domingo, 30 de abril de 2017

JAVIER OSSANDÒN/ CHRISTI (FRAGMENTO)


I

Éramos de esos niños que se meten el dedo en la boca mutuamente
que se llenan la boca del dedo enemigo
Y mientras los chupamos
recordamos esa vez que la madre de pura rabia
hundía sus uñas en nuestras cabezas blanditas

y salía témpera caleidoscopio
chorreaba por nuestro pelo a mares témpera
calidoscopio el dolor con el que pintábamos el cerro que era como un óleo de casa incendiaria
de casa expresionista oscurecida por el barro
Casa barro multicolor donde se enterraban las uñas de mi madre
que perdidas desaparecían con ella
porque de pronto empezamos a poblar nuestros propios alaridos
a dibujar en diagonal con cincos trazos una pauta de ruidos guturales
Desnudos nos dolíamos y nos amábamos
persiguiendo los epicentros de todos los terremotos vividos
Desnudos nos dolíamos y nos amábamos
jugando a desbocarnos mordiéndonos con rabia los labios
Y con la sangre yo te dibujaba una herida mal hecha en tu pierna
Jugábamos a que no podías caminar
porque te había herido de muerte
pero tú no decías nada
Nunca supimos acusarnos
No era lealtad porque aún no conocíamos la indiferencia
solo la risa la risa la risa y la prisa
del que dibuja un país donde todo es un imposible

martes, 25 de abril de 2017

ISAAC ROJAS/ PARA MI ABUELO




La vida fluye como un torbellino
entre escaramuzas de vientos y flores
algunas ya marchitas, otras en silencio.
El tiempo ya es otro, ha seguido su curso por 15 años
ahora todo es más arrebolado, más insípido y ligero
más intenso y duro... quizás.

La vertiginosa péndola avanza en precipitada carrera
y ya debo ir por ti viejo, ya debo ir por ti.


…Y aquí estoy,

golpeando la puerta fría de mármol
que ha sido tu morada durante estos años

Aquí estoy,
Afirmando mis emociones en canciones viejas

Aquí, estoy
Junto a todos
esperando, esperando…

Abre esa puerta abuelo
sal de tu silencio obscuro
y abraza el día otra vez
mira que el sol viene a tu encuentro
y está ansioso por verte.

Aquí estoy,
un poco emocionado, un tanto asustado,
es que hace mucho tiempo viejo que no te encontraba.

Pero aquí estoy
Junto a mi gente
Junto a mi padre, mi madre, mi hijo, mis hermanos.

Venimos a buscarte viejo
para acompañarte a tu nueva casa.

Ven conmigo abuelo
abrázame de nuevo
y caminemos juntos por el prado.

Esta lindo el aromo
es que ya es septiembre
y la primavera se manifiesta galopante y rabiosa
entibiando y floreciendo los faldeos del sombrero.

¡Mira los pinos como bailan!

Esta lindo este jardín
esta lindo,

Ahí está la abuela
quiere abrazarte
quiere verte otra vez
a lo mejor tiene ansias de contarte
todo lo que te ha buscado en la casa, en las noches
entre tus cachureos y en cada recuerdo.

Tata!!! ya queda poco

¿porque no me cuentas un cuento?

¿Quieres escuchar un tango?

hace mucho que no respirabas este aire,

háblame que ya casi llegamos,
pero háblame solo un instante…
se que a pesar de tu descansó
aun te sientes agotado
duerme entonces viejo,
duerme que ahora estas bien

aquí el día se va con el viento
y el sol entibia la loza de tu cama.

Ya es tarde
los zorzales cantan
la nostalgia avanza entre sollozos

gracias viejo, gracias,
hasta pronto,

espérame ahí
donde las nubes sueñan
donde el cielo es dicha
y las estrellas flores

espérame junto al infinito
ahí donde la vida es muerte
y la muerte es día

espérame viejo, espérame
que aún me queda tiempo
y caminos por recorrer…



viernes, 14 de abril de 2017

CLAUDIA SCHWAIGER/ FUEGO INDOLENTE


Tu sueño es profundo,
obscuro y mudo.
Unas manos
inminentes te despiertan.
Y tú,
Naturalmente enfureces
¡Ruges y fluyes!
¡Eres ardor y poder!
¡Fuego y destrucción!
Mutilas sin piedad,
flora, fauna,
sacrificios y recuerdos.
El viento tu aliado.
El mar, tu lejanía.
El cielo, tu humareda.
Tu fuego, la muerte.
Atemorizas y ahogas,
a cuanto ser vivo
se interpone en tu camino.
Exclamas…
¡Ustedes me han despertado!
Hay esperanzas
en tus enemigos.
¡Te estremeces!
Observas el grifo
de sus ojos.
Miles de ojos
Miles de grifos,
derramando lágrimas,
lágrimas de cenizas,
que se convierten
en implacables
chorros de agua.
Te combaten, te destruyen,
con miedo, con prisa,
te vencen.
Disminuyes tu fuego
raudo y lacerante.
Te apagas, no mueres,
te escondes entre la tierra,
quejumbrosa y quejosa…
A la espera…
de un nuevo despertar.

FRANCO HENRIQUEZ/ AQUA



Movimientos fortuitos en talas esquivas
de ropa veraniega, hubo muchos y muchas
en cuestión de minutos.

Un libro con las buenas intenciones de la autogestión
y los ismos brotan como piel en el frio.

Ayuda…
mejor de a dos
las sombras están somnolientas y beben de la buena mesa
cuando se les es joven
cuando nunca importa
antología de autores de la generación perdida.

De lejos
va creciendo un ruido como un disparo
cerca
acercándose

como agua de manantial en una estación de reflejos
intermitentes.

Es justificable robar un libro cuando los pesos faltan
sobre todo si fuera un recuerdo con lomo plateado.

Las intensidades siguen de manera latente
como los días a acabar del 2014.

domingo, 9 de abril de 2017

LORETO NOVOA/ FOTOS CON LOS OJOS FRAGMENTO)


Viajo con mi familia por el mundo
Tengo mariposas
regaderas
flores en mis ojos.
De vez en cuando se cuela un castillo
Y un par de ríos.

viernes, 7 de abril de 2017

DIEGO X PARRA/ ¿QUÉ OPINAS SOBRE LA SANGRE?


Qué ves?
Cuando la cama es blanda 
Y apenas tu peso muerto 
Entre tejidos te atrapa 
¿Qué sientes? 
Cuando carne y hueso fallan, 
Y estrellan el suelo 
Sobre la cama 
¿Qué ves?
Muertes flacas. 
Sentencias vagas 

¿Qué hice? 
Cuando agujas muertas 
Atraviesan sal y pecho, 
Con la culpa, 
Con inacción. 
Una vida tomada, 
Un lecho de muerte. 
Manos con sangre, 
Manos vacías. 

¿Qué haces? 
Cuando el sudor 
De tus huesos 
Se vuelve extremo. 
Cuando las pieles 
Se vuelven tensas, 
Y los ojos 
Se vuelven amarillos 
¿Qué vez? 
Cuando no veo razón 
En tu mirada. 
Cuando la sangre es espesa, 
Y las espaldas planas 
¿Qué sientes? 
Galopes incesantes, 
Muertes turbias, 
Recuerdos vagos, 
Culpas, 
Norias. 

¿Qué juegas? 
Cuando botas lo deshecho, 
Cuando deshojas uñas 
Del ropavejero. 
Cuando giras en tu cabeza, 
Con una mordida de perro, 
Con bodas bohemias 
Y fuegos intensos 
¿Qué sientes? 
Cuándo haces lo que ves, 
Pero no sientes. 
Cuando tocas el techo 
Bajo la cama, 
Cuando eres ropa vieja, 
O un viejo memento, 
Un sucio amuleto 
De un yo ya muerto 
¿Qué sientes? 
Con los huesos curvos 
Y lágrimas rectas 
¿Qué ves? 
¿Qué haces?.