brillando sobre lo oscuro
de la ventanilla

subiò pasando bajo la alarma roja
no se me viene
no mira

la  ventana  refleja  la  luz lo brillant
e de las sienes  y en el centro   està
la mujer rigida
saca las piernas  las pone encima de
las luces que le caen como un unto
saca una revista me saca del bolso y
me lee sin que yo pueda hacer  nada
mis manos salen de mi  y mis ojos camin
an màs allà    por lo brillante de las luces
muevo ahora las piernas  y    voy a su en
cuentro   sobre  la  luz  de  la        ventani
lla   blancas   las mece          redondas   y
brillantes
me parece saber lo que hay màs allà
hay una zona de cabellos que se agitan so
bre un unto caliente

no mira

sin embargo yo sè que no es la revista
sino a mi  a quien lee       sabe todo de mi
por eso no mira
yo me voy agotando en su mirada que
me lee                    hasta             perderme

ALBERTO ROSSEL CORREA/ MI CASA BLANCA

Serà mi casa blanca
un barco salido del mar,
con danzas de algas azules
y sabor a sal.

Quebrarà las olas
en blancas gaviotas,
amarà la lluvia
el viento y el sol.

Serà mi casa blanca
con grandes ventanales
fijando la mirada
en la profundidad.

Al final de mi tiempo
y rotas las cadenas
mi casa serà blanca
sollozando en la arena.

EUGENIO MEDINA/ ¿SED...?

Audaces en el dolor de la espina.
Clavan en dolores de muerte...

El sofisma sostiene la ilusiòn:
magia oculta de realidades fangosas.

¿Retòrica, yaces ensangrentada en el fondo del abismo?...
Quisieron beber tu zumo: los contrastes de sus vidas.

Sequedad hay en vuestros ojos:
Perlas del ùltimo cielo sal del mar negro.

JORGE PESCE/ LA PRIMERA NIEVE SOBRE MADRID

Es como la virgen de un ìcono
inocente

y como cualquier virgen
poco a poco pierde  su inocencia

porque Madrid altera la dulzura
y la ensucia con papeles
y carteles

ugual como el tiempo asesina
el dirado canto del ìcono
y lo transforma en una simple
tarjeta postal.

Como todo poeta que se respete
debo escribir un arte poètica
comienzo por documentarme y
me encierro en una biblioteca
y leo a:
Ronsard
Villon
Rimbaud
Rilke
Vallejo
(no encuentro nada de Saint- John Perse)
y en un arrebato nacionalista
le dedico un tiempo a
Nicanor ( ¿Vd. lo conoce, no ?)
Lihn
Neruda
porque se supone que si soy de la nueva
generaciòn
mis influencias son esas.
Despuès de un tiempo prudente
esbozo unas cuantas lìneas
y me visto de arqueòlogo
para descubrir las leves presencias
de los antes mencionados
(parece que si...hay rastros de Parra
y algunos vovcablos me insinùan
que Villòn tambièn hablò de la muerte)
Parto a prepararme un cafè
( parèntesis en la ardua jornada)
y en el trayecto entre el escritorio
y la cocina
el telediario de radiotelevisiòn española
me cuenta que Pinochet
ofrece un trànsito pacifico a la democracia. 
  


JAVIER DEL CERRO/ PAIS DE LAS MARAVILLAS

Al vertedero
desfilo
desgarràndome la piel
ùltima en el
rio humano

Dejo una flor
sobre el hombro del
màs colèrico encolerizado
asistente

Despedida a golpes
descuartizada por mi similar
mis partes miran
hacia el jardin.

miércoles, 27 de marzo de 2013

FELIPE MOYA/ HE VISTO:

    a la generaciòn
desentrada
neuròtica
Aspirando Neoprèn
`n la villa Olìmpica
sus dptos oscuros al sol
Los cuchillos largos se deslizan
Por Avenida GRECIA
El bronks
Sudamericano no
Posee zoològico
Sino una mueca &
Dientes quebrados.-

OSCAR GALINDO/ EL PUENTE

"La ciudad està unida a la orilla
opuesta por un puente"
(Tomàs Moro: Utopia)

Se declarò en trànsoto al iniciar estos fragmentos,
palabras sueltas lanzadas al azar
en el despliegue de una resurreciòn.
Se declaran en trànsito estas palabras
por su propia trizadura, algo menos importante
que un puente en una lejana ciudad
en el punto en que confluye lo real
de una manera tal vez aparatosa.
En manos de la noche este espacio recupera
una especie de dignidad que en el dìa es mero objetivo
postal de pèsimos fotògrafos y ojos olvidadizos.
Un lugar en el que cada cierto tiempo
uno o màs cuerpos van a dar al fondo del rio
sin la necesaria desnudez. Demasiado doloroso
para ciertas miradas lejanas, pero no por eso menos culpables.
Sòlo palabras aisladas se incian aqui, ningùn puente
de ninguna cosa, donde lo ùnico imperecedero son estos rostros
que de un lado a otro atraviesan como nosotros:

                             la misma trizadura:

JAIME LIZAMA/ LA CIUDAD UN CUERPO DE CITAS (FRAGMENTO)

La mejor cita es aquella que estuvo a punto de ser. Ella quiso, ella siempre quiere. Pero a veces los lugares no son los màs propicios para la conjunciòn de sus aros. Ella prefiere la asimetria de la ciudad, la asimetria de su carta echada sobre ciertas calles por descubrir. La linea que ella cifra sobre su aro predilecto es la càbala para sus còmplices.

JUAN HERRERA/ DIOS PARTE III

Creo en el hambre de creer
como que de él existo en las líneas de mis suelas
y ellas en su empresa esposa.
Creo a veces creerme de tanto desierto a los costados
como que de uno los vientos
que vuela alto en las alas del otro
y de ello he caído en el valle de las sombras.
Y vendrá la noche para cubrirme de condenas
de este ácido que corroe mis palabras
cada juego del mismo estado.
Armas tomar no creo en las emisoras de esta calle
laray laray su propaganda.
Me estiro
en las zonas lentas que se absorven
ambas rumbo y trueno preparado
y de ello habrán sicodélicos fulgores
que rueden el contacto.
Camaleón creo a flaches verme en los hilos de este cuerpo
idiostízome
en todas las puertas de tu casa.


PEDRO ANTONIO ARAYA/ COMO UNA ORACION EL ALBA



esta como agua vertical, este filo de piedra pura
a bolsillos llenos; un golpe de tu dedo sobre
las sombras de los libres, el trágico desvelo allá
abajo en la hora bella en que fui otro.
este instante a tus dolores y tus amores descarnados,
tus pasos de alma a alma.
el aire y el mundo no buscados.
la vida más terrible y hermosa, la primera aventura
dónde se lanzan las noches, los jadeos de
sufrimiento y placer -detrás de las fachadas
de los palacios-, y los pálidos destellos de los
ojos.

cuando todo quede reducido a una estrella,
a una única estrella mendiga
tibia y viviente con un día dentro
la transfiguración agazapada profunda ardiente
sobre las silenciosas tejas
el torbellino de las formas los labios
el reposo sobre el lecho o sobre el prado
la viga maestra los muros
investiremos las ciudades las nuestras

sólo el mar y el fuego mezclados
emergiéndonos uno a uno los velos

NICOLÀS DÌAZ/ DIETRICH


Sobre mi lecho de prostíbulo de sábanas de seda y raso rosadas y rojas, escribo, sobre mi lecho de patíbulos de los amores y los sufrimientos, sobre un nido de pulgas y gusanos y serpientes y óvulos y espermio, escribo, sobre mi lecho, sobre mi colchón de resortes vencidos. Sobre mi catre cantor, sobre el camastro de los dioses y las diosas y de los humanos perros y gatos y las cisnes y las águilas y las carroñas y las bailarinas de la luna, escribo. Sobre el lecho de las obreras enajenadas del amor o de las putas hermosas y junto a ellas y sus camadas y a sus crías y a sus muévedos, junto a ellas y sus raspajes y junto al feto de la paz, lactando de sus senos sagrados, escribo. Sobre el lecho de las princesas y las huachas, en el nido de la murciélaga y de la loica y de la miel y de la sangre, escribo, en el nido de Magdalena, entre sus sábanas y entre sus piernas, duermo, amo y escribo y profetizo el placer y profetizo la lujuria de mi carne y a ella la profetizo, de mi alma, de mis ojos, de mi mente y la lujuria de mis manos percibiendo tus senos o los senos de una cualesquiera ramera de mi ramera vida. Escribo, al mundo y al inmundo y a nadie a Dios y al Diablo y a nadie, sobre el lecho donde la vida copula y peca alegre y fornica feliz con la muerte y con nadie. Sobre el lecho donde la vida se masturba y donde la muerte se masturba con una cruz o con una vela encendida en la oscuridad o con una prótesis, donde el poetiso se masturba imaginando a su amada y a su odiada y a nadie, aquí escribo, en el nido, en el nido donde duerme mi niña desnuda. Aquí escribo como una musa y como una maja y como una puta y como la vampiresa de Dietrich ...

HARRY VOLMER/ CON AJO (FRAGMENTO)

Yo nunca escribí tus iniciales
en ninguna parte,
ni en árboles, ni en los baños,
ni en la arena,
a lo mucho,
escribí mi nombre en tu seno
y lo boirrè con mi propia lengua
como si fueras una lejana madre.


Aprovecha la altura le gritabamos a una congénita
con retardo del crecimiento.

Ella, algo ya mayor que nosotros
nos corria tirando piedras, besos
o alguna estrela de su propio firmamento.

Nosotros, los pungas, los olvidados del barrio,
detrás de las lluvias,
cuando las badurrias ya no cantan
soliamos levantarle el vestido
o arrinconarla, abusarkla en un auto abandonado.

Creo que dejé de verla un dia que por todosw lados sonaban sirenas
y corrían dseñoras clamando los jinetes del cielo,
parece que por ese entonces ya nunca más , se vio a alguien
orinando arriba de los árboles
ni acribillando coleópteros en las charcas inolvidables del cerro.

Después de eso, solo quedaba el camino hacia la esquizofrenia,

hacia los Románticos Alemanes, hacia Nietzche,

hacia la muerte en el fondo amarillento de un vaso.

Yo ya no visito el barrio, solamente cuando la lluvia

no deja mirar hacia la risa de los cerros,

y en el bar, donde anclan los barcos para el desaguadero

ya psiquiatricos tosos, nos sentamos en la esquina más oscura

para sacar la eterna cuenta de quienes quedan

pidiéndole algo fiado a la vida.


Parece que solo yo recuerdo a la congénita

y a los matapiojos amándose en los bordes del charco.

Y ya por fin solo nuevamente, a la deriva

en el viento materno de la noche

marco con piedras el camino de regreso hacia ninguna parte

y silbo una canción, alguna hermosa canción

para que ella me escuche y sonria , detrás de la luz

en alguna ventana, ahora sin vidrios
ahora sin vidrios
ahora sin vidrios.


MARCELO RIOSECO/ SALUDO A LA LEYENDA DEL MAÑANA


Ludovicos
energía de cráteres concentrados
vendaval y férreo elemento de guerra
A tu figura la luz proyecta su destino y cede el milagro
no hay quien pueda declararse enemigo de tu música
naciste inmenso
y más inmenso habrás de morir
porque en tus pulmones entra todo el oxígeno del mundo
y a tu corazón corresponde la argolla del impulso último


Eres igual a océanos de ronca voz
a bosques y sus perfumes de árboles orgullosos
a ríos enteros, archipiélagos
península o roca volcánica
te pareces a todo lo que vive
como si tu corazón concentrara un átomo especial


Yo tiendo mi mano hacia ti y saludo tu viejo peregrinar
brindo por tu inconstancia
bendigo la irresponsabilidad que te ha dado tanta belleza
te proclamo la sustancia de lo maravilloso
materia y crisol de la poesía paralela
Qué perpetua inquietud te asiste
como el crecimiento del liquen o cardúmenes sin sosiego
semejante a manadas de búfalos en trote furioso
te observo en la rueda obstinada de la vida
abriéndole el vientre a las semillas
yendo por estrellas y desde allí al infinito


Qué puede importar si el hombre ciego no comprende
el deseo de estar por sobre toda realidad
Yo me adhiero a tu salto de ala abierta
y eso es más que el entendimiento
Me anudo a las cruces de las catedrales
e igual a un elemento divino
desde todas partes surges llevándome


¡Ah! Ludovicos
monje guerrero del porvenir
hijo de la tierra y su propio vagabundo contradictorio
la mirada de tus ojos traspasa el obstáculo
y aérea como ninguna
anuda águilas eternas a tus párpados
Qué puedes hacer sino atormentarte con los necios
Ludovicos
sé ese ángel aliado al trueno resplandeciente
coloso
enemigo de las anclas y su peso de muerte silenciosa
Sé el solitario corazón que no cesa de luchar


Yo bebo a tu salud, camarada místico
Por todas partes te salen imprevistos
brilla la espada
Nunca un armisticio, una rendición
a eso llamo locura, insensatez, desmán
y desde mi posición de espectador favorecido
aplaudo, aplaudo
así vive el espíritu exaltado
similar al potro embravecido con el relámpago
vacilante
y aún así, arrojado a regias tormentas
con sueños al alcance de la mano
su arquitectura estelar comprende el imán del mundo
vivo y más vivo
con explosiones en el pecho
histórico y absoluto
vuelto hacia el porvenir de la luz
Así, Ludovicos
Así por siempre.

SERGIO OJEDA/ TARDANZA DEL FUEGO (FRAGMENTO)

Se miran
sin complicidad
A estampidos
amanece
 
La ciudad
es una isla
que perdió sus gaviotas
 
Las estaciones
trazan una cartografía
cuyas coordenadas
............. ............ abandonaron la ruta
 
Leemos imágenes desbordadas
y en cada seña un atisbo.

PAULO DE JOLLY/ LUIS XVI Y LOS POBRES



No me parece bien que Cristo
hablase el lenguaje de los pobres
no siento afecto por ellos
no he querido enterarme de la
condición triste y desesperada
de la mayoría de mis súbditos
mucha gente tuvo que lamentarse
por haber intentado informarme de esto
no repararé en injusticia alguna
con tal de obtener los pobres necesarios
los pobres merecen su destino

JORDI LLORET/ MERLEN

Logré salvarme de la redada feroz
y con dos amigos
logramos llegar al cerro mauco.
Vivimos en silencio
en lo más alto de este valle
del Aconcagua y nuestra mirada
no rebota en kilómetros.
Pero el hambre
pone la música en nuestro estómagos.
A veces caen algunos ratones o pájaros.
Los días felices algunos conejos
y mucha melancolía.
El otro día
vino una pareja buscando
restos antiguos
e intentaron hacer un asado
pero soy un hijo de ladrón
necesitado y veloz.

ROBERTO BÈSCOS/ MEMORIA DE LA NOCHE (FRAGMENTO)

III.

Callejear corazón arriba, corazón debajo de las tres, treinta trescientas ciudades de torturas. Escrita la madrugada con mechas de cartuchos, diabólicos, con carboncillos de imbéciles eunucos, con ladridos de esquinas oscuras. De miradas en mirada haciendo el aro con vasos guturales. Corazón arriba abriendo el paso a pura hacha de guerreros pintados, corazón abajo hallando vetas callosas. Por aires cargados con un peso, el peso de la muerte del talado toqui de los bosques. Conmovido hasta la genitalia el Perdido, en actitud de bárbaro, apuntando con un dedo consagrado la zona sensitiva, revolviendo la mazamorra hirviente, el cedazo en donde definen un antiguo duelo el mal i la verdad. Corazón, corazón el vagabundo por trescientas calles de sandunga, mano a mano, i a veces por desgracia dardo del otro -el mismo- así mismo. Atravesando calles de guerra, las longitudinales, las paralelas, las centrales. Tránsito en un dolor de edificio humano, por las calles de la guerra milenar del pan, del aceite, de la moneda. Muriente i vital, naufragativa la roja bomba cardia, feroz de amor el profeta cantor-radiactivo poeta ciudad arriba, ciudad abajo dando con pie de dios de la montaña medio a medio del cuadrado culo de los malditos. Dando fuertes a ofidios malditos en calles de guerra hasta que en despoblado de yeguas i señor mío se desafine la Bestia con la lengua tamaña de extinguida i su mierdero chúcaro enviado a paseo. El Cantor i de frentón el puño con hoja de palma severa como ídolo de gesta griega. Por el atajo de un cuento de lobo sicópata la bestia esgrime negro la que con sólo la mirada homicida de sus ojos. Confrontado al gran bruto deste universo le espeta con voz terrible: vade retro engendro herético, gorilón, obsceno, inicuo. Hombre i acero el Perdido repite el golpe de tintero conque al Malo tierra arriba cielo abajo.

MARCELA ALBORNOZ DACHELET/ DELIRIO

El poeta a puerta cerrada
libra batallas
la boca a veces es una armella
en este encubridor
transgresor y cómplice que 

-delira pájaros-
cuando las palabras no le bastan.

GÈMINA AHUMADA/ PÁGINA CINCO

La palabra disfrazada de pájaro.
El pájaro disfrazado de avispa.
La avispa disfrazada de aguijón.
El aguijón disfrazado de semilla.
La semilla disfrazada de ángel.
El ángel disfrazado
y la flecha,
la flecha que no debió ser lanzada.

ANA MARIA BRIEDE WESTERMEYER/ PRESOS DE LA LIBERTAD

TATYANA CUMSILLE/ DECLARACIÒN DE PRINCIPIOS

Si, yo creo en el principio del caos
creo en que la luz se hace
desde la tinieblas

Y en el Big-Bang
y en los átomos de carbono.

Creo en el espacio infinito
y en el orden natural
y en la armonía natural.

Por lo tanto
creo en todos los nacimientos
y en todos los desordenes
y en todos los renacimientos.

Esto no tiene fin.

Solo las partículas
de polvo estelar que somos
se dispersan en el viento astral
al que pertenecemos.

Creo que las explosiones del Sol
nos empujan.

Y que el silencio de la Luna
nos tranquiliza.

Y que los vientos del cosmos
que nos mueven se llaman Dios.


III

Tú andas en Los Tres
y yo ando en Morrisey.
Tú andas en los Redonditos de Ricota
y yo en Joaquín Sabina.
Tú andas en Crimson
y yo en la Patti Smith.
Tú andas en Ray Charles
y yo en los Violent Femmes.
Tú andas en una media Luna
y yo en el Big-Bang.
Tú andas urbano
y yo no sé como ando
amor...

ANA PARTAL/ PARTO

En cada alumbramiento
caerá tal vez con dificultad
un vientre en las manos.
El afilador de cuchillos,
el organillero, no me tientan
a asomar la cabeza por la ranura
donde asoma la luz,
donde se dibuja el sonido.
Espacio prolongado de hombre,
hombre, otro, y yo, pulso.
Mi cuerpo‐guerra,
cuerpo‐dolor,
cuerpo‐muerte,
cuerpo asfixia.

FRANCISCO CASAS/ BLUE HOMO (FRAGMENTO)

.

I
Soy homosexual/ pierdo el decoro
                                  No soy solo
la corro pensando en tus hijos
                                   los jóvenes años
Conozco la ciudad y sus escuelas
                                   No soy solo
Prefiero los niños ricos son más corrompibles
La bella clase degradada
Asustarlos con esta mano hambrienta
paciendo en sus muslos
las suyas mis ancas
No soy solo
No tengo patrias/ nada de principios
vivo de los traumas/ adoro los siquiatras que
enloquecen muchachos para mí
enlodarlos con mi guante de matrona
revolución del barro dice la maldición
de esta diva que canta
                                   No soy solo
Soy homosexual y qué/ anarco/ corruptor
de tus bastardos
envuélvete mi velo de submundos extraños

SOY LA GRAN PUTA
LA TELA ARAÑA

FRANCISCO VÈJAR/ FLUVIAL (FRAGMENTO)

I

Volver
a delinear los lagos.

Volver
a los arcoiris
tremolados en otros arcoiris.

Volver
a mis fluviales alboradas.

II

Viajo con mi padre hacia el sur.

La carretera se funde ante mi vista
con su panorama de montañas y ríos.
Recuerdo hosterías donde el olor
a bosque ocupa todos los espacios.
Recuerdo aromas de cazuela haciendo
sentir la energía del campo.

En tanto continúo plasmando en el paisaje.
Siluetas de caballos quedan para siempre
en lo hondo de mi infancia.

Ahora la voz de mi padre irrumpe en las
líneas de este relato y me lleva a caminar
por sus lares.

Veo su cuerpo nadando.
Tendiendo una manzana fresca.
Enamorando mi mano desnuda.
Esparcido en esta hoja.

III

Mi padre
en su huerta rodeado
de albahacas.
Abriendo surcos
en la tierra.
Regando semillas en las meses.
Nutriéndome de poesía.

VI

Conversas en silencio.

Algo fluye
desde tus pupilas.

Tal vez
lo infinito de mi lenguaje.

X

Regresas con flancos
de agua.

Con retoños indescriptibles.
Con lo más adentro de mi adentro.
Con desnudo.

MARCELO NOVOA/ PIANO DE PALABRAS


disparen sobre el piano de palabras si toca otra vez esa nota
falsa.
todo cuanto iluminas fogonazo oscuro del
desamor,
no se te parece. roncos huesos de tanto despedirse. inútil
labor de
sanación sobre tejido muerto, lerdas manos tardíamente
impuestas. sigues sin aparecer.


MERCEDES GAMBOA/ SOBRE EL PUENTE

La poesía no te miente
Mapocho sin armadura
cuando dice que eres hermoso
y no olvida las noches
de sexo bajo el puente
La poesía no te miente
cuando se desnuda borracha
en tus aguas llenas
de botellas plásticas y mierda
La poesía no te miente
ni te regala
no te vende
a otra ciudad extranjera
para salir de su deuda externa
porque tú has sido
su amante de siempre

BERNADO COLIPAN/ EL ARCO Y EL DESPLIEGE DE LA MEMORIA

Con las interrogaciones llegan los pájaros, ellos revolotean toda la noche con nosotros en torno al nguillatún, trazan en el cielo el lugar del sacrificio del tiempo. Ellos vienen del mar, no los trae nadie.
             El arco de interrogaciones es un lugar señalado por un colihue, tensado como un arco en la rogativa huilliche. El nguillantuwe o terreno sagrado, está cercado por un círculo que divide un espacio interior de uno exterior.
             Al interior del círculo sagrado; el tiempo de la memoria con su transparencia; al exterior, la historicidad con su tiempo cotidiano. Por eso el Arco deviene en la ventana, por medio de la cual entramos y salimos de los tiempos. En los pliegues que se abren en el adentro se juega su sentido la memoria, en los pliegues que se abren en el afuera, se juega su sentido nuestra historicidad.
             La comunidad danza, los giros  son en sentido contrario a las agujas del reloj.
             Las interrogaciones son los espejos que nos reflejan las primeras formas de nombrar al mundo.
             Las interrogaciones agujerean al tiempo, lo traspasan para nombrarlo y con ello deshilvanan la madeja del olvido, hacen de la memoria un espacio habitable.

B.C.F
                                                                                                                                                                                               
Lefketumay  Chao Dios
Lefketumay Chao Trokin
Lefketumay Treng-Kawin
Lefketumay Pu lamuen-Wuentru
Lefketumey Ñuke Ale
Lefketumay Chao Antu
Lefketumay Pukatrihuekeche
Lefketumay Aguelito Wenteyao
Lefketumay Ñuke Túe.

ISABEL LARRAIN/ VOLVER A SADNES (FRAGMENTO)


Vida mañana muéstrame.
Soñar simétrico hoy quiero.

Quizás si te contara
masturbaciones rojas
a eso de la tarde en domingo,
y quietud
quietud después
bendiciendo la mano que supo
y no tuvo piedad conmigo.

Esta ciudad quiere tragarme
en su inconclusa razón.


Desencuentro frente al espejo,
crudo
en estas horas
insistiendo ser viejo
con la clara sensación
que he perdido una vez más,
el juego de los días.


Ritmo
Interior
la palabra un sonido
sordo hueco hondo
grita la concavidad de un ojo
ante el ojo de la muerte.


Luego el beso,
-dame tu lengua, después una lágrima.



Una gota gris
penetra mi gris cuerpo
animal domado
y no por el tiempo



Dejen morir al muerto
déjenlo tirado allí.
no limpien el vómito de palabras
ni espantes sus moscas carroñeras.
Dejen morir al muerto
no crean la promesa de sus ojos
volverá a los mismos pasos.




Déjenlo tirado allí
y una vez bien muerto
recuperemos el oro de sus dientes.

 


NADIA PRADO/ OVACIÓN I


Ella entró en un carro
adornado por cruces flores y ropajes
sacrificó a un gran toro
asustada corrí a esconder mi cara

El aplauso unánime del público
hizo sangrar mis oídos

Debajo del miedo que me daba el triunfo
guardé su corona
con «Sangre y Arena»

Me convertí en estatua
ojos al horizonte
húmedos y fríos

TRIUNFO

LEO LOBOS/ LOS ÀRBOLES SERÀN

barcos
casas navegantes
papeles
que llevarán
letra muerta impresa
sobre sí
océanos
nubes poderosas
lluvias eléctricas
tierra
árboles
serán

SERGIO RODRIGUEZ SAAVEDRA/ RITUAL DE LA RESURRECCIÓN

Escogeremos el calendario viejo
para iniciar nuestra memoria.

Escribiremos para que otro sentido herede la voz:
un atrapa niebla de palabras ausentes
ahogadas en el río ligero del olvido.

Y cuando este pueblo baje óvulo su invierno
a buscar nuevos hijos para la arruga
nuestro silabear será la lluvia jugando
con dibujos que un niño traza en la ventana.

Dejemos que estas redes
sean remendadas por los muertos,
un hombre envejece
sólo cuando olvida su primer sueño.
Es hora de conversar y beber con mis parientes.
Están alrededor de la mesa:
el tío que ha de morir bajo las patas
de un caballo loco y la abuela que conocí
a través de la altiva tristeza de mi madre.
No tenemos medallas para este siglo.
Somos destino y sucesión:
el tiempo suficiente
de la oruga en su arrastre
de la sílaba en su tierra
del amor en su preñez.
Estamos bebidos hasta las sienes
pero recogeremos el canto, porque
si algo perece estas manos sabrán forjar
nuevamente su tierra
y cuando para uva sea, entonces
su cielo.

SANTIAGO CAVIERES KORN/ PATERNAL

Tenia muchos años
muchos años tenia
cuando parì a mi padre.
Es el hijo que màs he querido por lo sumiso
y por saberme comprender. Me lo
entregaron indefenso.
Le saquè los pañales y el calzòn de goma
lo lavè y perfumè con agua de colonia
y como le creciò la barba, lo afeitè.
Luego me lo quitaron y me lo pusieron
en una cuna de madera negra
y se lo llevaron.
Pasado el tiempo de las làgrimas,
estoy conforme.
Todos los hijos, al final, se van.

JOSÈ CHAPOCHNIK DIMANT/ RENACER

Han caido las hojas de la historia
y el soñar es aùn profundo.
Despertaremos algùn dìa
para gozar el aire
que dobla las gotas de rocio.
Abriremos nuestras almas
y nos llenaremos del elixir
maravilloso de la vida.
Tomaremos de las manos
a los que se hundieron
en la tierra.
Sentiremos de nuevo palpitar
sus corazones, pero sus
làgrimas aùn no se habràn secado.
Seguiràn cayendo las hojas de la
historia,
pero nosotros, no los habremos
olvidado.

EDUARDO VASSALLO/ ROMPIERON CALLES (FRAGMENTO)

XVIII

Ven
no te alejes
besa mi mano
èsta es mi carne ahora

lunes, 25 de marzo de 2013

SERGIO INFANTE/ POSTAL MARINA

El juego policromo y seriado del paisaje marino.
Automatismo del ojo.
                                 Retina y rutina.
Cielo despejado. Limpido. Dia ideal.
Despojado de los riesgos.
                                 Una sonrisa este dìa.
ideal para saludo de cumpleaños.
Arena. Botes. Bañistas.
                                    Pàjaros;
uno remontando, cazado al vuelo por la càmara.
Y el mar muerto. Sin sal. Sin salvaciòn.
Asesinado:
La emulsiòn quìmica.
El revelado mecànico.
La pupila sin palpito.

El reverso. Otro mar.
El oleaje del reverso le pone el remitente.
Aguas
          agitadas
o serenas, segùn la mano.
Segùn el ànimo que la mano acompaña
o esconde. Mar de enigmas.
En su horizonte se sumergen los sellos de correos. Uno, dos soles, tres a veces.
(Lose sellos: el orgullo nacional milimetrado: reinas, /fauna
y flora emblemàticas,/ la conmemoraciòn de una batalla
o de un pacto, /viejos pròceres,)
Soles opacos
para este ocaso en la tinta.
La magia señera de la grafia.
Recupero la fe, camino estas aguas.
Cada lìnea precede a la siguente
como las hermosas espumas en el mar.
La emulsiòn de los espacios en blanco
                                                      donde gravita el silencio
y atisbo los naufragios.
En cada letra escucho
el resollar del ahogado
que finalmente me lanza un brazo
y me grita su nombre. 
   

RICARDO CUADROS/ RAZA

Derrumbado a su propia vera
Mira el hombre la casa
Que han levantado sus manos
Y no lo cubre ni lo refleja

En una jaula puso el canto
Y en una pàgina su amor profundo

Nada
Nunca en su lugar.

LUIS CORREA DIAZ/ ARS COMBINATORIA

Toda traducciòn guarda una còpula
religiosamente entre las lenguas
arriba la que penetra y
perpetra con sus palabras
al ritmo de la que abajo
empieza en un grito de hoguera
la vida multiplicada de los sueños

MARCOS LOPEZ ONETO/ EN ESTOS OJOS VACIOS (FRAGMENTO)

Escarchado
Casi ciego por su ver
Penetra en su sombra

Yace en su sombra
Huidizo en su marca
Nocturno en su Dios

Vulvoso en su aparecer
Hombre instaurado en los bosques
Debelado en su mudez.

PEDRO ARAUCARIO/ MINIMA/MÀXIMA

8,6  Vuelve el conciente a su labor
analiza sueños
mientras olfateo el amanecer tecnològico
frio vuelve el peso al cuerpo
6:30  levantan la cortina metàlica los panaderos
froto un fòsforo
lo apago
aparece la carta sinòptica
bostezos despidièndose de los paisajes onìricos
las carreteras chamànicas
24, 7  Varonil hacia fotosintesis en las calles
al cruzar me preocupaba pisar
sòlo en las rayas amarillas,
evito pensar en los manicomios
ver las vitrinas
tocar la puerta de la nada
evito el tarrito de los mendigos
consejos de curita
discursos populistas
evito causas que fragmentan el ser del tiempo
14:30 Satèlite enviando fotos,
bajo la bruma cotidiana
mi vida entraba en armonia
con indetectables mensajes,
el tiempo tranquilo y sereno
iba haciendo sus movidas.

MANUEL ANDROS/ ODA AL ADN


Ni arriba,
ni abajo,
sólo en medio de la Gracia
las especies aladas,
las especies terrestres,
las especies marinas.
Ni arriba,
ni abajo,
sólo en medio de la Gracia
yo y ustedes.

LORENZO PEIRANO/ EL LUTO

El luto es la tinta con que debemos escribir,
el luto de los inservibles,
de las mujerzuelas,
del perdido que recibe niebla
cuando deja el bar más insignificante de Santiago.

El luto es la tinta con que debemos escribir
porque en las hueseras tenemos un espacio
y entregamos al Hijo del Hombre
con obscenas risotadas.

Si nos desentendemos de los gritos
un grito enorme nos remece,
si nos desentendemos del dolor
un dolor oscuro nos perfora.

El luto llega con torrenciales argumentos,
rompe la paciencia,
asoma aullidos y toma su lugar.

El luto es la tinta con que debemos escribir,
y si lo olvidamos,
hay cementerios que nos recuerdan el mandato.

VICTOR HUGO DIAZ/ MONOLOGO I


- atravesamos el flash del día-
indiferentes a ser fotografiados
como el viejo exhibicionista de Supermarket
caído en la tentación de una buena oferta de placer
sacado a patadas por los guardias
hacia la trastienda
la cabeza de chuzo escarchada
llena por dentro el ruido
entre los crímenes del amor
somos personajes de teleserie barata  -me oye-
trapos recalentados bajo el clepsidra del cielo
que abre sus negras fauces -

( Una sinopsis . Un informe arrebatado a la muerte )

GUILLERMO VALENZUELA/ LESBOS EN TU CORRAL

Llamèmosla amor a la posesa imposeible
Como si el Galàn de la Parca fuera su espejo y
Olìmpica ella se contorsionara

O reflejada en los ojos vidriosos de los espectadores
Regresara su rostro en un vòmito contenido a la Pantall
                                            a
A la dorada felicidad de la corona de espinas
Al timbre de sangre morada en el muslo de la res
Al cerco intrauterino donde los espermios son gacelas
                                           electrificadas
Que van a para al mar de las cloacas
Que van a para al mar de las cloacas
Al Ocèano del Padre que se emborrachò hasta las cachas.

JESUS SEPULVEDA/ LUGAR DE ORIGEN (FRAGMENTO)


I. Mi lugar de origen
........................ es incógnito y siniestro
............. porque sólo es mío. ............. Su ubicación no está en el mapa
............. pero sí ............. en poemas y llantos.

II. Mi lugar de origen
............. ............no es Chile
............. ............Sudáfrica
............. .....................Etiopía.
............. Quizás Centromérica
............. ............por su turbulenta
............. ............audacia de ritmos y balas.

III. Mi lugar de origen
............. ............es Bolivia -la pobre-
............. ............no por Barrientos
............. ............ni el asma del Ché.
.............Tampoco por Lechín
............. ............o la Revolución traicionada
............. ..............................................del 52.
.............Es por la C.O.B. y Roberto Suárez
............. ............el gran proveedor de drogas
............. ............para América.

IV. Mi lugar de origen
.............es el cielo
.............no por bueno
.........................sino por lo hermoso de su Sanatorio.

V. Mi lugar de origen
.........................es la calle
.........................donde está la vida.
.............Es el Bronx
.........................el sector Franklin
..............-donde mueren los valientes-
..............la olvidada Av. Matta
.........................donde eructa el Buda arrepentido
...............y se entierra el Nirvana.
.........................Es el barrio del diablo
.........................Son las calles del vicio.

VI. Mi lugar de origen
.........................no tiene paredes
.........................marcadas contra el tirano
............sino con Pink Floyd
.....................................y John Lennon vive.
........... Con drogones olor a pandilla
.........................con estilo a puñaladas
.........................noches alcohólicas
.........................proselitismo etílico
............ y bandas de Rock.

VII. Mi lugar de origen
.........................tiene veredas
.........................donde habitan crápulas
...........bazofias hediondas
...................{{{{{{{{{{......pateadas fuera del bar.

...........La esquinas
.........................son propiedad privada de los crazy
.........................fastuosos petulants
.....................................que recuerdan Woodstock
.........................arquetipos ideológicos
.........................raza de pelo largo
......................................quebrando botellas
...................................... y liando mais.

VIII. Mi lugar de origen
.........................es un sueño
.........................por la coca
...........quel primo mueve.
.......... La Kawasaki
.......... modelo z-650
....................... que arremete con humo pestilente
................................ ruido y motor ofensivo
.......... despertando a los longi al oscurecer

IX. Mi lugar de origen .......... no es el vientre
................................................ ni mi morada.
.......... Hay barricadas altivas
.......... ............ perforando el concreto
f.......... fff.....efy bancos expropiados
f.......... por Di Giorgio -el delincuente-


X. En mi lugar de origen
f.......... fff.....efblasfema f......fla legendaria SCORPIONS
f.......... fff.....efcon chaquetas de cuero
f.......... fff.....efcarretes muciélagos
f.......... fff..................efy colchones de perfil
f.......... fff................................efmanchados con jugo seminal.

XI. En mi lugar de origen
f.......... fff.....efla zona es libre
f.......... -no porque haya POP POWER
f.......... fff..................efni cordones de industrias-
f.......... fff.....efsólo porque es libre
f.......... fff..................efy se habla en coa.

XII. En mi lugar de origen
f.......... fff.....eflos perros también beben
f.......... fff.....efy muerden de la misma forma
f.......... fff.....efque lo hace un perro sobrio.

XIII. En las noches de mi lugar de origen
f.......... fff...,,,,,,,,,,,,,,,,,,,..efel viento silba
f.......... fff.....efcon carreras
f.......... fff.....efquejidos y tiros.
f..........En la madrugada
f.......... fff.....efla brigada de homicidio
f.......... fff....................efme interroga en un topless
f.......... mientras masco tetas.

XIV. En mi lugar de origen
f.......... ff“El Mao” cayó preso
f.......... fff.....efpor trafico de hashish
f........f-y todos creyeron la chivaf...ef del Seminario-

XV. En mi lugar de origen
f.......... fff.....ef“el moro Marx”
f.......... fff.....efse pasea pelado al rape
f.......... fff.....efmientras las dos academias de Kung Fu
f.......... fff......................eftienen batallas callejeras.

XVI. En mi lugar de origen
f.......... fff.....eflas ratas bailan
f.......... fcuando se oye por la radio
f.......... fff.....efel spot de
f.........-Fanta y yof.......... fff.....ef somos amigos-

XVII. En mi lugar de origen
f.......... fff.....efel “Pollo” ebrio
f.......... f-----------fse puso a cagar en medio de las avenidas
f.......... ff........................efy el mundo le cayó encimaf.......f bostezando.

XVIII. En mi lugar de origen
f.......... fff.....efhan baleado gusanos
f.......... ffvistiendo lila
f.......... fff.....efy etiquetas de Lenin.
f.......... fffPropagandeando en Citronetas
f.......... fffreclutando en tabernas
f.......... fffpreparando ROJOS
f.......... f...........ff-que en jerga miliciana esf........ff bombazo-
f....y haciendo el amor
f.......... ff..................fen reuniones sumergidas por estos sitios.

XIX. Los militantes de las calles
f................... fffde mi lugar de origen
f................... ffftienen 17 años
f............................... fffa los 13 ya piteaban
f............................... fffa los 24 f....el manicomio los pudrirá.

XX. Mi lugar de origen
f............................... fffse percibe sólo con estrellas
f............................... fffTiene guitarras
f..............y garrafas de vino.
f..............Fogatas en Ñuble
f..........pirómanos f.......quema-bosques
f.......y discusiones trotskistas.

XXI. Mi lugar de origen
f.................fsiempre será comienzos
f..................fjamás finales.

XXII. Mi lugar de origen
f.................es estrategia poética
f.................vital para las letras.
f......fporque a pesar de todo
f...............aún no se extinguen.
f............................... fffYa que siempre
f...............posterior al marasmo cataléptico
f...............termino tomando cerveza
f........en la cantina de la plaza Bogotá
f............................... fffcuyo alcaldef..... le cambió nombre
f..............fpor Drogotá City
f............................... fffla remodeló.
f........Y allí me paso la tarde
f.......................proponiendo
f........que el Quisco es sólo recuerdo de una aventura sexual.
f........que es imposible un terremoto
f........que la metafísica mujer
f......................continuará inspirándome nuevos versos
f........y que Dios no existe
f........y que Dios nooo
f........y que Dios
f........y que
f........y.

RICARDO ROJAS BEHM/ SECRETO DE NATURALEZA

Guàrdame en el doble fondo del alma
encùbreme hasta que cambiemos de piel
piensa que somos viboras
que tenemos fria la sangre todavia

EUGENIO DAVALOS/ EL BAILARIN ALUCINADO

La fiesta, el sitio feliz



Bailo,
toco la realidad con un ritmo
que trata sòlo mio.

Si todo perece
serè el ùltimo en saberlo.
En mi fulguran noches
que en nada fruncen relaciòn
con signos ocultos.

En los escollos soy la misma certeza:
Mi carne es hija del derrumbe.

Mis ojos no ven sino lo del deseo:
el lugar exacto donde mi nariz
inhala el estertor de los astros.

GONZALO CONTRERAS/ EN TRANSITO

Segùn el incomprendido Robin Hood:
La poesia metafisica
es un continuo lanzar flechas
para herir esa bestial realidad
que aùn se ama.

MARCO ANTONIO BUGUEÑO/ TESTAMENTOS DEL OJO

Los gusanos emergen desde el baño

Dispuestos a inundar la casa

Dispuestos a nadar en leche

Terminan de comerse al perro

Se ocultan a esperar el amo.

FABIO SALAS/ A PROPOSITO DE BORIS KARLOFF (FRAGMENTO)

Venia caminando

y recordè una antigua pelicula
de Boris Karloff

gente que sube

sòlo la mujer tiene la matriz
el punto donde converge
el mundo

rrrrrsss      frena          chack chack
boletos      ideas van y vienen  rosa roja en el semàforo

No creo que sea un buen escritor dije
Mario sostiene que es un buen articulista

què importa   al fin
este otoño nos pillò buscando trabajo

el verde es un colo benèfico
tram   cierra la puerta     la esquina està proxima

Un mùsico alemàn
Peter Baufman Klaus Schulze o Tangerine Dream

¿a alguen le interesa el misterio realmente?

Boris Karloff estaba frente a una
catedral o algo asi con su maquina
el crescendo de la mùsica
el misterio ah ah ha ha

y noche tras noche robaba gàrgolas
esculturas de piedra a tràves de
la màquina

Boris Karloff procedencia del filme
dècada del cuarenta

Boris Karloff   acumulaba mucha
energia con su invento