viernes, 31 de mayo de 2013

PABLO LACROIX/ PÒRTICO

Despertè nocturno en este hueso mal parido
la puerta chorreante de pupilas atascadas
eras tù, preciosa, cucaracha drogadicta
candelabro tòxico cociendo mis labios.

Saludè al silencio y colguè el telefono
supuse que era tarde, soy presa de esta noche
soy cadàver de tu sombra
y tù, la soledad de mi espejo arrugado.

Recordar fue un desastre, la ausencia llama
calcinando plegarias observo la inmundicia
rasgo mi pecho de bestia legañosa
y escupo al suelo con mi trompa patètica.




SERGIO ALFSEN ROMUSSI/ ALUCINOGENIA


Onomatopéyico al tarot y sobre el iris yunque o yugo hablo no en hocico en exequias fieles reveladas luz de claustro ansío jugo vaginal de vieja virgen instante no salvado he vomitado lugares no placeres aproximado no prójimo en amparo piel retratado azar y presagio fortuito inserto tacto etéreo de cruces en oferta mecánico el fuego mea un feto en pena y nace la sombra de una mariposa idéntica en masa baba ulula matadero tugurio vertical alienado ritmo euforia polvo no eres plástica flor serás plantada tumefacta nada permanece sólo sebo soliloquio primitivo barata androginia penitente imputada ascesis en quietud autómata leche materna cuajada utopía lamo huesos confesos no orgánicos idilio ignorancia y precio fraude credo antiguo anorexia termina oráculo en momento vértebra hipócrita cuéntame la penumbra grito condescendencia de la raza predeterminada coincidencia no duermo no como no piedra era yo hace no mucho reiterado físico en la huída traducida cárcel oquedad es el acceso del refugio sed negada paraíso paralítico lisonjas de una infancia hostil a la oclusión benigna de las kivas ser imagen mártir es no estar eyecto en la experiencia laxa del labio instinto en base a clavos ataraxia preñado ley marcial jadeo puertas hegemónicas sin historia desenlace concreto de la jungla cenestesia te reconoces bíblica en el deseo de las urnas alfabeto paranoia en la apariencia triste de las lágrimas coito conscripto al cráneo y entre persona y sistema sólo ánima producto del milagro definido orgía vértigo del horario raído umbra o hembra u hombre o hambre

VICTHOR DE VERE/ CIEGO


Ciégate en la bruma de mi ausencia.

Observa los ojos que clavaste
con la espina de tu mirada traicionera.

Ya no lloran por ti, pero tampoco ríen.

Fueron máquinas vidriosas
en tu mecanismo de magia burdelera.

Alquimia que transmutó
los cristales rotos de mis sueños
en vitrales de ilusión y mentiras.

Y mirándome a los ojos, los rompiste.

Con un pestañar rastrero en tu pupila asesina.

RAÙL SIMÒN ELÈXPURU/ EL GRECO


Una reverberante chispa eléctrica
va del pincel a la alta espira gótica.
Se enciende entre las sombras el relámpago;
vibra toledo bajo el cielo cárdeno.
La carne, transparente cáliz lívido,
parece arder en arrebato místico;
y, en medio de un silencio audaz y mágico,
las manos echan a volar, extáticas,
cual palomas alzando vuelo súbito.
Y, con un revolar de alas angélicas,
con un suave bullir de extrañas músicas,
entre rostros solemnes y hieráticos,
sube a los cielos la nación hispánica.
[Dando fe del milagro, un niño pálido,
de grandes ojos, muestra un papel mínimo;
garabateado en él, un nombre helénico.]

GLORIA MARGARET FIGUEROA DE LA RIVERA/ MADERA MAGA


Vaciame el mar en los ojos
y quedaré viva aunque muera;
en el horizonte mar,
viájame la suma de las líneas
hasta donde digas
y cuando dispongas.

Aunque en el oído
me susurre Dios,
rompe con los labios
la oración muda
y de rodillas
compadeciendo el costado
subiré la montaña
que al fin y al cabo
trazaste en el cerebelo de la memoria.

Viájame en el cielo la línea vertical que coincide con la huella de tus párpados.
Son los ojos del mar,
los labios del cielo.
las manos de la tierra,
murmurando el sonido
de tu cuerpo sagrado.

FERNANDO RETUERT DE LA TORRE/ NO HAY PEOR PUZZLE



Era el mar desaguando en un río
un escándalo
una aberración
el sinsentido
que no era más
que el sentido inverso

no es que no se entienda

es que entender no es deseable

más fácil ponerse ropa hecha
que inventar el propio ropaje

¡salven al niño!
viene a ser el grito

yo me quedo en silencio

EUGENIA PRADO BASSI/ LOBULO (FRAGMENTO)

3. Un zumbido. Un sonido ciego localizado en algún punto del techo. Un zumbido de alas torpes. Cerca puedo verla intentar, la veo acercarse como si quisiera descifrar la agonía del movimiento que cae como un eco transparente muy adentro de sus tímpanos. La veo detenida. Sin alterarse. Ella está quieta, quieta con ese zumbido de alas, percibiéndolo allí, cerca del techo. Detenida se queda viéndolo, el insecto está atrapado en la tela de una araña, un diminuto insecto que lucha contra el peso de su propio cuerpo. Más cerca de aquella maraña de tela y tejido, la mujer puede advertir la belleza de un acto cruel. El cuerpo azul tornasolado, henchido de sangre, se agita torpemente. Piensa en el tiempo, en intervenir el espacio sagrado de la muerte. ¿Emanará perfume desde el cuerpo aterrado? ¿olerá la depredadora el miedo más allá de la agitación torpe de los últimos instantes? En cuestión de segundos irrumpe la araña, desplazándose ágil hacia el cuerpo atrapado en la tela. Sofía con horror retrocede, con la cabeza entre las manos retrocede y tiembla. La veo temblar, esa mujer, Sofía, tiembla sabiendo que su presencia es insignificante en el acto. Los movimientos rápidos, la tela firme, la escena despiadada. Las alas dejan de batirse. Como dos amantes en un beso de muerte los insectos se atrapan en un quejido imperceptible. La araña aprieta a la mosca entre sus patas y devora su cuerpo henchido, lo sacrifica ante los ojos de ella, como si no estuviese allí, advirtiendo la presteza de la cacería y su insignificancia

ERMELINDA DIAZ/ PRESENCIA


Ahí estabas
En mis sueños, en mi risa
en las ansias de mi canto
y en mis noches solitarias;
cuando el eco de mi voz
ahogaba el viento
y entre gotas de rocío
derramaba los amargos
sinsabores de mi llanto…

Ahí estabas
Consolando mi dolor
y mi quebranto
cuando sola en el desierto
caminaba
negra noche me cubría
con su manto
y buscaba como el ciego
la alborada…

Ahí estabas
Cuando al tacto caminaba
en las tinieblas
por caminos polvorientos
del olvido
y en el filo del abismo
mi existencia
parecía vascular en el vacío:
con tu rostro de impalpable
transparencia
alumbraste un sendero
en mi destino…
¡AHÍ ESTABA POESÍA TU PRESENCIA
DESDE ENTONCES POESÍA VOY CONTIGO!

ANA ROSA BUSTAMANTE/ PAUSA DE LA VIDA


En esta pausa de la vida, ya vieja, me desnudo,
Y te cuento cuántos son los peces que resbalan
En mis pechos temblorosos hace tiempo.

En esta pausa de la vida, silenciosa, aún me muevo,
Y te digo, y te llamo, cuántos soles me quedan,
Y descansas con tus ojos de costado.

En esta pausa de la vida, me voy desvistiendo,
Y me gusta contarte cuántos cielos voy sintiendo
Y no te tengo muslos míos.

En esta pausa de la vida, hay danzas en el cementerio,
Que no esconden ramilletes,
esperando otro resplandor gimiendo.

En esta pausa de la vida, tengo un botón de pólvora,
Que está esperando que le tiendas de fuego una rosa.

Y estalle.

ALBERTO KURAPEL/ CALIGRAFIA DE LOS CONFINES.


En el sangriento Sur
se eleva descuajaringada
una pelota de trapo
y polvo transpirado.
En los nimbos
se estrella el zumbido rectilíneo
de un avión.
Caminan los actores
buscando un violoncello enterrado
destripado
en el fondo del mar;
porque así de duro l
se forjan los días.


Hay que encontrar el perfume
de las revistas censuradas.
Cayendo la pelota,
los nimbos se marchitan
cambian de color
desaparecen;
los actores caminan buscando
un libre escenario libre
mientras oficiales sombras
amenazan, extorsionan, intimidan.
Ellos se maquillan
aprenden parlamentos
y buscan
bocanadas del aire arrebatado
que condensa las deshoras
del futuro.


Los estómagos vacíos
las prisiones poblando el territorio,
y la sabiduría
transformándose en 'vivir sin comer';
y como cada palabra
tiene su geografía
digo Chile,
donde los actores buscan trabajo, cantan,
se maquillan

IREM TOAL/ SOLEDAD


En esta soledad permanente,
que cargo desde que nací,
hoy me siento aún más sumida;
en un sueño eterno que traspasa mi mente.

Trastoca mi cuerpo,
como hoja reseca, que al caer no deja huella;
pero que abona la tierra,
para que otros florezcan.

Soledad, dulce pensamiento,
sueños de luna, sueños de sol
que entran en mi vida;
suave resplandor ¿Qué me dice?

Tal como el arado, va dejando surcos
para sembrar ilusiones,
futuro incierto en busca de amor,
el cielo infinito te regala estrellas.

Y al igual que Centauro,
te dará vida en ellas.
para que algún día vuelvas
a encontrarte junto a él y a las estrellas.

GENARO ALBAINO/ VIEJA LÀMPARA


Qué haces vieja lámpara
intrusa, en la vida  de mi vida,
me obligas a observar mil cosas
en esta noche, en que no quiero ver,
en que quiero morir hasta mañana,
podría, con un click,
acabar con tu vida y con la mía.
No sé qué lo impide,
será que algún problema
tiene aquella plancha
en aquel rincón abandonado, abandonada.
Será que su viejo y roto cordón
la priva de la vida.
Qué me quiere decir aquella lámpara
de aquella vieja plancha abandonada
en aquel rincón abandonado
de esta habitación abandonada
en esta casa abandonada
de esta calle abandonada
en este barrio abandonado
de esta ciudad abandonada
en este país abandonado
de este continente abandonado
en este mundo abandonado
de este planeta abandonado
en este universo abandonado
por su Dios abandonado
de su Padre abandonado,
abandonado.
Ah inútil lámpara...
si hablaras.

ALFRED ASIS/ MADRE


Veo en el reflejo de mi alma
mi niñez estampada.
En lo más profundo
te veo a ti madre querida;
tus preocupaciones,
tus anhelos, tu cariño, tus desvelos,
tu cordura y otras veces tu amargura.
Será que en lo mas interno
de mi alma grabaste tu eternidad
e imprimiste tu bondad en mi.
Por todo lo que hiciste
mi pensamiento va más allá
del respeto y lealtad que yo te debo.

BETTY FERNÀNDEZ HERRERA/ CARNAVAL



Extraviada en suposiciones
abro la escotilla que aprisiona mi cavidad izquierda.
Descalza, transito los días funerarios.
Asoma el bullicio,
se desarma la itinerancia,
los amoríos de lujuria dactilar
y de azotes púbicos se sellan.
Vendrán los interruptores a apagar mi voz,
el duende a reponer el zapato ya gastado,
y en la recamara del corazón
encontraré en su trinchera al principio de mi antisoledad,
abrirán mis parches de añicos cardiacos
y el ave fénix volará a derramar una lágrima en mis heridas.
Entonces arderá mi llama nuevamente,
y detendrán al tráfico mis pulsaciones,
armaremos un carnaval junto a mis caracoles
y mi abuelo encontrará la manera de hablarme al oído
para brindar, por ese último nuevo amor.

CRISTIAN ARREGUI BERGER/ LA NADA MISMA (FRAGMENTO)



EPOPEYA DE LA NADA

IX

Fundamos nuestro reino en un espacio vacío
Construimos nuestra choza en ningún lugar
Conquistamos, con nadie luchamos
Nada tuvimos que ganar y sin embargo ganamos
Este triunfo fue una derrota
Y este perder fue nuestra victoria:
Todo el universo perdido de antemano.



JUAN PODESTA/ LOCURA TEMPORAL


Condenados por locura temporal
a cadena perpetua en poesía
no queda otra que hurgar
en los resquicios de la noche
babear en la contemplación
de hembras que por medio gramo
entregan toda su puta humanidad

ANDRÈS FLORIT/ HAPPY END


No se trata de ser nostálgico
sino de entregarse a la muerte
acumulada en esas viejas películas
es como morder flores secas
ver que la memoria es un vinilo tan frágil
porque dicen que recordar
es inventar eso que desapareció
y si es un invento, entonces
no cabe la palabra nostalgia
es que los ojos cambian de color con los años
aunque el corazón siga intacto
y uno siga afirmando cosas
como si necesitara ese bastón
la muerte acumulada en esas viejas imágenes
se proyecta en salas que pronto van a demoler
entonces no se trata de ser nostálgico
ni de seguir repitiendo versos
sino de cerrar los ojos para ver a los fantasmas
que aguardan ser inventados
por la muerte acumulada en nosotros
esa ya cansada de su ceguera
ansiosa de ser canción.

CRISTIAN GEISSE/ LOS HABITANTES DEL FUEGO

1
El fuego y su espejo lleno de vértigos.
Sus tigres y ciudades
sus dagas y edificios.
Una multitud de rostros
pasea sus ojos afilados frente a las sombras.
El fuego está lleno de habitantes.
Ríen a la mitad de su destructora pureza
hambrientos de oxígeno y materia.
Llenan de visiones 
a los asombrados hijos del barro.
Buscamos su peligroso amor y su limpio veneno
nos emborrachamos con la danza de sus músculos azules y amarillos.
Pero no sabemos nada de los habitantes del fuego.

2
“Mírennos.”
“Somos los habitantes del fuego.”
“Somos el tiempo desfigurado
el pan que alimenta a las bestias
a los mendigos
a los insectos preñados de miel.”

3

Ellos saben que hay otros rostros. 
Absortos observan nuestras extrañas ceremonias. Ven muchedumbres en nuestro asomo
en nuestro hambre
en nuestra sed.

Y cantan
buscando fundirse con nosotros.

4
“Somos la luz y la vida”
“Aquel que no venga a nosotros nunca verá al sol sin avergonzarse”
5

El fuego está lleno de habitantes.
Escuchemos
sus canciones borrachas.
Atravesemos sus sediciosas paredes
sus danzas
sus tormentas.
Seremos recibidos
seremos abrazados.
Disfrutemos
sus violentas sonrisas
sus pupilas,
sus párpados.
Volvamos
intactos.

MARIO BOREL/ NO MARLENE DIETRICH, NO


Marlene Dietrich
no puede estar tan vieja
aunque sé que todos los pájaros mueren
se deshacen
y sus huesos no desaparecen
pero ella no
si la mujer era inmortal, mientras
me conformaba con tener su fotografía
en un escapulario
que frente a frente
mira a un san Sebastián ajado y escamado
como una culebra.
 
No, Marelene Dietrich, no
y le digo a mi madre
y ella me repite lo de los pájaros
y sus huesos que no desaparecen
pero ella ahí
en una vuelta de cara
besando muchachas vestida de frac
mientras corre descalza por Marruecos
y a la otra vuelta de cara
sentada y anciana con los ojos empequeñecidos por la luz
y las arrugas que ya no dejan ver a la mujer
y solo la veo que si me la encuentro por la calle
le daría una moneda
y me da pena y risa
que ya no sea inmortal
cuando estoy sentado frente a ella en la filmoteca
y me voy triste y enrabiado y sonriendo
sin aplaudir.
 
No, Marlene Dietrich, no
yo he hecho un montón del cosas indecentes
y me he embriagado de manera vergonzosa
pero no espero estar de esa forma
y mi madre me dice que yo no lo merezco
pero ella no sabe nada
y me dice que ella no lo merece
pero ahí está en la silla
con el problema de la luz en su rostro
que ya no canta Lili Marleen.
 
No, Marlene Dietrich, no
y sé de sobra
lo de los pájaros
y sus huesos que no desaparecen
y está bien, diría
Marlene Dietrich
no te mueras para siempre
pero el san Sebastián en mi escapulario
ajado y escamado como una culebra
mira frente a frente a Kate Moss
vestida de frac
en blanco y negro.
 

PRISCILA GRAJALES/ PANÒRAMICA III


No éramos los más bellos
sí lo más felices y valientes
 
arrojados a lo intempestivo
de una muerte tan prematura
como la certeza del fin
 
En ese entonces poco importaban los años
la borrachera
la pobreza
 
Buscábamos chequeras abandonadas
en el supermercado
cerca de la casa de tu amigo
 
Tu y yo, finita pero inmensamente
desde un universo en el que yo no existía
y en el que tu vida se estaba destruyendo
justo así
como para mi tenia que ser: tan dolorosamente soportable
 
Entonces recorríamos las calles haciendo el amor en todas sus formas
nada
ni el más cruel de los fríos podrían detenernos en ese tiempo
 
Ni la vergüenza, ni la mentira, ni el sufrimiento más cruel
 
Pero la belleza, la poca belleza que poseíamos en ese entonces
y tu fuerza
toda tú horrorosa fuerza
 
no fue suficiente
 
La valentía se acabó con el tiempo y vino el miedo
el frio
y el más completo de los silencios.
 
 

EDUARDO LEYTON/ LAUTARO, COMANDANTE AMERICANO


Recuerdo a Lautaro
Que puso un pié en el Llano maravilloso
Y otro en la Tierra del Fuego que por ese entonces
No estaba en llamas
Con su ojota de oro americano
Hizo en definitiva la Patagonia para los patagones
Que este lancero de los mares del Sud
Hizo primero la revolución de los ríos
Que fue él quién hizo esa revolución de los ríos americanos
Siendo el único domador de esos ríos y que de solo contemplarlos
Se le rendían estos a su hueste libertadora del Picun Mapu
Sin necesidad de la represa extorsionadora
 
Que fue Lautaro entonces el primer comandante americano
Antes de los barbudos y de las boinas rojas
Que Lautaro bebía de los vientos de Los Andes
Alimentando con su lanza al Orinoco profuso y frondoso
Henchidas las anacondas de enemigos que ya eran inmemoriales.
 
Con Lautaro fue el Chiripilco antes que el Aconcagua
Fortificándose mas que de los ejércitos de los hombres-tetera
De los impedimentos de sus sueños
Entendió muy bien asfixiar entre horcajadas a los que ya se sumaban al capital
Con brillo de oro condenado como la pampa del Plata.
 
Os recuerdo que antes que las U.S.A. Companys eran las Españas y el oro
Por eso cuándo Lautaro era joven
Su guerrilla anidaba las ansias de volverse corazas de a caballo
Por eso cuando Lautaro era hombre y recio
Guacolda ya estaba cuidando de todos los niños hambrientos de América
Por eso cuándo Lautaro entendió
Que el expoliador del mundo
Le hacía guiños desde el otro lado de Los Andes y de la mar-océano
Quiso morderle la teta al banquero antes que todos
Pues sabiéndo de la miseria de los hombres-tetera
América ya estaba empeñada y en subasta.
 
Lautaro transitó como viento puelche por nuestra América
Gritó en Alaska con el inüit hoy vencido y vendido
Fumó de la pipa pretérito-ancestral con el sioux de las praderas equinas
Vertió sangre en el sacrificio mesoamericano
Pero enseñó que la dádiva debía ser del huinca.
 
Entonces Lautaro hizo un puente y juntó a las Américas
Hizo que las noticias corrieran por el Tahuantinsuyo
Lautaro quemó viva la mentira y a la parsimonia
Enajenó el dolor de la ocupación y se hizo dueño de los ríos
Lautaro agregó en el cunza indómito atacameño
Que los ríos eran las venas americanas
Pues solo él los vadeaba tal como esgrimía la palabra
En la lengua americana que es de volcanes y de selvas
Como el amor a los vientos del Sud
Residía en el vigor indestructible de la bandera múltiple de los que llegaron
Por Beringia y por Rapa Nui.
 
Lautaro era hermano de Aníbal en sus sueños y en su estrategia
Anibal llevó elefantes ante los itálicos
Lautaro quiso llevar el oro en sus flechas al emperador de las Españas
Quemarle la barba de patio trasero al hijo de la barbarie visigótica
Y embriagar al mundo con su destreza sobre los pueblos condenados a la derrota
Hacer de ellos el giro de una historia inconclusa.
 
Recuerdo
Os recuerdo defensores de la pequeña Venecia
Que antes de todo y de todos
El primer comandante de todos los comandantes
Fue Lautaro
Lautaro
El gran estratega del sueño americano
Lautaro despertó a la vida chivateando como todo nuestro ancestro saqueado
Hizo la revolución de los ríos antes que nadie
Y comprendió que la traición era el hambre de América
Entendió que debía marchar
Y cruzó el Mataquito para que esta no navegara hacia el Orinoco
Tal vez por eso Lautaro fue reconocido comandante de hueste nativa
Para abofetear en nuestra propia comarca americana
Al saqueador
Que como os recuerdo
En América siempre fue inmemorial.

FEUDO ARAVENA/ EL CRISTO DE LOS TOBILLOS ROTOS (FRAGMENTO)


( …uno…)
 
Llegó una ola, y lo llamó…
coronó sus tobillos con anzuelos salados de redes traidoras.
Cuantas cosas no se llevó a sus profundidades piratas;
amor de serenos campestres ;
paciencia escultora de santos;
poesías desconocidas y tantas inconclusas;
aulas regadas de tardes y perfumes de miel de abeja.
Y se llenaron de profundidad sus aguas,
de humano agitar sus olas.
Y las brisas cómplices; llenaron de silencio sus pasos,
sobre arenales.
Y vio distancias espaciales,
y olas que lo llamaron a la muerte…
”Ven, camina sobre mis senderos de espuma,
entumece tu cuerpo con mis brazos de letargo.
Dame tu alma, y podrás quedarte el cuerpo;
pálido, hermoso, salado.
Ven, y adivina el encanto de mi canto,
descifra los idiomas de mi lengua ;
dialectos rocoso de arrecifes brumosos,
consonantes de viento,
furibundos verbos gélidos…
(que besan sobre orejas entumecidas)
Qué esperas!!
Acaso no has escuchado mi encanto?
Viajando sobre nieblas,
len ventoleras,
o en el fragor de mis cunas acuosas?
No tardes!
Te he esperado en mis eternidades,
perdiendo la esperanza mientras crecías en los campos…
inocente y alegre ;
mezquino en tus visitas de verano.
No escuchaste mis golpes invernales?
Mi guerra de corrientes,
mientras mi ira esculpía arrecifes?
Si?
Sí!
Has entendido por fin!
Tarda el hombre en entender su muerte, pero…
haz entendido al fin!
Que importan ya tus historias humanas!
Si ahora te ofrezco mis aguas…
( para que unjan tu cuerpo )
Que importa tu vida allá afuera!
Si en mis profundidades comulgarás inmortalidad.
(aunque se pierda en las frágiles memorias)
¿Has sentido por un instante la inmortalidad?
Está tras tu muerte, al otro lado de ti mismo;
justo a la vuelta del miedo.
Vamos, no es la primera vez que has dado vuelta una esquina
y te haz encontrado con la muerte.
 

JAIME HUENUÀN/ SOLO ESTABAS DE PASO EN EL TECHO DE SU AFECTO


Tragaste la noche como el agua turbia
/de los rezagados.
La tortilla quemada era el día
/que comías
pues del animal perdiste la cría más gorda
y en lo siguiente la vergüenza.
Toleraste la paga con semillas roídas.
Nada dijiste cuando de tu animal predilecto
/hicieron cazuela
o cuando rompieron la tregua de la cena al lacear
/a tu hembra
a la hora del mote agusanado de palabra
o huevo podrido que el azadón encuentra
/en vez de papa.
Pero cuando dijeron:
La mitad de tu pantano para el hermano
/y sus hijos
pensaste en la culebra que con piel
/alimentaste
en la cueva que ahora tendrías que buscar
para tus diálogos cubiertos de nalcas
/y helechos.
De tu bolsillo sacaste el último bocado para
/la criatura
y te fuiste al galope mascando una hoja de
/eucaliptus.
 

ROSARIO CONCHA/ VEMOS ARDER TU CASA DESDE AFUERA



muriéndose de humareda
de tizne
cocerle el corazón
en agua tibia
hirviendo de brasa
tu madre
a gritos de derrumbe
escupiendo las cenizas
de temperatura insoportable

y nosotros
protegidos de agonías
veremos arder
tu casa
desde afuera

GUIDO ARROYO/ LA LIBRETA LO AGUANTA TODO


El recuerdo tal vez intimide / camino por Vergara en busca de una pieza de pensión / el espejo es una sombra empolvada que se triza / pensé que en ésta ciudad triangular no habrían calles de adoquines / como todos he venido a la capital para entender que la lluvia caída sobre adoquines, es igual en todas partes / he venido a vaciar el bulto que contiene a la memoria / En Villavicencio he visto lluvias torrenciales que inundan la ciudad pero a los pocos minutos todo queda seco / esa es en realidad una locación realmaravillosa / en la Habana la lluvia torrencial inunda la ciudad pero ni los meses ni las firmas ni los gestos (que te pierdes cuando escuchas una plástica opereta) podrían devolver a su cauce esas olas que estallan candorosas / ellas forman el paisaje que fue y que será, una difusa foto postal de techos rotos y oxidados / El padre de mi padre trabajaba en una mina / si hubiese muerto por accidental derrumbe quizá aun tendría una vela para imaginar que existo, en el medioevo y escribo anónimamente las memorias de algún héroe / el verdadero sueño es creer que la vida podría serlo / Aquí se llega temprano, aquí se paga por adelantado, aquí vive gente de bien, me dice la dueña de la casa donde creo masticar aire sentado en la ventana / los pájaros que pasan en las tardes de domingo son distintos a los del viernes por la noche / la física cuántica permite afirmar que es muy poco probable que un hombre salte un edificio / si la música viene de los cables éste poema no es más que un código binario indescifrable e invisible / El padre de mi madre fue un prospero feriano, tenía siete puestos y cuatro amantes / si mi abuela no lo hubiere perdonado todo yo podría comer más frutas y verduras, y mi madre podría mirar a los ojos a mi abuela sin sentir ese algo que se siente cuando miras y no hay tiempo ni ganas para dar explicaciones / Sartre estaba equivocado, jamás un texto podrá detener una bomba de Napalm / es un alivio que ya no se usen esas bombas, aunque cientos de niños mueran bombardeados día a día / cuando pequeño me sorprendía que los gatos cayeran siempre parados / hoy me sorprende que limpien su pelaje con un poco de saliva / a veces recuerdo que mis primeros versos fueron: El universo que soy es tan complejo, que presenta una nebulosa desconfianza, los tuve que escribir en el colegio como tarea para la casa / para mi era más importante jugar futbol / a veces pienso en los versos de Teiller ni me conmueve estas líneas que escribo / he encontrado la nada en flippers y museos. A ratos pienso en algunos versos del arte poética de MacLeish Un poema no debe significar / Sino ser / O en algunos de Borges Saber que nos perdemos como el río / y que los rostros pasan como el agua / y que los rostros pasan como el agua / quizá mi último verso será Sólo el sonido de las fuentes me hace sentir vivo / quizá deba atreverme a habitar un barco con rumbo incierto / una tirada de dados es más que el gesto de creer en el azar o el último libro de Mallarme / ha terminado mi peregrinaje por Vergara / se es silencio en el silencio por que al decirlo se rompe / quizá nunca halle a alguien para compartirlo/ … / Cuando la libreta se llene podré caminar en paz (no soy yo realmente quien escribe o sangra éstas líneas), podré caminar hacia ninguna parte.

PERLA VALLEJOS/ DOLOROSA

El pez agita las arenas
desde la marea insondable
y profunda.

Còmo animar el alma que perece
donde pàjaros extasiados ya no penetran
ni la sirena despierta su canto silencioso.

Irrumpen elegia cuerpos inmolados
rito y sombra quiebran espacios
desde la llanura honda

Lànguidos y ausentes trascienden por vitrales
pàlidos gèrmenes, garras medrosas
taciturnas

interminables
avanza la ola surco venenoso
mata y
suspende.

martes, 28 de mayo de 2013

DAGO PEREZ/ EL BELLO CHARCO (FRAGMENTO)

De pronto te has transformado en mi amada
Me miras fijo
y sòlo me dices agarràndome el pelo
que ha llegado
la hora de la lengua.

ALDO ALCOTA/ GUAYACAN (FRAGMENTO)

Perra Romana defeca en su jardín floreado y se saca su placa de colmillos. Piezas dentales puestas sobre un ajedrez canino, celebrando jaque mate, una City Can de caca, esculpida con la técnica de la soberbia soberana. Y en esa ciudad pasea Niño Perro, masticando un cachalote, masticando, masticando, andando y masticando, masticando mastín en la calle del Paseo Marítimo de Shangai Guayacán Diaguita cuenta euros y dólares, acompañado de un cholo esquizoide que ríe con una bolsa en su cabeza y silbando a los traficantes de mordiscos, orinando guías turísticas para perros.
Verduras a la venta en Shangai Guayacán. El énfasis de las lobas con pezuñas afrancesadas, mirando a los taiwaneses que llevan un trasatlántico cosido a sus testículos. Cabra Española mastica hierba frente a la cara del inca chasqui que lleva un computador sobre su espalda, tarareando canciones fermentadas.

...

EMILIO PADILLA/ EL AHOGADO ASTRAL



Mientras decido afeitar la tarde
Animales de hostia despojan al día de sus faroles de lóbulo
La mas tórrida corbata de catástrofes
Al cuello de ciertos niños producidos.

Un faisán de periódicos huye con una cola de conejo
Por las frenéticas farmacias
Un perro inmemorial no sabe si el cielo es de jabón
O su hocico es una fruta desvirgada.

Pero el ahogado astral y su comedia hirsuta
Su incesto inclinado por el viento de proa
Se ríe de las bestias de navegacion
Como un dignisimo cadáver de flauta

Llego a la orilla con una marejada
En la cresta de una libélula de humo
Que le franqueaba su boca de ángel muerto
Con dientes de ceniza sin selva virgen.

La tarde era un lóbulo.

lunes, 27 de mayo de 2013

CRUZ CARVAJAL/ ARTE POETICA

Que el verso
se desligue de lo terreno
y busque
en los insondables
caminos del pasado,
sus raìces.
Que traspase
lo efimero,
hasta alcanzar
las cumbres
de lo infinito.
Que una el aqui
y el ahora
con el pasado, el ayer y
el mañana
y que sea el zumo
de la raza
que busca
los senderos del futuro.

LUPE ESPINOZA/ CABELLERA SOLA

Ciega de hebras largas los ojos del dìa,
bèsales hasta que se consuman.
Mis pechos estàn prontos
mi cabellera suelta,
y sigo sola.

Quièn alegrarà mi corazòn,
quièn alabarà el ardor de mis huesos?

Volò mi bien
dejando la tristeza quemante
del pasado.
Y sigo sola.

GENOVEVA CEPEDA GUYOT/ VOLAR

Gaviotas abigarradas
con marinero compàs,
volar hacia la mar...
                         Volar!

Olas blancas que me llaman
en eterno balancear...,
Soy la gaviota costera
que se rezagò en el mar.

Volar...cruzar por el mar!

Marinero que contemplas
en la azul inmensidad
las alas de las gaviotas
en infinito espiral...

Lejos por el mar...Volad!

EUDOMILIA CÀRDENAS/ PROTESTO

Protesto:
       me pican
       los ojos
Grito
      me arrancan
      la cara
Pateo:
      me internan
      en dos costillas
      que heredè de mi
                       abuelo.

OLGA VILLANUEVA/ BREVISIMO

Estaba tan sola
y tu sin presentirlo
me encontraste.
Extendi mis manos
desoladas y me apoyè
en las tuyas, emocionada
y me perdì extasiada
en tu silencio
enamotado.

ROBERTO SILVA BIJIT/ LIMPIARTE

Tendràs que limpiarte,
sacarte los vientos
que se adentran en interior,
tendràs que sacàrtelos
para que puedas escuchar nuevos sonidos,
renovadas goteras,
para que puedas amar bajo otras lluvias.

domingo, 26 de mayo de 2013

MILAN BODIS- SUCKEL/ VISIÓN Y GATO

 
Apenas dejando el día
enormes velas delimitan
el cruce
de lo intangible
de frente a mis gatos transparentes

Sonrisas

Distancia

Sonrisas y distancia

Desaparición y paradigmas

Alicia se encuentra con el gato

El gato termina por elegir
su propia visión.

VICTOR MUNITA FRITIS/ BALADA DEL SUICIDA



Te quiero cantar mi balada muerta
compuesta en Chile a orillas de un desierto
te quiero cantar mi balada muerta
frente a las columnas de ley y lucha
cantar mi balada oscura,
a toda hora, en todo mar, en todo tiempo.

Mostrarte como atrapar secretos, para tejer la noche,
regresarte de un astro y arrinconarte en un río frenético
hasta que escuches el eco de mi balada herida.

Te canto mi balada rota
esa que emerge en la sílaba íntima del corazón,
esa que en ti se hace sal para las rocas,
esa que en mi cuestiona hasta los ojos del Señor.

Te canto mi balada oscura
esa que vive en los deprimentes paganos de mi patria

de aquellos tristes que recorren las calles tristes.
Te canto mi balada aborrecida sin vocales ni cuerdas,
a toda hora, en todo mar, en todo tiempo.

Te canto baladas negras con mi boca sin lengua.
Te canto mi canción suicida.
Tengo la vida rota en las orillas de Chile
y un desierto menstruante de ideas y palabras.

PAULINA IBIETA/ MISERERE

No soporto más
mis cicatrices están al rojo vivo
no me alivia la palabra
ni la Palabra
me pierdo en una maraña de ideas
tan sólidas
cuán etéreas al tacto
cuando lo que necesito es palparte
que me abraces, tú
no otra, no otro
Padre, Hijo y Espíritu Santo
en una mirada
un Tú inexorable
que quite de mis manos
esta navaja
que devuelva el quicio
a esta mente disparatada
enajenada de ideas, de palabras
lo que vuela, lo que grazna
lo que engaña mi total ignorancia
¿Dónde está Cristo resucitado?
El que rompa mi claustro
el que haga florecer este páramo
hombre, mujer
que me dé la certeza de lo eterno
en un abrazo
No tengo más fuerzas
sin embargo mi cuerpo resiste
aun cuando insista en golpear
a las puertas de la muerte
en los cotidianos excesos
La muerte se niega
Y me aferro a lo efímero
otros brazos, otras miradas
que van y vienen, sin poder asirlas
del paraíso a los infiernos
en los infiernos las ideas
el paraíso, carne, ojos, presencia
Pero no basta
sólo basta lo eterno
Presencia como certeza
donde las palabras cobren sentido
y en la espera no tiemble
de miedo a no volver a verla
y en el error no tema
en el cotidiano crimen
no tema perderla
¿Cristo resucitado, dónde se encuentra?

TRISTÀN VELA/ ¿TE EXTRAÑA?

Tanto maltrataron su sonrisa
Que hoy
Hasta los golpes de suerte le duelen.

MORALES MONTERRIOS/ VASCO



Vasco

Vasco

Conchetumadre

Que maldigo a mi tierra madre

Y a mi padre

A mi madre

Y a todo aquel que haya rodeado

Mi vida antes de haber nacido de nuevo

En Tierra Firme y maldigo también

A quién se acerque a Chile

Porque de esta provincia tomé mi nueva sangre

Entendieron

Entendieron

Que en estos carajales y en estas rutas sin trazo

Fui hundiéndome hasta encontrar mis bolas bastardas

Soy el desvergonzado

Me senté en la corona

Soy LOPE de AGUIRRE

Entendieron

El que hecho cuartos

Formó las cuatro esquinas del Reyno

Soy el Hombre de esta tierra

Lope

Soy quién les enseñó a mentir a los ojos

Y a matar mirándote

Aguirre

el de las manos sucias



Príncipe de los Pringados

Por amor

Y por amor

Soy el padre de esta tierra

Entonces



SIGO

VICTOR QUEZADA/ VEINTE (FRAGMENTO)


V

Un estremecimiento acá en la baja luz de los silencios… la cadencia de deseos siempre inútiles y conducentes al remuerdo sosegado en las yemas ágiles y atolondradas más Pero un temblor profundo llegado del carcajeo creído en la lejanía de un sonido de puertas y pasos cerrados al dominio ido de las noches
Y un caballo solo arrastrando delante el estupor del anciano por lo fementido que llevamos a cuestas en paseo eternamente perecible al desdén

Y ahora
Tan solo
Triste domo arácnido el sosiego en la penumbra

OCTAVIO GALLARDO/ FIESTA


Dormir con las especies en cautiverio,
como antes,
cuando la ruta incluía los desiertos
(el sol flameando)
La sequedad, que tiempos aquellos!


Son escasos los sucesos, la tarde tantea en
los pliegues el equilibrio; bebo cerveza
para postergar las alucinaciones y la fiebre,
todo lo demás sugiere arrogancia y transición,
escasez real del alimento, pobredumbre esencial y torpeza.
Por eso
/celebro.

Mañana vestiré impecable frente a los espejos, alzaré la copa
y besaré mis labios dulcemente,
antes de que aclare la ciudad.

CARLOS SEDILLE/ LA MUJER ENTERA


Mi pecho ha perdido su fuerza
Y en mis labios solo tiembla tu recuerdo.
Cada dia cae como un piano
Y me niquila como un trapo con cloro.

Me zambullo en delirios de grandeza
Y despierto aplastado como un piojo
Entumecido por la fria pesadilla de la noche...
Nervioso como una anguila elèctrica.

Ven amigo hermano  desconocido tuerto
Nosotros que vivimos a medias
En la frontera del dolor y el equilibrio
A veces azul, a veces negro.

La mujer entera es sexual
La mujer entera es un coño
Un coño
Dèjame decirlo nuevamente
La mujer entera es un coño

Un coño, un coño, un coño

Sus brazos son un coño
Sus manos son un coño
Su cara es un coño
Su vida es un coño
Sus movimientos son un coño.

Vuelve
Vuelve Vulva Vuelve


Quiero nacer de ti
Vuelve ya o me afixiarè
En el gemido doloroso de una ballena azul.
Voy a abrir primaveras con fòrceps de llanto
Rogarle a Dios que me vuelva humano
Llamarte en la oscuridad pegando làgrimas
Y arrancarme la piel como pintura seca.

Sin alabanzas, ni cegueras
Se ha invertido el crepùsculo.

GONZALO URRUTIA/ AMOR PROLIFERO

Se me aceleran
las pulsaciones
del miocardiòfono

Se me agranda
la arteria oboeidiana
aorta
en tu almohada

Se desplaza
mi sangre
trinando triàngulos
tridimensionales
al alba
en un ademàn
de ansia tensa

Mis ventrìculos
y auriculas
sueñan y sueñan
como tambor
como congas

Al final
un claro de luna
alegra mi
alma
de clarinete

El estruendo
de un saxofòn
me despierta
en una tarde,
precipitadamente
en la calle
con protestas
y lacrimògenas
castañuelas

Me relaja
un acorde
con labios
de guitarra
de Silvio,
en tu jardin
de flores
pùrpuras
y sàbanas
blancas
con olor
a sexo

En el nexo
de los dos
se libera
mi corazòn
en un solo
de piano orgasmo

La bateria
me sigue
con sus pasos
tumultuosos,
rebeldes y
revolucionarios,
hasta que nace
de nuevo
de ser
proletario,
marginal
con su canciòn
que es
infinitamente
necesaria, activa
en toda lucha,
en toda imagen. 

ROLANDO GARRIDO/ HOTEL

Soy pasajero
de mirada buscando
descubriendo un viaje
dos cristales me atraviesan
sigo mi viaje y me siento
edèn a la diestra
leo y te veo leyendo
en un viaje de lectura infinita y finita
como un poema, como un buen trago
la historia se entretiene
y miro tu geografica claridad
pasamos por Suiza, Italia, Alemania
y volvemos a Chile
me alojo en tu retina
paso la noche en tu mirada
duermo en tu sonrisa
y despìerto en tu voz
soy pasajero soñando
de mirada buscando.

sábado, 25 de mayo de 2013

FARID HIDD NASSAR/ LOS PASOS DEL SILENCIO (FRAGMENTO)

Te has muerto
te has muerto
no senti el golpe de tu muerte
en esa època tenia ocho años.

JORGE HÈCTOR ALVARADO/ LUNA FRUSTRADA (FRAGMENTO)

La mejor època fue
cuando el sol estaba desenchufado.

HECTOR PONCE DE LA FUENTE/ BELLA Y CON UN SENO AL AIRE


Bella y con un seno
al aire,
como la Virgen de Melun de
Jean Fouquet, te me apareces
en el vestibulo,
incitàndome,
y somos un Masaccio Adàn y
Eva expulsados del paraiso. 

 

CARLOS MEISSNER/ LA DEMOCRACIA DE LAS HOJAS (FRAGMENTO)

He entrado al bosque
con la palabra de la mano.
Tropieza en las raices
se enreda en los helechos
asciende por las lianas
Luego regresa
Muda me mira
Todo està dicho.



MARCELO MERINO FALCÒN/ PAZ CIUDADANA

Eso es cabrita
lee estos poemas...
no te rindai
no ves que los poetas
siempre necesitamos una ayudita. 

RODRIGO HERNÀNDEZ PICEROS/ LOS DESPOJADOS



Los ojos se cultivan como enredaderas que crecen del hábito de una monja
La espera de la mano de la cordura rompe el equilibrio en la ciudad de Dios
El tráfico del agua pone en peligro los planes del planeta
El pensamiento de un tigre es tan irreal como una mordida gigante
Los placeres de Edipo son embotellados uno a uno
La relación entre dos principiantes es en los acordeones del sueño
Un lago traga relámpagos al final del tiempo
Hay tantos transeúntes como se pueda imaginar
A un costado, una antigua iglesia evoca partituras de Bach
Los labios se dirigen al espejo en busca de la mirada interior
Caen todos los sueños como un diaporama encendido
Caen las señales nobles de los aprendices y sus maestros
Caen en recuerdos atónitos de la primera edad
Caen los murciélagos y sus reputaciones adormecidas en llantos
Caen los misántropos y los vestidos de novia
Un palpitar se enriquece con la mirada de Dios
Un calamar se envuelve en los pañales de un niño
Un boxeador recoge sus cenizas en un cuadrilátero
Un avión enloquece de tanto ignorar el mar
Había tanto ruido en las esquirlas del corazón
Y tantas palabras repetidas sobre el diván del mundo
Que no encontraba las directrices que me llevaban al mapa de la inocencia
Bajo el signo de Mercurio escondido entre los brazos
Pensé en escribir con las cuatro plumas del firmamento
Pensé en la agonía que hay entre tanta guerra
Pensé en dormir en una mañana sin fin
Pensé en la oportunidad de salir del destierro
Pensé en todos los hijos del mundo
Y ahí estaba vacío,
Dormido entre tanto llanto
Quizás habrá otra vida
Quizás habrá otra vida para los despojados.

JUAN SANTANDER LEAL / CUARZO (FRAGMENTO)



Cuando llega el otoño
me detengo a mirar
a través de la jaqueca.
Hay pestañas en la taza
y nudos que la sal deshace.
El gato quiere lamer
las cáscaras del techo.
El aire de la madrugada
cubre los dormitorios
con su gasa interminable.
Si durmiera un poco menos,
no podría entrar en la vigilia.

SIMON VILLALOBOS PARADA/ CANCIÓN DE LA TORRE MÁS ALTA



Reciente en los cimientos que no habrá verdad, el templo rociado de ceniza y un tanto oscuro en su verbo; lo vi desde la superficie de su manto, la altura de la cumbre es la misma altura que roe la fosa.

Encima: será una cruz si va a caer o matar mis pies de larvas. Será una ceja de luna a punto de girar o enterrarse para ver que brote su redondela. Será un cristal quebrado, un trozo porque arda: la forma de la uña índice contra el vértice, la forma seguida del codo, la cabeza que presiona y se entra anegada, el brazo muerto que le sigue, las piernas.

*

Necesita tomar el norte, necesita limpiarse la vista porque el agua viene de todos partes y tiene habitaciones en el cuerpo; de los muebles al interior brota el agua y había que tomar la voz calle que los perros andaban húmedos y tristes, dispuestos a seguir lo primero que pase.

Desde esta orilla el agua describe la circunferencia desciende; si queda sólo un surco en descenso la virgen llamea eléctrica - parece que no tiene rostro la mujer que es la virgen; tiene un manto que suda y anega, tiene las cárcavas la grasa que abriga a los perros en el peor mes de lejía. Yo puedo seguir lo primero que pase no importa el caudal desagüe las cañerías la voz calle. Necesita quedar descalzo para ver / lo que blanquea la carne el agua de sal rodea la luz de un manto, desciende al norte






jueves, 23 de mayo de 2013

DAVID VILLAGRAN RUZ/ PRODIGIO DE NAVE CIRCULAR QUE CIRCUNDA Y AL PARECER CIRCUNNAVEGA


Incapaz de cavar en las olas
El pecho cóncavo sin motivo, late
Hurga el espacio como agua caída
Recurre a los esquemas de la mano

¡Madera! Madera que el círculo ama
La nave de sal donde la lluvia confía
Sin perfume el aire la levanta
Sin encontrar la noche, la domina

Y avanza, con sus sueños en espadas
El ritmo de los remos, el oído del oleaje
Canta, sin guardar secreto
De cuando trazó la espuma, la luna llena

Mares superiores carentes de memoria
Fuimos marinos antes de llegar el mundo
Años dando con estos años caza
Construyendo cada uno de los puertos

Pequeñas ascuas
Pequeñas ascuas para la niebla
Antes el cielo fue extensión cuadrada
Alrai, Polaris, Boötes, pura piedra.

Sin mayor condena que tocar la tierra
Hubo muerte donde vida no habría
Agua, en lugar de las palabras.

Lejos de todo, tomamos posesión de la nave
Sí este sol es la idea del guía.

RODRIGO OLAVARRIA/ DESCUENTOS


Una vez dije: “Tengo dos vidas para curarme de esta”.
Antes tuve una vida para ver el monte Fuji
desde todos los ángulos posibles, incluso desde el mar.
Tuve una vida para escribir la vida de un príncipe
que terminó viviendo la vida de un monstruo.
Tuve una vida para sentarme en una playa
y escribir el poema que las olas me dictaban
al frotar sus lomos y abandonarse sobre la arena.
Tuve una vida para discutir con profetas y los arcángeles.
Tuve una vida para despedirme de Stevenson
aunque fuera ante su tumba.
Tuve una vida para ser condenado a muerte,
huir, vivir como cortesano y desaparecer.
Tuve una vida para pensar en las ancas de los caballos
con más amor que cualquier jinete.
Quedan dos vidas para curarme.

LILA DIAZ CALDERÒN/ JAURIA


Insidiosa intensidad del cuerpo
la presa y el cazador a la deriva
jugueteando en el ojo
en el arma que es cuerpo- cuchillo.

No es necesario ocultar las armas
en el rastro, el deleite
destella el ángulo
el perfecto ritmo del ataque.

Solo se es fiel a la propia intensidad
no es la frente o el árbol
son jaurías avanzando desde adentro.
Mal de ojo es el brillo
en la mira del arquero.

ERNESTO GONZÀLEZ BARNET/ SENDERO NUEVO A LA CASCADA


Alguien debería comenzar el día
leyendo los últimos poemas de Carver,
titular cada cosa que escriba de ahora en adelante: felicidad.
Aunque estuviera condenado a morir por enfermedad o injusticia.
Alguien debería comenzar el día leyendo
sus últimos poemas
y saber que todo lo que resta
es propina.

GONZALO DAVID/ CARTA DE PRESENTACIÓN



Que tengo poemas malos y otros terriblemente
peores
que nadie se acuerda de mí los fines de semana
que ya no tengo amigos
que al último le rompí su pantalón favorito y no
me habló más
que a los anteriores los golpeé de tan
complacientes conmigo
que me orino en los calzoncillos
que me recuesto de madrugada en la carretera
soñando una ruleta rusa
que no tengo padre
que no le cambio las sábanas a mi cama
que estuve detenido por tatuar un poco de cariño
en las paredes municipales
que vomito con despecho
que mi apellido también es nombre y esa es la
peor pesadilla o el mejor chiste
que mi mejor retrato es un aura de gemidos
indecibles
que he vivido en cinco casas pero ninguna ha
sido mi hogar
que odio a “los chicos que no lloran” y sus
fiestas privadas
que tengo tantas canciones como deseos rotos
que he conocido el abandono sobre buses
submarinos
que una vez aparecí en televisión diciendo que
todas las tribulaciones del mundo pasaban por

que jamás volveré a poner un pie en las
bibliotecas públicas del continente
que no seguiría aquí si no fuese por una
hermosa palabra llamada rencor
que la memoria emotiva siempre será un crimen
en primer grado
que feriamix tiene el monopolio de mi
masturbación emocional
que de puro anarquista quise forrar árboles con
papel higiénico
que alucino con drogas genéticas
que mis recuerdos son bombas molotov y mi
cabeza una mochila araposa
que para amar sólo unos pocos tienen el boleto
ganador
que sale más barato comprar los pasajes ida y
vuelta aunque parezca un fin precipitado
que los arriendos en el centro son
asquerosamente caros para mi bolsillo proletario
que desayuno mis fecas en un tazón del pato
donald
que soy ese niñito haciendo dibujos paint en el
computador de la escuela municipal
que el piso once puede ser demasiado vértigo
para un ojo revoltoso
que mis sábados son una norteamérica
adolescente
que camino por las calles de santiago con la
angustia tremenda de saber que estamos pisando la misma ciudad

PABLO BARCELO/ NOCHE OSCURA



Escampa en la noche química y
la vesícula me es tirana. Como solo
el tercer ojo puede hacerlo, rasgo
los episodios que deseo y me anido en
ellos con acidez pitonisa. Soy un
algo sagrado, un animal ardiendo en
el bajo fondo y presto a depurar el universo;
soy un elfo envenenado, una anguila tan furiosa
que podría laminar cualquier evento
con tan solo nombrarlo. Veo
a un habitante del reino
hacerte el amor de una forma maniática,
rugiente, hincado ante ti como
hembra histérica. Yo no podría hacerte
el amor de esa manera. Prefiero clamar
sobre los patos, girar insistentemente o
llamarte garrapata verde. Prefiero.
Creo, desde que perdí todos mis
dientes durmiendo y ya no hay
animal sobre la tierra que note mi
presencia más de tres segundos,
que mi mente y el ojo de mi mente son
irreales y lograrían maniatar
cualquier jerarquía de potencias que
les infarte. Veo mi muerte violenta,
elevada como surco y prescindible como
orgía surrealista; y luego los zafiros que me
corresponden, las sexuadas tarantelas:
cuántos animales hoy no se aparearán y
por qué?

PATRICIO SEREY/ LOS QUE LE TRABAJAMOS AL MARTIRIO



Los que le trabajamos al martirio
aunque gratuita, formalmente
nos mantenemos a una distancia discreta
de la palabra muerte y de la palabra amor
Montamos guardia, día y noche
para no ser sorprendidos enamorando alguna niña
que tempestuosamente nos domestique el corazón
Con la esencia, ese olor difícil de embotellar y
/reproducir hasta el delirio
(Imaginemos millones de manos y corazones sonrientes como legiones perfectamente adiestradas por la unión que hace y deshace la fuerza, confundiéndose en una masa asfixiada por su propia hormona)

Pero hay quienes se sitúan en cualquier esquina
para menear el muslo
a sabiendas de lo fácil que es transfigurar unas
cuantas almas sensibles
llevarlas hasta el séptimo cielo y dejarlas caer
sorpresivamente
como manzanas repletas de orugas.

CARLOS SOTO ROMAN/ RECOLETA Y VALDIVIESO



No hay tal cosa como un quiebre,

dijo Berrigan, 1964. Yo pienso en las ciudades.

Las de plástico, las de concreto.
Las perdidas entre los sueños de los vagabundos
y los inocentes viajeros que llevan los dedos
amarillos de marihuana y que
todavía piensan que el mundo es algo

que vale la pena.
Yo pienso en las ciudades.

En su ruina más bien. En el tintineo incesante de la población hormigueando

en sus recovecos.
Como ese día en el Cementerio Católico, ¿te acuerdas?

Veíamos los nichos y nos imaginábamos los cuerpos apilados
unos sobre otros, que ardiendo en la espesura,
se verían como el faro de Alejandría.

Una torre infernal de huesos y carne putrefacta.
La ciudad completa, sólo huesos y carne.

Larry me contó la historia de la monja que encontraron

crucificada patas arriba.
Yo no le creí una puta palabra y le sugerí
que siguiera tomando fotos o de lo contrario

que fuéramos de una vez por todas al Quitapenas

a comer cazuela a tomar cerveza y a gastar los ahorros y las conciencias

con las mismas preguntas de siempre.
No hay tal cosa como un colapso.

¿No es cierto Ted?

No, no la hay.

LUCIANO ANUARI/ ISLA NEGRA



Deseo inventar un invierno de octubre
donde el relámpago lluvioso
de vida a la gata vampiresa amada
inmaculada virgen y...
la utopía de esta misteriosa fantasía

levante la orquesta filarmónica
para que mi fiel perro lobo
comience el aullido
de nuestra melodía.

El malchico elegido de orgullo
clama la desesperanza
¿amor u odio?

La emoción mas fuerte
que tus colmillos benditos
pueden matar mi odio y ...
la sangre nueva tiritara en perfección
a manos del gran espejo de mar
de aquella negra isla.

Comienza el ritual de las blancas palomitas
desnudos y cubiertos por la miel de la luna
derritiendo dos cuerpos
lo mas puro.

Muerde el dulce que dio la señora pálida
a mi cuello. Podemos ser amor,
mata mi odio endulza tus colmillos
la disculpa nunca sera la derrota
solo la fosa nos separara
oh, inmaculada virgen
alimenta tu boca
y escoge entre la perfección
o mi nacimiento a la vida muerta
así sea
amemonos.

martes, 21 de mayo de 2013

RENE PERI FAGERSTROM/ MORRAL DE VERSOS (FRAGMENTO)



Gigante que duermes
la siesta de América.
con ojos vulcanos
y tronco de atleta.
 
Tu no tienes yetis
nada abominable que
enturbie tu nieve
salvo aquèl picacho
de lineas erectas
que rasca
las nubes curiosas de tierra!

MARTIN BAKERO/ EL ALMA GAMA

el alma gama
el amalgama
alma
mala
ámala mala
lama
alamamala
la ama
alámala
la llama
amalgama
alma gama
ama mala
alma maga
haga lama
hágala llama
haga maga
hágala
la gama hágala
la llama gala

ROBERTO YÀÑEZ/ SE ROMPE EL MECANISMO DEL SILENCIO


I
El dia se ha desatado
sin que pudièramos participar
el alba es un caballo muerto sangrando luz
los àngeles que me han cuidado
volaron hacia otros amaneceres
la teta del alba rozò mis entrañas.

II
Se hizo el ocèano por el mundo
las gaviotas sin hilos buscan la noche bajo sus alas
el viento trae ideas bajo el brazo

III
El alba fue el dado divino de los sueños huidizos
el oceàno es un gran cerebro
han roto el cielo diàfano
que hubo al comienzo de esta carne,

han roto el espejo de gesto ultramar

bajo los puentes viajan los mendigos de cuarzo,
¿habràn traido desde la muerte aborigen
el gran sol que nos olvida al fondo del cielo?

y el espiritu
¿girarà como la piedra alrededor del agua?

FRANCISCO VÀSQUEZ NEIRA/ SALMOS (FRAGMENTO)

III

Un hombre frente a una bandeja
obsesionado con fiestas desvanecidas

(probaste ser un àngel de diez añosàbito  

Sòlo hubo de tu raza al construir las estrellas
para que tu ausencia se hiciera un hàbito

Te burlas de los perdidos usando la mùsica de tus ojos
el vapor de los espejos puede ser una prisiòn ineludible

Me diste la espalda en los salones
y tu cabello se enredò en la noche.

HUGO PÈREZ SAEZ/ I

Borracho de veinte claveles
con arteria
y cadena culminante
con fuego en uñas añejas
recubierto de improvisaciòn
sin memoria de cauce
ni caricia.

Es el grillete quemando
y no tengo nervios,
no tengo sangre ni rodillas,
cruz de sepulcro abandonado
en que yazgo, sòlo,
sin alambre ni òxido,
hambriento.

Vapor càndido que envuelve
los sentidos de sombras inconclusas
se carcome de lùgubre circunstancia
y vacìa hasta la ùltima hora
de la mirada còsmica,
sin revuelta, sin ànimo luminoso,
con hàbito y cruz cargada de oriente,
la aurora se parte con crujido
de bisagra en casas antiguas.

OFELIA MOREIRA/ PARA NO ENSANGRENTARTE

Y me cae a las manos
el ocèano de tus ojos muertos.
Me encinto
de tu dureza ultratumba.

Es que no sabes:
te deseo la lengua amarga
el hoyo del culo màs aùn cerrado
la ventisquera de tus gritos amainada.

Si me enterrase
en tu falo dolorido
verias correr la sangre
pero el gusto de la muerte no lo mereces
ni nada.

No voy a ensangrentarte
de mis bestias y dolores
ni escucharàs mis gritos
escapando de la tierra.

No seràs nada,
no,
no rogarè por llamarte mañana.

SERGIO MEZA OPORTO/ ENSUEÑO

Creo ver una mujer
en la memoria de mi costado,
escondida en mi casaca,
unida a mi, irrealmente.
sueño con ella y creo saber de
quien se trata, sospecho su màs
intimo secreto, pero me vieras,
me  sintieras caer en la cama,
y oyeras el gemido que mi peso
despierta en la madera:
!despierta conmigo ahora!

JUAN MANUEL SILVA BARANDICA/ CETRERIA (FRAGMENTO)

II

No sabe por qué la H antecedió a las letras
que dibujarían el ave.
Nunca vio al halcón ni supo de las tártaras
magias al domesticar el alma del rapaz.
Era un zorzal quien rebajaba la materia
cardíaca con la gubia de su canto.

Con su pluma escribe:

emerge la sangre del nombre
que comparte el amo y su ave.

lunes, 20 de mayo de 2013

BESSIE WILLIAMS/ FIBRA OPTICA

Te mirè
me miraste,
nos miramos.

Transmisiòn de
datos instantànea.

Aplicaciòn perfecta
sin ensayos.

YAEL MANCILLA-GEWOLB/ LA MUJER ALADA NO ESTÀ EN EL ESPEJO`

La mujer alada no estpa en el espejo
Escudriño en la mirada y
no reconozco tierras.

El de pestañas voladoras dormirà
en su acento.

Yo no hablo.
Enmudezco por el pelo pegado a la cara
y la noche màs alta me regresa
la pupila malgastada de ver.

RODRIGO KARMY/ VOCES

...Son tan grandes
las distancias
que podriamos llegar a ser,
que los cuatro vientos encontrados
sostendrian al alumbramiento de mi voz...

...tierra adentro las voces
corren tras el desfiladero errante
y los soles encantados viajando
edades inmensas,
en un solo sonido:
la voz del universo...

...y todos al mismo tiempo
siendo cantos
que se reparten por el mundo...

...y todos al mismo tiempo
volvemos al grito enterrado,
al grito de arte,
el primer grito
que en el universo
tuvo luz...

ALEJANDRA SOFIA GONZÀLEZ CELIS/ IMAGEN DIABÒLICA DEL CIRCO (FRAGMENTO)

ESCENA III: "Los trapecistas"

Son tipos y tipas
que se suicidan
en cada segundo
y en traje de baño
Los trapecistas no saben
caminar bien, cojean
y parece que un vidrio
les cerrara la boca.

SYLVANA GANDOLFI ORREGO/ CAMPANARIO

Gotea el minutero
en la mitad de mi cabeza,
el semàforo cambia allà al fondo
màs de tres veces su luz,
suenan como pèndulos
mis zapatos,
la cara arde,
todo palpita
desde màs adentro que la sangre,
sube el vino,
y mi mirada pùrpura
se transforma en gotas
mientras mis oìdos
escuchan el secreto de las hojas;
desde la pecera del cielo
cae un rayo de luz,
sobre las flores
la niña abeja
arranca con la miel,
el hombrecito corre
salpicando risa sobre mi llanto,
como queriendo decir: ¡àndate1
no encontrràs azul
en el rojo semàforo.

ALEJANDRO DA CUNHA/ LA CIUDAD EN UNA TARDE DE DOMINGO

Envejecida, aburrida, contaminada
con el aire pavimentado sobre mi cabeza
escuchando un viejo blues de los años 50
tomando coca cola en un vaso plàstico
mirando por la ventana el brillo del sol
de los autos estacionados 5 pisos màs abajo.

LUIS RODRIGUEZ CARMONA/ IMPOSIBLE

Imposible en los ojos diluvios calvos

no gritando cadàver
no sintiendo carbòn en el seno
no machacando trincheras en la mano
no botando los telescopios del padre.

Imposible la garganta en la cueva
cantando junto al pianista
ante la guillotina y el maletin.
Imposible no volar entre los ojos
dando lava bendita
dando lo que ha de darse.

Imposible permutar la tarde
en la subasta del cielo
y caer en la hambruna de la cama
arrepentido ante el colmillo del suero
(Imposible el corta fuego
invisible en lo imposible
posibilitando el misterio),
Imposible las rendijas encadenadas
al silencio del minutero.
El mundo separa sus pestañas
la cripta mendiga tan sòlo un trueno
y la rubia cementeria
odia la posibilidad de un telèfono
en su suelo,
imposible sus deseos
como si la nave aterrizara en la
oreja de mi sueño
y los pàjaros dormidos
en picada berrearan
quemando faros y desvelos.

Imposible, imposible
el puerto leva anclas tierra adentro
y la piscina en tus manos
adopta barcos que no se saben
desangrados junto al viento.

De arcillas las palabras y se me van
sobre la mecedora tuerta al borde de
la gente
en los suburbios, ¡es la ciudad!
y en las caderas las estrellas
puentes roidos por la tempestad.
Tù eres la rosa sobre la banca del
parque
y yo, la hoja apilada por el jardinero.
Sobre nuestras historias caminan
los que nunca aprendieron a partir:
Un tropel desvanecido en la cubierta
de un barco.
Huellas ìgneas tiritando por la lluvia
en la calva.
Faros barbones y cansados jugando
al pòker.
Seniles reyes desheredados
¿serà bajo todas las Lunas
y mi paso
y el tuyo
y el abismo entre nuestros pies?.

NICOLAS SAID/ TODO ES PÀJARO

Todo es pájaro
Porque nada es profundo
Nada es pájaro
Porque todas las nubes son piedras
Que al juntarse con la lentitud de mi alma
Provocan terremotos mojados
En el lugar que uno siempre va a llegar
desde el cenit o la infancia
hasta el nadir y el termino del cielo

viernes, 17 de mayo de 2013

ROBERTO ROBERTSON/ OPOSICION

A la traiciòn de los siglos
y al hermano fluir de sangre recurrente,
opongo una tensiòn de àtomos,
una màscara de zafiro en el rostro entero,
un punzar ardiente del cuerpo
en la lùgubre acumulaciòn de heladas
                                                        catacumbas,
una detenciòn propia del desfile macabro y
                                                              radiante
de las placenteras maquinas,
una inconquistable brecha de caràcter
ardiendo desde el vacio,
una estocada en la nsaciable sed
de muertes tenues
que nutre al gran dragòn...

CRISTIAN COMTE NAVARRO/ RITOQUE

Hubo un desdoble hacia la nada
migraciones cubiertas por la sombra
paso del viento lamiendo con hojas de acero
palpitaciones de gramòfono bajo la ventana
guardagujas impacientes escuchando melodias de semilla
y todo ocurriò
mientras la duna silenciaba los rieles.

ROLANDO CARRASCO/ REPTACIONES

La palabra
serpiente que respira
por entre tatuajes de ausencia.
En la piel de su metàfora
anida el poeta:
-Ah, hijos del colmillo.

MARCELO CASTILLO CABRERA/ FUGA DE FRASES

Daña la luz esta breve frase
En otro sitio
                     un velo sobre ruinas
corpòreas,
significativos volumenes,
papeles de armazòn simbòlica
en pedazos nunca precisos,
jamàs en el lugar
donde el vencimiento de las luminosidades.
Un viento fresco sobre las piernas
ennoblece, enfatiza
las caidas del verbo.

No hay otra cosa.
Palabra sobre palabra:
el decir es tu mirada.

ANTONIO LOBOS GONZALEZ/ ARIADNA

Sigo la cuerda


                         Ariadna

pero no sè que es peor:

el Minotauro o tù.

PATRICIO FLORES COLLAO/ EOLO DE LOSAS DOBLES

El reflejo azuza un cadàver
costillas que se abren
blandiendo fisuras
                          por donde cala el viento


Eolo de losas dobles


Cadàver que yace
Cadàver que anda que refracta silencio
Reflejo erguido en sus propios huesos.

ERNESTO GONZALEZ DAVILA/ XV

XV

Mi rostro se humedece
y el cristal se puebla de heridas.

Ni tù te quedas

CRISTIAN ROA/ POETICA

A propòsito de sandias y tomates,
quise hallar la pòlvora en el banco
de una plaza,
pero ya era tarde
quizà porque estaba nublado.
Ahora veo los postes de luz
tan antiguos como una elegante
maniobra de sus brazos
Ya sè que no es nada del otro mundo,
pero su silencio era la voz viva del
pasado
con un suave gesto de manos.
Y todo a propòsito de las plazas y
sus bancos.

En los dìas frìos no se escriben los
mismos poemas.
Seguramente porque no todos los dias uno
sienta en una plaza.
Y es que todos los poemas son tan
distintos,
aùn su imagen de mujer que viene
                                  caminando.

CRISTIAN CISTERNAS AMPUERO/ NO ARNOLD EN LOS JARDINES DE KENSINGTON

No Arnold en los jardines de Kensington, no
Kheyyyam en los jardines de Persia, sòlo
yo ante esta muralla abierta de estuco.
Como una làmina de Tanguy, rodeàndola
pequeñas formas: y yo, tambièn pequeño,
me abalanzo a desgartarla con paciencia
de tenia o de cualquier ser blando.

MIGUEL VERA CIFRAS/ EL SIGNO DE PHARES (FRAGMENTO)

Habia hecho rotura sobre mì
una noche de agosto, al alborear
(cuando) tù te escondiste
como la pùa negra y la coraza de un pez debajo del pantano
                                                                         de un disco
destilò
en la familia de ictiosis
hùmedas cifras que ardian
cayendo sobre mì.

GONZALO MUNIZAGA/ AL FINAL

La cosa es no terminar como Nietzsche,
enloquecido de dolor
frente a la pateadura de un perro,
hiperconciente de la pesadilla
del hombre,
con los ojos cebados
de la miseria humana.
No porque sea mentira
ni porque sea un delirio de la ràzon
rechazar el pensarlo;
màs:
¿para què sufrir?
(para què seguir)

La cosa no es esa.
La cosa es otra.
La cosa es terminar como Goethe,
esto es,
pidiendo màs luz...

Aunque no exista.

LYLIAN DE GREKIN/ INQUIETUD

Yo siento como pugna desde su oscuro oscuro origen,
con la voz sin esencia de los presentimientos,
una vaga memoria, una sombra imprecisa,
de quièn saber què cosas que palpò el pensamiento.

Ansia sin nombre, sed, presentimiento,
un converger de todos los sentidos
hacia un desesperado punto muerto;
un vacio que llena la existencia
en incesante bùsqueda sumisa,
un esbozo, una sombra, un espejismo,
del oculto sentido de la vida.

Dònde està la Verdad...? ¿Dònde su asiento....?
Cuàl es esa verdad evanescente...?
Bajo què nombre me saldrà al encuentro...?

jueves, 16 de mayo de 2013

LUIS LÒPEZ ALIAGA/ CAUTIVA

Hasta que descubri
que mi paleolitico estilo
es la lanza del triunfo

Es inevitable

Dibujo tu nombre
en mis rupestres rompesueños
y vienes

Seguro que vienes.

lunes, 6 de mayo de 2013

RUBEN BORONAT/ ¿RECUERDAS?

Era tarde de lluvia
por el parque.

Tu noche era mi noche
la tarde, nuestra tarde.
Era silencio dentro
de tu espera
mi sangre...

Tu figura en la fuente,
la fuente en el estanque;

La brisa, el sol, las sombras
corrian entre los àrboles...
y la lluvia, de pronto,
y de pronto, la tarde
o la brisa
o las manos del alma
reteniendo aliento
final de un sol
que arde
de emociòn
esa tarde.

Esa tarde

Cuando llueve en el parque
sonrisas intangibles
y candor
y pudores
y promesas que arden.

Recuerdas,
era tiempo en el parque
de inquietud que humedece
mientras llueve la tarde.

MONICA RODRIGUEZ BALBOA/ AUTORRETRATO

Mirame,
aqui estoy,
Soy mujer solitaria,
Desnuda, salvaje.
Existo en los aires
Àrboles y montañas.
Soy la que engaña a los pàjaros.
Tengo un cuerpo estrecho que me aprieta,
Mi espalda chueca me duele de tanto en tanto
(cuando olvido cantarle al mar).
Llevo el recuerdo de un marino en mis ojos mojados.
Llevo un dormido silencio
Que ha naufragado en mis pupilas.

ANTONIO MORENO/ MAÑANA DE DOMINGO

Los perros rascan la lepra del viento
anudados al final
de la vereda.

Parecen asfixiar
el cemento matutino
con sus gargantas.

Las polillas vuelan libres
y huelen la mañana
hasta cubrir el cielo
los patios hastiados
de ropa hùmeda
aùn duermen

JOSE MIGUEL ORTIZ SUAREZ/ POR QUE EL TIEMPO

Porque el tiempo arenado de segundos
Viaja más rápido que mis pasos
Aguijome el atraso.
Porque las distancias quiebran en las demoras
las làmparas del espiritu
Viajo azusando a los que antedecen
Porque el semàforo pinta los rojos indiscriminadamente
Me rebelo sin un quejido
                                                    crispando los puños
Se hace el pulso
                                                   bomba de tiempo
Porque al que espera
                                       se le hace universo el tiempo
encandada su sonrisa al que tarde llega
y la mirada hecha zarpa se dispara
hiriendo al caminante retrasado
La comunión se quiebra en el segundo
en el rojo segundo del semáforo
la angustia precipita el desenlace.
Nunca más tarde
                                    Ni la distancia permanecerá distante
Por que ya no habrá mas distancia
                           mis pasos
no hollaran más este camino
y el tiempo esa bala percutada
hará una mueca más
                                                       en la sombra de mi soledad. 

JOSE CONCHA/ CARPINTERO

Curvada tu espalda
sobre el banco trabajas,
serrucho, martillo no descansam
fueron tus comienzos
hoy la casa levantada
como golondrinas su nido
hoy en tu pecho cuelga
una cruz de madera
y en tu cabeza una corona de espina
con làgrimas de cerezas.

MIGUEL RUIZ MENARES/ EL CICLISTA

El ciclista apareciò de pronto
con su farol iluminado
en medio de la noche.
Yo no sè què traia consigo:
si la belleza de una estrella fugaz
o la imagen de mi propia vida.

PEDRO BERTON/ HAIKU DE PRIMAVERA

Mariposa reina
llàmame
a ser tu
jardinero.

sábado, 4 de mayo de 2013

SERGIO PIZARRO ROBERTS/ POEMAS DIESEL (FRAGMENTO)

Eramos ciento tres amigos
juntos, implacables
comiamos churrascos de pàjaros.
En si nos mereciamos algo fundamental
un mar de labios verdes de mujer
un bosque de àrboles enterrados hasta la mitad
un planeta de hogares
un zocalo de animales enamorados
la verde raza de Raddle Bay
descartada en nulidad
hace cinco milenios y pico.
 

miércoles, 1 de mayo de 2013

MERY COLOANE/ LLUVIA DE MI PUEBLO NATAL



lluvia de virtudes y perfiles milenarios,
abres tus manos
para desgranar tu esencia y ensamblar tu latido
como cascada de ritmo y fortaleza.

Lluvia de mi pueblo natal,
en tu regazo impulsé mis fantasías de niña
y purifiqué tus estrellas de activas innovaciones,
de esquemas y delirios.

Hoy te evoco con la misma fuerza y plemitud,
lluvia de germinaciones antiguas
cuajada de rasgos perpétuos...

Fluyendo -divina fuente- emigras
a sitiales infértiles
para levantar las semillas de espigas trémulas,
y enervar los tropismos de fragmentos subterráneos.

BRUNO CUNEO/ EL RUMOR


Cada cierto tiempo este rumor retorna,
Insiste, reclama la palabra que no tiene,
Rechaza el silencio que le sobra,
Derrite la cera que te pusiste en los oídos,
Desata el nudo del mástil al que te ataste
En el navío del corazón que cabecea.

Quizás algún día se vaya para siempre
Pero por ahora el rumor de este vacío crece
Mientras el navío del corazón pierde su rumbo
Y comienza a naufragar en las palabras.

AXA LILLO/ MAREJADA


Lloro porque no soy más que emociones
un circo pobre-mochilero
Yo estaba hecha de tendones
fuertes vigas ciudadanas
leyes bien dispuestas para el orden
Las flores en el jardín
el horario sobre la mesa
Una marejada lo ha revuelto todo:
el calendario, el reloj
Los rigurosos minutos se han golpeado
Un poco de azul
Sólo un poco de azul.

ERASMO BERNALES GAETE/ MIRO LOS DIAS MUERTOS

Miro los dias muertos, enterrados
en esa soledad tan descarnada.
Mi infancia se escurriò por la aspereza
Me bebi a borbotones la distancia.

Estrujaba las noches con sus lunas
mojadas por vellones fugitivos.
Las tardes me vaciaban sus peroles
repletos con la furia de verano.

Frente a mi, la inflamada comisura
del horizonte hirsuto y desafiante;
arriba, siempre un corro de alas negras,
abajo, cal y muerte repartidas.

Infancia desteñida en sequedales
donde rumiè las horas atezadas,
letàrgicas de polvo y ventarrones.
Se me arrugò la voz entre quebrantos.

OLGA CONCHA/ FRAGIL VELERO

Soy un fràgil velero
sacudido por la tormenta
de tu pasiòn desenfrenada
Al estrellarme una y otra vez en tu roca
ìmpertèrrita
vas desgarrando mi tela y rompiendo mi
embarcaciòn
en mil pedazos.
Ya no tengo fuerzas para emerger
solo me dejo llevar por un
suave vaivèn hasta alcanzar el èxtasis total.

CARMEN ORTIZ/ EL DIALECTO DE LOS VIVOS (FRAGMENTO)

I

Como un pedazo de carne
desprendido de un algo
descarnado y misterioso.
Aprendo el dialecto de los vivos
emito los sonidos guturales
        -clandestinos-
de un animal en pena
que aùlla el dolor ciclico
del finito retorno.

Una loba desterrada
hambrienta          de origen.

MAURICIO MANQUE/ PAJAROS NOCHES Y JARRONES

La noche està en movimiento
y los pàjaros de la noche lloran
lloran los pàjaros enjarrados,
mojàndose en las flores que llevan dentro
y dentro la noche cosecha pàjaros,
pàjaros que arrastran la noche de sus alas,
alas quebrandose al caer madrugadas
madrugadas de odios nocturnos
que no quieren pàjaros
ni jarrones
que no quieren nada.

HERMY LIZANA/ A MEDIA ASTA

Con jirones y una bandera
Levantas tu hogar
Me asombro pobladora
Carezco del temple y fortaleza
Que haces gala.
Siento rubor en la tibieza de mìo
al saber, que con entereza y altivez
Arrastras la lluvia
pernoctando en el lodo.
Mujer,
Quisiera tener algo de ti,
Para llamarte
Hermana o compañera.

MARCELA OLIVARES/ FANTASIA

Son las nueve en el reloj de enero
hùmedo y frio el calor
sin luz de noche las estrellas
(mi madre mece una muñeca en sus brazos)

Mientras tù de viaje
dentro de una maleta
guardas las frases prohibidas
te disculpas y prometes no volver