Esta lluvia Padre, te hace volver.
Vuelven todos los inviernos
Y los paraguas que abriste sobre tu sombrero
Y todos los sombreros sobre tu cabeza.
¿La sientes como martilla sobre mis oídos?
¿La ves acaso, como sus agujas
Clavan la tierra para llegar a sus raíces?
Esta lluvia Padre
Trae tu banca de madera sin pulir
Y tus herramientas de hacer escobas.
Esta lluvia te pone a contar historias
Junto al brasero de mi pieza pobre.
Pero tú,
¿Sientes la lluvia Padre, en tu país infinito?
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