domingo, 30 de junio de 2013

LUIS QUINLAN/ SIBAKHUSA


La noche cae sobre Hiroshima
y las campanas extienden el silencio.
Yo recuerdo la casa de mis padres
camino al embarcadero, en la ribera del Oeste.
Han vuelto a crecer los juncos de las cenizas
y flotan pètalos de loto por el rio.
En las aguas oscuras va mi espiritu,
vacio como una sombra en el curso de la noche.
Languiudece entre mis manos la llama de una vela.

DESENKA VUKASOVIC DE DRAKSLER/ POSDATA


Escribeme a la calle del verano,
ahi estarè en el tiempo de las fresas,
¡pero escribe pronto! que, en una de èsas,
mucha vida has faltado de mi mano.

Aunque cien veces,antes,tan lejano
el lago de tus ojos en mi pieza,
igual que leve hoja, en rama espesa,
escribeme a la calle del verano.

Inventa la palabra que me siga,
como las àguilas, por el abismo;
como el sol africano, del Sahara,

a la hueste de beduinos y de aurigas;
que sea todo o nada, y, asi mismo,
el lazo circular que nos amarra.

SANDRA ORDENES DUFFAU/ HOMBRES


Con furia de noches viriles
mastican dioses
de ojos terrestres y cuerpos azules.
Tras espasmos detenidos
sacuden sus pensamientos
cual polvo en sus entrañas.
Y con abriles crepùsculos helados
retornan a la penumbra.

NOELI ROMAN/ LA MONTAÑA


A veces por huellas,
atras...abriendo Senderos.
Subir a la montaña,
ir en busca de la cumbre,
hollar la tierra,
asirse como roca a la vida...
Eso...es ir al encuentro de antiguos Dioses
en medio de las nubes,
adentro de uno mismo.

jueves, 27 de junio de 2013

YOLANDA DUQUE VIDAL/ LA TIERRA


Un nuevo día
abrasado de sol
Modula el viento
su adusta balada
La tierra,
nuestra cama
vieja y cansada,
reseca y vencida
¡reclama piedad!

miércoles, 26 de junio de 2013

ADRIAN MEYER/ TU


Apresado y no te lastiman
ungido en proteccion eterna
visionario como pocos
compusiste ventanales de tu escape
gloria te atiende por las mañanas
encandilas por las noches
tu tierra esta al centro,
tu ombligo en la luna
tu parecer apresado
tu verdad eterna.

SIMON DE MADERA/ MI PROYECTO SECRETO



Plantare
en todas las esquinas
un limon.

VENTURA MATTE H/ RITO 74


Camina en el desierto.
¿Ves sangre
Cògela.

NOEMI SANDOVAL/ COSAS


Me gusta tanto estar triste
y preguntarme cosas.
Siempre lo mismo siempre.
Extraviè mis tijeras en ningùn lugar
y mi làpiz no.
No tengo alma de prestigitador:
mi sombrero es chico.
ni cartas
ni conejos
ni pañuelos.

Una pura ausencia,
una pura pena,
un temor.

ROBERTO LAZO/ ARCOIRIS


Arcoiris de ilusiòn,
arcoiris sobre el rìo,
si te pudiera roza
¿traerias al amor mio?

Aùn màs, presiento, arcoiris,
que envuelto en tus esplendores,
podrìas traerme, no uno,
sino cien grandes amores.

martes, 25 de junio de 2013

PATRICIO QUIOZA/ CAMPO DE CEREZAS


El campo de cerezas està màs allà
de la montaña azul
donde los pàjaros vuelan eternamente
y no construyen nidos.
En todo caso si te pierdes pregúntale al camino,
él con sus piedras te indicará la dirección correcta.
Una vez que estés ahi -rodeado de cerezas- mira al horizonte,
toma algunas de éstas en tus manos y pide tres deseos;
uno para la tierra,
otro para el mar
y el último para el cielo.
El campo de cerezas está más allá de la montaña azul,
muy cerca de los manzanos dorados.

SOLEDAD GASMAN/ VENTANA


Yo habitè en una pieza de cuadro paredes hermèticas
y cada mañana mis manos buscaron en ellas
un hueco para traspasar el silencio.

IVONNE DOMANGE/ CONVERSEMOS


Deje el orgullo detràs de la puerta
para decirte que vivir sola duele
Cuando te fui a buscar dijiste que dormir solo es mejor
que nadie quema las tostadas
y que los viernes haces lo que se te da la gana.

lunes, 24 de junio de 2013

CARMEN GLORIA DIAZ DE VALDES/ SILENCIOS


Recorro el silencio
Visiones que yo nunca vi
nacen como memorias escondidas
entre libros.
Yace en este cuerpo
un animal marginado
abatido en la escritura,
El silencio es màs fuerte
que la palabra humillada.

HERNÀN NARBONA VELIZ/ PENUMBRAS


Mis pechos estan en bruma.

La ronda lacerante
la soledad de agujas
de mi viudez insòlita.

Ni aroman los tabacos
Ni me empaña el olvido.

Desnuda como esfinge
soy gèlida paloma.

Los besosa son pendientes,
silencios percudidos.

Soy viuda
Soy libèlula
anclada en los suspiros.

Aùn suenan los abrojos
en que el amor hicimos.

JORGE GIUSTI/ CANTO A TUS PRESENCIAS


Para calmar la sed de mis dias
vividos sin ti,
apuro tus presencias.

Te vivo con el vèrtigo del temor
de que tù,
montaña del amor,
monumental sonido,
fiesta y plètora,
te vayas de mi.

Pata calmar la sed de mis dias
vividos sin ti,
quiero abarcarte hoy,
cintura del mundo,
humno,
taller,
arquitectura de mi deseo
que inicia y acaba en tus moldes
su fabulosa historia
de clamor y besos.

Para calmar la sed de mis dias
vividos sin ti,
quiero hundirme en tu oceàno.

Definitivamente.

SERVANDO JORDAN LOPEZ/ LAS VOCES ENIGMÀTICAS


Mantengamos
la desvelada unciòn
de un leve reflejo emocional;
de ese palpitar subterràneo
que no tiene otra expresiòn,
discurriendo hacia otro palpitar
que, hasta ese instante
era desconocido.

Y asi fue esa emociòn,
las vibraciones,
que estimulan o disimulan
el cometido màs sutil
que quisimos alcanzar;
y, màs allà, llegaba de ellas
esa marca y el sello,
el ascender y la estrecha realidad
de regresar;
de entender sòlo una minima
fracciòn.
De creer aùn para un nuevo empezar
y un irreversible recaer.

ANDRÈS COVARRUBIAS/ AMARILLA TEMPESTAD (FRAGMENTO)


XXV

Piedras,piedras y agua,
piedras,agua y fuego
emergen de los abismos
y retorno a tus nombres:
solo en ti mi semejante,
tù que eres semejante,
sobreviviràn los ritos
ancestrales de la tierra.

Hay algo mio
que sigue el curso de las nubes,
y me hace hundir
hasta el fondo de la tierra.
Algo tuyo que en mi
se vuelve insondable.

domingo, 23 de junio de 2013

GREGORY COHEN/ FOSA COMÙN TRABAJO SOBRE SANTIAGO (FRAGMENTO)


Desde Santiago y la conquista

I
"Y hasta que tantò sarle al huevo de Colòn
este se quebrò y dejò la crema"

Hasta que llegò el siglo 16
y en la tierra fangosa
se grabò la suela implacable del progreso.
La paz se la tragaròn de un golpe
y el intercambio de las miradas se hizo màs duro y minucioso
Llegò el tiempo de vigilancia
y el aire se estrello contra las corazas
en un alarido anònimo
Sòlo habia llegado el momento que sucediera
lo que debia suceder tarde o temprano
Y fue el momento de los gritos y los hèroes
las espadas ya brillaban reflejando la dureza de los dientes
Los españoles habian llegado.

viernes, 21 de junio de 2013

MAFALDA GALDAMES/ SEPTIEMBRE 11



El día

debía comenzar alegre

pero de pronto

lo alegre se tornó triste.

Se acallaron los bullicios

terminaron sus rondas los niños,

los padres

se pusieron grises

y nosotros desde entonces

acallamos nuestras voces

y lloramos en silencio.

jueves, 20 de junio de 2013

JIMMY WATT ABARCA/ EL CONJURO DEL ARTISTA


Durante toda la pasada noche
(en que los santos descamaron y desollaron corderos)
Abrì, codo y pecho a tierra,
Un estrecho canal de agua dulce
Pero un vòmito de mar
Se regurgitò desde las sienes patriarcales.

Mañana por la mañana
El lodo se harà piedra.

Quien estè libre de pecado
Que coja y coma de mi semilla
¡Y en el acto!
Convertido en la fisura del espejo de la creaciòn.
En el desvelo de los monarcas.
En el motivo para el desquicio
Para amar
Y ser postergado.
En un hermano.
En un hijo.

MARIO PANTOJA BUSTOS/ LA SOMBRA DE HAMLET

"Ser o no ser he aqui el problema"
William Skahespeare

¿Què es la muerte? ¿La paz? ¿La noche? ¿El dìa?
¿Un sueño? ¿Un despertar? ¿Una alborada?
¿Una transformaciòn? pobre alma mia!
en verdad lo sè todo y no sè nada...
morir
es transmutar la materia en espiritu y amor!
dormir
con el ritmo de la vida en el seno de una flor,
comn perla misteriosa que en el mar se halla escondida.
Morir es florecer en los rosales
palpitar en el viento que suspira
y en las noches de walpurgis, en las danzas espectrales
vibrar como una lira...
morir
es cambiar en jardines los desiertos
con làgrimas y sangre de exido.
sentir
con el alma inconciente de los muertos
la inefable armonia del atomo y del todo...
morir
es dejar esta carne dolorida,
como un sueño pasa, veloz
como el tiempo, fugaz como la vida
y rendir la espada del orgullo frenta a Dios.
Morir es descansar como un huerfano en los brazos
de la naturaleza creadora,
es rodar a los abismos como un sol hecho pedazos
con el gèrmewn de un mundo y con la luz de una aurora!

miércoles, 19 de junio de 2013

JULIO ESPINOSA GUERRA/ INCERTIDUMBRE



Certidumbre del pájaro que muere en la carrera hacia el infinito

del hombre haciéndose viejo para dormir

del río que no es el mismo río

de bóvedas sin luna

de la luz que capturan los ojos en la aurora.



Certidumbre de regiones que dan miedo

de historias que nos persiguen

de gente sola fumando en la penumbra

de la mujer enferma

de otro día que levantará los cuerpos

de la manzana cayendo hacia el vacío.



Certidumbre del viajero que se marcha para volver

de la ciudad y su locura

del vino rojo acabado entre amigos

de que hubo algún comienzo

del caudal que avanza que llega al mar.



Certidumbre del aullido que augura desgracia

de nuevos corderos que serán llevados al matadero

de pasajes solitarios

de bares abiertos a la medianoche

de niños jugando en cementerios

de no poder nombrarlo todo.

CELIA GAJARDO DE FORTIN/ RUINA (FRAGMENTO)


Ya vendrà el nuevo sol y horrorizado
alumbrarà los campos de matanza,
y dirà a los hogares consternados:
"allà quedò tu dicha y tu esperanza"...

JOSE JOAQUIN DE MORA/ CANTO FÙNEBRE (FRAGMENTO)

Cubran cipreses fùnebres la escena
del sacrificio atroz, rièguela el llanto
de la naciòn chilena;
y desde el trono santo
donde reside, el hacedor divino,
grato perdòn descienda al asesino.
Màs enternece el genio de la historia
la incorrupta memoria
del que sabe morir como hombre fuerte,
del que marcha a la muerte,
sin que le imprima susto,
asi muere el honrado y muere el justo,
asi, inmolados por venganzas fieras
murieron en mendoza los carreras...

JUAN ENRIQUE PIEDRABUENA RUIZ TAGLE/ SOPLAN VIENTOS CALIENTES EN BARCELONA


Soplan vientos calientes en Barcelona,
Vienen de África
Llueve finamente sobre la ciudad
Las palmeras del litoral se están inundando de lluvia.

El aire está húmedo y sofocante
Mientras camino por la rambla hacia el mar
Miro largamente el puerto
Esperando todavía quizás
Ver aparecer a Joan Salvat Papasseit
Caminando hacia el moll de la fusta.

Allá lejos esta Algeria y Marruecos
El Sahara repleto de dunas y beduinos
Me imagino entonces,
Tripulando un barco velero hacia las islas
Ibiza, Mallorca, Formentera,
Deseo revolcarme en la arena
Vivir todo un verano con el torso desnudo
Deslizarme por el delta del Ebro,
Remontar el rio hasta su fuente,
Navegar al menos hasta Tortosa
Y desde allí hasta Zaragoza
Sueño entonces que estoy de vacaciones
Recorro en la duermevela
Calas más allá de Tarragona.
Al llegar a Calafat, cerca del rio Ebro
Me pregunto todavía
Que hay detrás de la raya del levante,
Si moros en la costa
Si arrozales en Valencia
Si aún están las murallas de Albaida
Si el muecín canta al alba.

Los vientos áridos que vienen del Sahara
Llegan todavía hasta mi ventana
Los vientos del Mediterráneo,
Conversan conmigo esta mañana.
Como Ulises me deslice por las olas
Durante más de veinte años
Por los mil caminos
Para descubrir que el hogar
Era el paradigma de los sueños vencidos
La ciudadela tomada por hombres codiciosos
La mujer y los bienes a la vista de los intrusos
Las cabras, ovejas y asnillos
En poder del vecino
Oh dulce hogar, sueño vano del peregrino
El camino de roncos motores,
De sueños escondidos
Pero estoy en Chile
Y hace frio esta madrugada.

lunes, 17 de junio de 2013

COPERNICO FORTIN GAJARDO/ MAMA LUNA


Mama luna, mama luna
fràgil y sentimental,
ya no me queda ninguna
làgrima para llorar.

Señorita de las alturas,
novia de ruedo divino,
pon tu alfombra de ternura
sobre mi largo camino.

Mañana cuando te vayas
a posar sobre el jardin
y a beber agua en las fuentes,
ya te besarè la frente
para matarte el esplin...

IVÀN CORTEZ/ LA MUDANZA DEL POBRE


Lo màs triste en el inventario de la mudanza del pobre
no son los muebles viejos, ni el espejo trizado,
ni los pocos utensillos, ni los muchos perros
ni siquiera las escasas esperanzas:
el escrutinio de la via pùblica
Adivinar el reproche, la compasiòn y la
indiferencia de los transeùntes
como un castigo accesorio de la ciudad.
Como si la carga fuese testimonio suficiente
y la pobreza una grave evidencia de ocio y desidia.
Pocos piensan que puede ser el camino a la liberaciòn,
que la pareja va rumbo a su tierra prometida
o que hay una bella historia anònima de
renuncias y de orgullos. Nadie imagina que
puede ser el rescate de un naufragio.
Ni un saludo, ni un gesto de simpatia en el trayecto,
no vaya a pensar la ciudad que son nuestros parientes.
Como si fuera un estigma la mudanza,
como si la historia del mundo no fuera una
constante mudanza,
como si en nuestro propio origen no
hubiese tambièn una mudanza.
Pero lo màs triste no es tampoco esa conducta
de negar cien veces al hermano:
la verdadera tristeza
son los ojos de aquel niño que va cuidando
la mudanza.

jueves, 13 de junio de 2013

RICARDO GARCIA/ LOTA BAJO LA LLUVIA

A la combativa ciudad de los mineros del carbón


¿Dónde pongo la lluvia para encontrar mi estrella?
¿Dónde nace una estrella, mientras porfiada cae la lluvia sobre Lota?
Un enjambre de lirios adormece mi angustia:
sordo jardín de espanto de lo que pude ser y no seré.
Nadie podrá librarse. No puede resistirse el embate del tiempo.
Cuando llegas a Lota en plena madrugada
la lluvia te bautiza por los cuatro costados,
en medio de la lóbrega la lluvia se desgrana.
Lota permanece como un caballo al viento
pronto a emprender el vuelo.
Bajo la descampada
largos brazos azules buscan su terciopelo
y van en pos de ausencia hacia donde no vuelven.
Bajo la escampada recorramos las calles, amor,
llenemos de ojos las vitrinas, de recuerdos las mochilas ardientes.
Por el camino viene un hombre con un saco de pájaros al hombro.
Calienta tus zapatos en la cocina a leña.
Vamos a cabalgar un caballo de palo.
Dame tu mano, amiga, pero que sea firme.
Vamos a limpiar sillas para reparaciones.
¿Soñemos atardecer en un ventanal marino?
Barniza la manera de recuerdos pendientes.
Vamos a tomar chicha en un boliche oscuro.

Dame no más la mano, yo te estoy vigilando,
y recojamos piedras saturadas de olvido.
Compartamos el pan con la señora Italia, madrina de poetas.
Vamos a comer playa de dorados membrillos.
Ven junto a mí, amada, plantemos la rodilla sobre la arena fina
y elevemos un ¡ay! al infinito,
por lo que hemos sido, por lo que no seremos.
Llevémonos durmientes mientras están durmiendo,
rojo pellín, fragancia de madera;
construyamos un nido de sueños y entresueños.
Y la Piedra León duerme su corazón de piedra junto a la persistente.
Inconmovible ola en su vaivén eterno eterniza el anhelo.
Mira cómo se mece de colores el viento.
No hay nada más hermoso que comer tritre ahumado
y pebre ají picante y una caña de vino, sentado en la cuneta.
Después... vuelve el enjambre como disimulando...
Lota bajo la lluvia es un caudal de sueños.

PATRICIA GÒMEZ/ MUJERES


Somos una obra maestra,
complejas y exquisitas,
llenas, plenas, apolínias,
casi…, perfectas.

Contenemos,
la naturaleza toda en cada poro,
la vida misma en nuestro vientre,
el amor en la lágrima,
el deseo en los labios,
el dulzor en la lengua,
la ternura en las manos,
el cobijo en el pecho.
Somos…, casi perfectas.

La penúltima encarnación,
el exacto complemento.
La matriz de la vida,
la resurrección del hijo.
El universo entero en nuestra sangre,
¡inflamado latiendo!

Ayudantes de Dios, su obra, ¡perfecta!

EDITH CONTADOR VILLEGAS/ SUSURRO


Acércate,
que las palabras envejecen en la distancia
y no puedo oír, el lenguaje de tus besos
Acércate,
que no haya aire que separe
el aliento tuyo y mío
que tus pasos no despierten al viento
y nos robe el tiempo perdido
Acércate despacio,
con la suavidad del amor deseado
seamos una piel, uniendo calor y sangre
acércate,
y trae escondida en los labios la risa
que no quiere salir del alma
por no estar el amor consumado.

miércoles, 12 de junio de 2013

LUIS ARIAS MANZO/ AGUA LUNA SUPREMA Y PANAMEÑA


Quizás la más esotérica,
La más escalofriante,
Más severa y, más austera,
Venías con una delicada misión:
Penetrar en los rincones oscuros de mi conciencia
Y atrapar desde allí a tirones la nebulosa,
Esa bruma que empaña los ojos
Y no deja mirar el luminoso universo.

Debías invadir atrevida mi alma
Para que aflorara la capacidad intuitiva,
En mi mente bien demasiado terrenal.
Yo materialista, guerrillero virtual,
Y machista contemporáneo,
Me resistía y me negaba,
Y me re-negaba.

Tú, maquiavélica y profana,
Usabas todos los medios a tu alcance;
Venías por las noches en ruido de viejas bisagras,
Penetrabas insolente en mi lecho
Y en aquel catar de sábanas transpiradas,
Me violabas la intimidad.

Tu estadía sería transitoria,
Treinta días y veinticinco poemas de amor,
Poemas de guerra del guerrero invencible
Que cabalgaba por las vastas llanuras de la vida
Y acudía a la cita de nuestra guerra actual.

Después te fuiste clandestina
Como si te escaparas de un trágico acontecer
Y me dejabas sumergido, casi enterrado,
Buscando mil explicaciones sin respuestas
Hasta ver el amanecer de tu libro:
“Agualuna”
Que entre lágrimas y fríos
Poco a poco fui construyendo.

Tenía el verbo herido entre mis entrañas
Y el alfabeto se retorcía como tripas enfermas
Cuando sacaba adelante mi literario karma,
Pero tú, sabia, suprema y esotérica,
Con dedicación y esmero
Lo habías preparado todo,
Te fuiste sin dejar ningún cabo suelto
Y me dejaste taciturno y sumergido
En un mar de preguntas diáfanas.

Era el cálido mes de Febrero,
Dos mil y un años después de Cristo,
Cada día, y todos los días,
Día tras día,
Venías con tu figura afligida
Y tus voces quebrantadas,
Trayéndome las lecciones del RAM
Rigor, Amor, Misericordia.

GREGORIO DE LAS HERAS/ DESDE EL ORGÁNICO REFUGIO DE LAS MIRADAS


Desde el orgánico refugio de las miradas,
Levanto un sueño a modo de conjuro,
Dibujo en tu carne el surco del descanso que ganamos,
Precipito el verso que nos corrompe
En la belleza de lo cotidiano y
El suspiro se transforma en tormenta.

No existirá el lugar donde puedas refugiarte,
El deseo es la armadura que visto,
Celebraremos mañana todas las condenas impuestas,
Lloraré por última vez el desenfado,
Olvidaré las penas más herméticas y
Arrojaré las cruces al infierno de donde vinieron.

GERMAN MUÑOZ PILICHI/ OSCAR WILDE CARACTERIZADO COMO SALOMÉ EN UNA CURIOSA FOTOGRAFÍA

J’ai baisé ta bouche Iokanaan
J’ai baisé ta bouche…

Wilde,
Salomé



¿Quién es ella..., la del gesto delicado?...
Blanco abrazo a la cabeza arroja
que en la fuente de plata, ahora roja,
bien ilustra el fin del desdichado.

Su noche ha caído con fortuna
como manto al espacio de la escena,
cubriendo la sentencia que condena
y su epitafio la sangrienta luna.

¿Quién es ella..., la bella de la foto?...
¡Ay!, quien ose llamar a la sospecha
o bien sueñe el ensueño dar por roto.

Negando que su imagen sea otra,
así ve lo distinto como igual.
_Di, d’après Flaubert: «Salomé c’est moi».

HERNAN ORTEGA PARADA/ EL JINETE ILIMITADO

En suma, que es irremediable que estamos y estaremos perdidos
en un hedonismo desamparado, tengamos cosmos o no,
tengamos cuerpo o no”.

MACEDONIO FERNÁNDEZ




El paisaje de Olmué detiene su respiración dentro de un cajón azul
HORIZONTALMENTE
Y todo eso ocurre cuando la neblina se ha nombrado a sí misma
en los almendrales desnudos como racimos sin uvas
en las tapias de adobe que retornan al polvo año tras año
en el callejón historiador que olvida su origen

Y todo eso ocurre cuando esa neblina busca un espacio más allá
en los portezuelos de las altas montañas
y cuando la escritura dolorosa es el esqueleto de un pez entre dos aguas
tal vez el inmaterial hábito de los árboles bajo la lluvia
tal vez la separación del aura poderosa de un hombre
para añorarlo tal como es su estirpe: vida y muerte en el paisaje.


Todo aparenta sumergirse como una cruz lenta en la marea
hasta empujar la realidad en la inexistencia
ahogarla
como una bendición de olvido por último
la vigilia en torno a tu nombre
la postrer palabra susceptible de arranque
el adjetivo que se parece a las escasas flores de tus cactus
el lazo de sol que hizo nudos en el andar de los serranos
el eco de hijo que rodó mil veces La Dormida
l Ojo Abierto para citar la palabra Origen
el oido tapiado tras la palabra Final
todo

HORIZONTALMENTE

Mientras
el Jinete cabalga silencioso en busca del mar
para emitir su grito reproductor para sujetar el viento con los brazos
como siempre lo hizo en el borde alto del acantilado
pero ahora lleva el injusto peto de aluminio
negro
negro
negro
con los labios apretados para no soltar el último olor
de los bosques de eucaliptos.


Yo no quiero dormir junto a las columnas de piedra
que cuentan tus pasos desde los boldos lujuriosos
tampoco deseo alzar la mirada vertical
porque las aspas de los molinos de viento
inmóviles
contemplan el túnel hueco del horizonte inafectado

HORIZONTALMENTE

Si me detengo en la oscuridad allá están los ojos del caballo
que respira la orfandad de la noche la inconsciencia
la ensoñada división del fardo espíritu cuerpo
la cabalgada eterna hoy descabalgada
hoy la materia irracional ve la distancia
sugiriendo el por qué de tanta vida y de tanta ausencia
en las formas del recuerdo y en la esperanza de dormir cansado
¿También los riscos alzados entre las estrellas
olfatean la muerte inmaterial?

Si decimos Jinete decimos viento desesclavizado el domingo
también decimos la mano recorriendo el pubis velloso de los cerros
si decimos Jinete decimos macho dominando todos los rincones
porque amó la tierra como a una mujer de sexo fecundo
y todo parece seguir igual igual en espera suya
¿Igual?

HORIZONTALMENTE

¿Quién no lo vio estatua en el trote en el galope en la carrera
y detenerse al borde del tomatal a conversar los por qué de la eclosión?
(El Jinete era un fuerte modelo de Rodin y de Moore
con un ancho espacio de luz en el corazón)
¿Son tallas de piedra invividas estos espantapájaros idiotas
que no gritan hoy su nombre en el país de Olmué

HORIZONTALMENTE ?

Creo en la eternidad del viento y en la mirada del caballo
Por eso te nombro y te llamo
Se dirá que tengo un sentimiento desdoblado como el limonero del huerto
Bueno
Es el limonero que plantó su mano en respuesta a tanta vaguedad
¿Quién se queda interrogando el boquerón de la ventana
donde la humedad duplica las luciérnagas del pueblo lejano
cuando justo el Jinete cabalga en la noche
y se estampa como un bisonte cuaternario en los cielos pétreos
junto a la señal de esta mano oscura herida doliente
repitiendo no el olvido
repitiendo no el pasado
repitiendo el absurdo de todo ser que no está contigo?

¿Todo fue tan real como lo son Olmué y el limonero al pie de La Campana?
¿Cómo volver a tomar tu mano y tocar con afecto tu espalda

HORIZONTALMENTE ?

¿Es real el caballo rosillo que veo detenido sobre el pasto gris
que escucha algo en el viento el chuc chuc de la muerte
que ve subir de nuevo la niebla tallando un jinete vacío
en recuerdo de la otra parte de su ser?

Es que el Jinete de quien os hablo
descubrió la capacidad de hacer eternos los paisajes
y la capacidad serena de moverse con sus sueños y su bondad
Jinete celta
vasco
o castellano
no importa
Jinete que lleva un manto blanco como estandarte
algo de Santiago y algo de Cid
que cabalga sin cesar con la Muerte en la meseta de las nubes.

CARLOS BENEDICTO CERDÀ/ MARIA ANTONIA


Qué bien te ves en esa foto de siglos
allá en el patio grande de claveles floridos,
grande como el amor por el hijo que llevas en brazos.

Tu mirada se aferra a la esperanza,
más allá del llanto de niña
cuando tu madre emprendió el camino largo
a la Casa de Olivos y Sudarios.

Qué golpes nos da la vida
qué desafíos te esperaban lejos del Mundo
de pequeños gigantes,
en Alhúe.

Como Dios Jano veo el pasado y el porvenir
mi cuerpo se estremece, sopla un viento de hierro,
espejismos de nieve,
maktub, maktub,
estaba señalado.

El estero cortó despedidas
àrboles cayeron por la fuerza del temporal.
Era el mil novecientos cuarenta y tres,
y la carreta siguió adelante,
los animales dieron relinchos de muerte,
barro, lodazal y piedra,
y la carga siguió su camino de sueños,
sangre y delirio.

Llegaste a la urbe de aullidos e indiferencia,
con el peso de tu silencio y angustia,
huyendo de maldicientes que nunca anticiparon los tiempos
De amores sin contrato, de cariño sin ritual.


Te veo ir con tus hijos al colegio, ajena a la escarcha
quemando tus manos,
a las llagas del alma, al pan que inventaste cada día,
sin claudicar.

Siempre cercana a tus frutos,
preparaste el equipaje como cualquier atardecer.
Te llamo…


Pero tu voz no me oye,
mi grito de espanto no te llega más, sin embargo,
María Antonia,
te juro,
al verso no lo mata la fragua ni el destino final,
tu nombre vivirá en el tiempo
volará por los valles y alamedas que te vieron pasar.


Tus hijos lloran tu partida,
Hasta siempre…
Mamá.

lunes, 10 de junio de 2013

ANNAMARÍA BARBERA LAGUZZI/ ME DA MIEDO LA LLUVIA


Me da miedo la lluvia
que cae entre relámpagos
mientras en la montaña
los nuevos segadores
y las errantes aves migratorias
llaman con fuertes voces
a la naciente estrella matutina.

Bajo la lluvia somos exiliados
llevamos bajo el brazo a nuestros muertos
y en los bolsillos soliloquios de fantasmas.

Damos pasos inciertos
buscando un batir de alas en el aire
en un intento inútil
de renacer a un limpio mediodía.

Indescifrables llantos
van pulsando el cordaje de una cítara
a la deriva por un agua triste.

Me da miedo la lluvia.

VELIA ROMERO/ VUELO DE VELIA (FRAGMENTO)


Una làgrima breve
como un revuelo de palomas
cae en la madrugada de Santiago.
Septiembre
desprecio tu nombre
en cada dìa del calendario.

MARIA JOSE FUENTES/ MI PADRE FUE MAS MUERTO QUE PADRE


El viento ha dejado de jugar ajedrez en los cementerios
se ha tenido que sacar los ojos y no ver el pasar de los días
las hojas que te escribo se secaron a pedazos
la lluvia ha comenzado a llorar en tu nombre
en el ultimo aliento de la noche.

detrás de todo tu mármol se han dormido los recuerdos
tienes la mitad mas uno de mi vida
para siempre sentirme medio muerta.
Y los semáforos me esperan todavía sus luces rojas
entonces contare los pasos hacia atrás
y sabremos cuanto falta para el nosotros
porque tu mas que darme la vida
me entregaste ese día
tu propia muerte.

EDMUNDO CONDON/ TETRO


Por cada letra de tu nombre
ayuno diez dias junto al tentador.
Por cada letra de tu nombre
vago diez años por el desierto.
Por cada letra de tu nombre
soporto diez dias de lluvia y de deriva.
Por cada letra de tu nombre
muero sin saber pronunciar tu misterio.

MATIAS COCIÑA/ DE VERTEBRA


Tengo una niña en la punta de los dedos.
Me suplica con ojos de té,
con su boca de camada infantil
........................rodeando la mesa de cumpleaños.

Escapa
pez multicolor entre las manos
y nada río arriba.

Me pierdo en su cuello y sus caderas,
en la gota de sudor que cae
....................................de vértebra
....................................en vértebra.

MAX DEL SOLAR/ LAS QUIMICAS ORQUESTAS (FRAGMENTO)


2

Aquí las calles guardan los mas atroces secretos porque están tan iluminadas para que los travestis y las monjas no se enrosquen para que la sangre no haga su camino nupcial para que las baratas no se meen hasta dar con la realidad para que los cajones donde duermen los muertos no escupan el olor de mi abuelita aun viva para que los policías no se den con trompas de Falopio para que los marihuaneros no tengan preclamcia al estar tan lucidos para que los vagos no se sequen y se conviertan en grifos llenos de sangre para que los artistas no se den con mierdazos en la espalda para que los volantines de septiembre no estén llenos de balas para que el amor cretino que un dia me prometiste no se raje hasta partirse definitivamente en dos para que las luciérnagas del infierno no se sigan adosando a la luna para que esta misma luna no muestre su cara llena de cicatrices para que a los ciudadanos no se les vuelvan a confiscar el pasado por eso esta calle es tan iluminada

SILVIANA RIQUEIROS/ CHOPIN


Se fue un día; me dijo que volvería, aún lo espero. Hoy
me he vestido de rosa como aquella tarde, porque sé que
vendrá a buscarme.Traerá sus labios cargados de amor
para entibiar mi piel, traerá sus manos llenas de
caricias para aliviar el dolor de mi espera. Sentiré su
pecho caliente, su corazón marcando el paso del deseo,
me hará suya como esa tarde en que mi gruta fue
invadida por su amor, y yo, entre la melodía infinita,
y la tarde infinita, volveré a mi padre, infinitamente
en esta armonía injusta que se repite cada vez que veo
mi cuerpo reflejado en el espejo.

LUIS CAÑIO/ CARTAS MI (FRAGMENTO)


I

Cuando yo no sea más con mi cabeza llena de magnolias negras
y mi madre llore sus oraciones
Por otro lado el mundo se despida en el arte del coa
y sus lamentos me taparán la cara
Tú vendras con una rosa en los labios a darme tu último beso
con olor a vino
Volverá a amanecer en los arrabales Neftalí estará taciturno y
mi yo ya no será nada todo vendrá de nunca a nada me
besarás la frente con tu nuevo sostén mi mano se contentará al
tomar la tuya y la mía interte
La mala yerba sonará en mi pecho se escucharán los últimos
brindis de un jote amargo
Y dormiré entre tus senos abiertos hasta jamás nunca.

VICTOR PUEYES ZUÑIGA/ PROYECTO DEL GUITARRISTA COSMICO



Hay hombres implorantes de amor
Fornicando
La mano sola ensalivada penetrando
Al meretriz órgano en decadencia,
Exacerbando
al muladar del andrógino
En el lecho del planeta
ellos y ellas añoran
la ruptura hemisferial del paraíso
y hoy se conforman
con la crueldad de las musas electrónicas
que arrancan sus entrañas
con el zarpazo conscupicente.
Hay ciudades, prisiones y burdeles
Repletas de seres desamados,
Prisioneros de teorías intrascendentes
Seres solos ¡Mierda!
SOLOS Y DESESPERADOS
En el residuo del mundo que nos queda
Restos de hombres deambulan
Su alucinación kármica
Entre basurales y casas de piojos
Con los esfínteres sin control
Y el alma desconectada,
Regurgitando su impotencia cirrótica
En el excusado social.
Felizmente quedan HOMBRES COMO TÚ
Que salvarán esos despojos
Con la terapia del samaritano.
Así, renacerá
El hombre bueno que estaba equivocado.

ARIELA CORDOVA HERRERA/ BRAVIO DESENCANTO


Inexorable ser,
diluido esta vez
en la energía irreducible de la palabra.
Bravía marea que no expira a orillas de mis ojos.
Filtró su dolorosa forma
desde las oscuridades absolutas del orgullo
a la cima de mi caligrafía,
evadiendo mi voluntad,
soslayando anacronismos,
traduciendo desencantos
sin disposición al abandono de morir
en mi humanidad.

ALBERTINA MANSILLA/ SUEÑO


Ciudad luminosa
estelar, ciudad esférica lunar.
Ciudad flotante, alba de plata,
brillante de oropel.
Era yo una elegida,
una habitante planetaria.
La vida era tan bella
allá arriba,
tan claro el firmamento,
y tan gris y opaco abajo:
se veían tan pequeños
los habitantes del planeta
que lloré por ellos.

Yo, arriba, la elegida,
y ustedes abajo castigados por el tiempo.
Con angustia los observo,
y dejo escapar
un grito desgarrador...
Despierto -de pronto-
y el cielo y la tierra otra vez están juntos.
Salgo a la calle,
la lluvia resbala acariciadora
por mi rostro,
respiro y lloro largamente...
Aún es bueno el mundo -pienso-
y me voy por calles, charcas, ríos,
lagos y montañas,
paisajes sin fin
hasta perderme en la nada.

BRAULIO LEIVA/ TRUCO A DOS VOCES


Ella a la hora de las alas
Con las líneas del beso en el revólver
Apuntará sobre las aves a su paso
Para comunicar al maniquí incandescente
Su tentativa distancia de lámparas
Para coser el día en el abismo
De la mano de títeres de luna
Con la bala de la sangre entre los ojos
En la hora precisa de concebir muñecas
La medalla rodará por los cielos
A la hora del disparo secreto
El tiempo será una caja musical
Las olas saldrán por los ojos
La mujer por la noche
Otras por el vino derramado
En la uñas del que cava arrepentido
Sin mirar los ojos del silencio

FELIPE POBLETE/ LA LUZ DE LAS VELAS



de copa en copa la triste huida
hacia veladura en telas de puerto
o como si mi Nombre no pudiera
desde tu boca ser lanzado.

Vamos
compartiendo, amada, las sábanas
de las manos: todos sus verdes pinos
mientras desiertas las zonas nos dan
la bienvenida:

“Extranjeros, en nuestras pieles
hallarán confort y reposo
a vuestros pesares y huidas.”

Arriban las velas hasta el silencio
y nuestro tiempo (guardado en bolsillos)
se desmiembra de su natalidad


P r o n t o
dices sin siquiera mirarme
ni mirarte tú viva, como
si fueras un cine vacío
o fueras promesa de lluvia.


En esta estadía los pastos miden
nuestra permanencia por el pujamen
y cada minuto volcado al Tiempo
es tiempo anquilosado
a la frágil memoria.

Besaré todos tus pasos, amada
de las velas traeré el blanco Blanco
espacio de los fuegos
traeré la Luz de las velas.


JOAO GONCALVES/ EL HUMO TRAS LA PUERTA

Hay la asfixia del metro,
Las axilas hùmedas,
La esperma seca,
La cartografgia del terror,
El silencio plagado de moscas,
El cuerpo inmòvil,
La piel hinchada,
La fila al matadero.

Hay la cruz en el bolsillo,
La navaja tibia en la mesa,
El aire roto y puro,
La espina latiendo bajo el pecho,
La humanidad siendo lanzada en ataùdes por el cielo.  




MATIAS ANDUJAR/ OH SI LA TRISTEZA VERDAD

..
la tristeza nos encanta
.....
el mundo se arrodilla por amor

........y muchos tenemos las rodillas bien peladas ya
.
yo también me he preguntado
cómo vivir la vida si no es juntos
..........y ese tipo de cochinadas
.
.......pero al final todas te dicen lo mismo
te quiero, te quiero.
.
............y hay veces que lo dicen en serio
lo que es peor

.
todo se trata de que les gusta el copi
.....igual que a las viejas de todos nosotros
.

.

...............................la cura para el dolor está en el dolor

PABLO WAJNER/ LA VIA EMPANTANADA NOS HACE FALTA A TODOS LOS RANCIOS SOFRITOS



Ausencia de miradas pudieran bendecir aquello que no se refleja en el espeso espejo del deseo-lazo cruel desecho que debe tirarse por la ventana imaginaria del tacho de la basura siendo fuera corporal y mente sentido el trauma concordante al sueño sin piso ni paredes que sitúa crueldades con derecho a gozar lo que quieran ya que estar impedido del museo de semblantes opacos en posición de siervo es privilegio que no sirve por estar tomado en la trampa captura empantanada del aplastamiento de espacialidades tiempo que la puerta tocan golpeando fuerte para entrar a nuestro lado lodo

¡Redoble de Tambores!

se nos viene la carencia
esa que acude
de tanto en tanto
como condimento
húmedo asumagado
guardado
en nuestra vacía despensa



Repique de Tambores



Ausência de olhares puderam abençoar aquilo que não se reflete no denso espelho do desejo - laço cruel desfeito que deve tirar-se pela janela imaginária do pote do lixo sendo fora corporal e mente sentido o trauma concordante ao sonho sem piso nem paredes que situa crueldades com direito a gozar o que queiram já que estar impedido do museu de semblantes opacos em posição de servo é privilegio que não serve por estar tomado na armadilha captura empantanada do achatamento de espacialidades tempo que a porta tocam batendo forte para entrar ao nosso lado lodo

¡Repique de Tambores!

se nos vem a carência
essa que acode
de tanto em tanto
como tempero
úmido bolorento
guardado em nossa vazia despensa

CHRISTIAN AEDO/ RECOLECTOR DE PIXELES (FRAGMENTO)

10

En la distancia que separa
a un objeto de otro
existe una regla
huella digital o ruido de fondo
Donde la imagen se pixela rápidamente la ciudad se detiene por un momento
(caerá nieve en el poema, será una discusión, el error necesario para lograr un efecto)
alpasardeunaorillaaotradeunafrasealasiguiente
sentir que la mercancía se pierde que todo el recorrido se olvida
existe una regla decía:
donde las toallas ocupan su lugar
y las figuritas de porcelana van al centro de la mesa
ahí la discusión se detiene
los golpes acaban sobre la resaca del llanto
la ciudad despierta y corre
la herida cierra
La sensación de haber cruzado una gran distancia
desaparece
entre el invierno y la primavera
cometimos un error

y nada evitara que cometamos el siguiente.

domingo, 9 de junio de 2013

ARTURO CHRISTIE/ ANDAMIO DEL SUEÑO (FRAGMENTO)



Viento:
Soplo de Dios sobre el transparente
velamen de mi sueño.
Musical impulso sobre mis alas mudas
de mariposa en fuga.
Viento divino.
Viento de extrañas latitudes.
Lengua que vas lamiendo de miserias la tierra,
avienta mi inquietud sobre estas alas frágiles,
desde la tierra en sombras
hasta el cielo en estrellas.

POMPEYO SAAVEDRA/ SI ME VOY



Lo que nos angustió te habrá dejado
su rastro transparente. Las palabras
dichas a media voz, su huella leve.
Mis manos en tu piel ya te marcaron
la impronta del dolor o la tristeza.
Mis ojos te mostraron la alegría
y mi sangre su dulce turbulencia.
Pasamos juntos por la misma calle
afirmando los pasos uno al otro.
Me enfrenté con el tiempo y los fantasmas
y estuviste a mi lado.

XIMENA ALEN/ POEMAS DE MI CABEZA (FRAGMENTO)


Quisiera poder fundirme en tu carne
y estar en ti mismo cuando tu
voz me llame...
Yo quiero, yo quiero
que mi carne muerta
se funda en tus manos,
para tu cabeza
poder sostener
cuando estès cansado.

GUILLERMO KOHNENKAMPF/ CAMINO DE DAMASCO (FRAGMENTO)



Y un día estarás triste y hastiada de la vana
y pretenciosa charla de tanto admirador;
sentirá la nostalgia de una tristeza hermana
y acaso, sin quererlo, recordarás mi amor.

Recordarás mis ojos cerrados por la pena
–bajo la pena tuya comprenderás su afán-
y entrarán por tu alma ternuras de azucena
y en la quietud del huerto mis pasos sonarán.

Mas yo estaré muy lejos, quizá bajo una fría
llanura desolada o al pie de algún ciprés;
se habrá marchado mi alma al clarear un día,
llevándose tu imagen para amarte después.

FRANCISCO IDE/ CONTRASTES

una figura: dos manchas en el mármol
se besan;
el contraste lo hago
con esa mancha de humedad en la pared
que parece dos personas fulminadas por
una tormenta de sol,
un diluvio de sol pero a la inversa, es decir,
aplastadas por la sombra, teñidas por
el oscuro contorno de alguna deidad absurda,
yacientes en sí mismas como los restos de un hamster
en una bolsa repleta de percolado
o un anillo transparente en la mano invisible
de la dama calva, la vulgar muerte

la cosa es que en la primera mancha
una pareja (un bicéfalo) dos cabezas
con sus respectivas bocas y aliento
se besan en tu mesa de mármol
y, en la horrible mancha de humedad en la pared
y seguramente a una cuadra a la redonda,
en todos los pisos de este edificio, sin duda
en cada rincón de tu departamento, nadie
nadie se besa
salvo estas dos manchas
en la superficie de mármol.

NATALIE SÈVE/ EXORTISMOS (FRAGMENTO)


la suma de las piedras
suma luz

la suma del sol permite

la suma del silencio
se resta
a la noche que los grillos cripan

ENRIQUE DE SANTIAGO/ REQUIEM BAJO UNA ESPIRAL




Vuelvo a mis secretos,
màs adentro de mi habitaciòn añosa, preparada para la hora nupcial que gimiò inconclusa,
como tantas veces,
y asi aprendi a ser sobreviviente mil veces,
siempre volviendo hasta mi marsupio,
¿o hasta la recepciòn de mi memoria?
No lo se hay un compàs de espera en esto,
solo se que no soy hallado al tacto,
y puedo perderme lejos,
dentro de la hermeneutica de mi nombre arcano,
sin habeas corpus
el que palpita su registro en la misteriosa bòveda craneana,
donde se borran las vicisitudes que dijo un necromante,
para asi quedarse casi intacto, sin dudas de por medio
porque no arrastro la culpa de los anèlidos,
de forma tal y plena,
en este estanque de palabras,
que arriva para cegarme con sus sonidos àureos,
y asi no escuchar tu aroma,
nunca lo sabrè,
ese que se empina desde tus lejanias incorruptibles,
con melodias sagitarias venidas desde el inframundo,
donde te imagino inmòvil en la purga diaria
y constante,
esa que atemoriza mi adventicia existencia,
que luce blanca y lechosa como espuma,
saliendo de mis carnes,
para moverse hacia ti,
¿sin saber por què?
¿y para que?,
solo se que se trasladan a tus fronteras,
y te pronuncio con un sudor impertinente,
fuera de la biosfera llamada escena primera,
antes del saludo de la mañana precipitada en tu fuente,
la que desliza palabras en un pàramo irreductible,
desde donde me opones tus muros almenados
cuando te espio desde mi balaustros,
con una mirada de infante,
porque voy a pie,
y ademàs soy un niño,
que dejò su nostalgia en un papel de viñetas.
Una suerte de sobreviviente de la estampida del hombre.


Y una nàyade cuida hoy las napas de mi existencia,
donde bebo de mis recuerdos,
y diligente devuelvo el liquido con mis lagrimas.

Entonces vuelvo al sòtano que lacra mis palabras,
las que no digo
por temor
por no querer ser mal entendido.

Pocos leen,
solo llegan con un guiño de cortesia,
lo supe siempre,
por eso escribo para mi espejo,
y solo canto letanias para mis ojos sonàmbulos.

Sostengo las palabras para mi fenotipo,
pues queria unos centimetros de màs
y extiendo el alma para verme entre tanta criptica intersecciòn,
luego la recogo, con cuidado
como alcanzando la sublime levedad de tus auroras,
dia tras dia
en un sacro ritual intermitente,
en cada acto inùtil,
para ser solo un jornalero que se busca
sin qu el orbe lo perciba,
sin efectos para los indices bursàtiles,
solo cultivando mi sagrario, nada màs que eso
y ya sin equipaje emprendo el viaje,
hacia lo abismal encàustico de mi ser,
para no ser sorprendido en los asomos,
aunque me cueste no verte,
para asi ser ajeno al dolor de lo evidente.

Pues era el acèrrimo observador de tus viajes nocturnales,
y preparaba mis emboscadas sobre una nube orbital,
para que te rindieras a mis manos sorpresivas,
donde no hay augurios que te toquen,
solo el azar en forma de caricias,
con el temblor similar al que se expele en la virginidad
asi llegò el abrazo, desnudo.

Y tu ser despliega la humedad para la entrega
y te amè sobre una estrella fugaz,
como un beso,
como ese sueño donde me encuentras,
¿Lo recuerdas?
donde incito a las dudas
mezcla de un mal partido, y de un arlequin insano
como cuando llueve,
pues cae nuestro sudor a la tierra,
y la germina.
Y no sabes lo que siento,
de hecho nadie lo sabe.
Imagina que no soy quien escribe,
de hecho no lo soy,
tome estos versos prestados,
de un poeta que te amò en una vida anterior,
y tù lo amaste en esa vida anterior.

Pero vuelve el dia para aclarar mis dudas,
y despierto solo.....
y a fin de cuentas, ¿a quien le importa que me vaya al Shambhala,
o a una siguente esquina?

Pues soy un bùfalo sin manada,
y un selenita que perdiò su luna,
pues cantè a las flores del estìo cuando no debi,
ni sabia como.
y carguè las dudas al mirar mi brazo fundente,
tocando tu cuerpo,
tu altar erògeno,
y al sentir el vapor surgido del amor,
In illo tempore
doblè mi cuerpo entre las ramas dolorosas.

Ya que no habito con ustedes,
soy una mera ilusiòn,
el espejo canta su canciòn,
y la viuda me trae flores marchitas,
como mi cabeza,
y mi llaga pretèrita,
las que dejò la tortura,
y unos voltios de màs.
Todo lo guardo en un vaso de cloroformo,
para asi guardar mis pecados,
(que no son pocos)
Los que juzga un mundo con una extraña moral
y se rebalsa sobre mi bitàcora,
donde tambièn anidan celacantos,
para recordarme mi destino,
y el tuyo que viaja en otra direcciòn,
es lògico,
en este plano todo se viste de decisiones apropiadas,
las que vienen despuès de la densa lluvia,
esa que vendrà inèdita a develar las cortinas de un paisaje
ya extinto.

No creo en los humanos,
creo en los muertos,
que ya no son humanos,
son coleòpteros invisibles,
pues ya estàn limpios,
sin el peso excesivo de la carne,
ni con el calzado del protocolario,
solo la levedad de navegar por la isoglosa,
que conduce a mis lejanos hermanos,
los que me aguardan,
sin hacerlo.

Abro entonces ventanas con una palabra enjuta,
con un deseo,
como esporas que obedecen a la noche,
despuès de siglos de espera.

Es cuando tomo el curso lejos de los emblemas,

lo màs cerca de un aràcnido de ocho ruedas,
algo inusual,
algo irreverente,
suave y terso como un traje de pètalos,
como el vestido de Ceres,
despuès de la disciplinada germinaciòn,
el mismo que llama al amor volcànico,
en sus ciclos olvidados,
interminables,
como el sexo hermafrodito de los caracoles,
como tortugas desovando en la playa,
en la oscuridad nocturnal,
bajo los designios astrales,
que ademàs son làmparas de una antigua cartografia
los mismos que guardan mis razones,
mis devociones hacia ti,
mi vocaciòn perdida,
sepultada,
como huevos del quelonio
esperando las mareas.

Mi parpado a estas alturas ya me pesa,
pero me quiero morir escribiendo,
sòlo permiteme soñar,
por eso no respondas
por ahora...
quizàs en seis años màs,
es el rito penitente
de un ermitaño como yo,
dentro de un limbo que ya no es
el Papa lo dijo hace tiempo,
el que se muere se va directo al cielo,
pues era demasiado aguante para uin creyente,
despues de la antesala vacia de la vida,
y ante la concurrencia masiva de àngeles a poto pelado,
era mucho ya, el no haber nacido con un apellido de un Pipiolo.

No hay tiempo y eso es bueno para mi esperanza,
mi vuelo sin plagios
como una grulla isòmera,
algo parecido a una profecia,
que trae escritos bajo el ala
con soluciones oportunas en base a lo empirico,
para asi volar sobre montañas empinadas,
y corrientes indescifrables,
saliendo al paso de un archiduque retòrico,
que vive haciendo apologias sobre la monarquia,
como los necios con corbatas,
hablando de los peligros de subir el salario,
y justamente eso es un sueldo,
solo sal,
sal en el largo camino de los pobres,
los muchos,
como yo,
pues soy uno de ellos,
renunciè hace años al perfume de palacio,
con sus calesas festivas,
y sus inmorales votos
donde no entran nuestros derechos fundamentales,
tradicion republicana
donde veo niñas entrar a los autos
por dinero para pegamento,
y por eso no bebo,
solo de vez en cuando,
pues deseo afrontar sobrio la vida,
cada primero de enero,
cuando viajan las alfombras al sur,
y los nidos quedan vacios,
contando con la promesa de que volveràn
como hidras en una playa,
con el sol sobre los tentàculos,
los que quieren abrazarme,
para deciiir adioòs vida mìaa,
solo tienes que decirloooo...
la mùsica entra entonces en escena,
es un buen lugar para acariciarte,
ya que los parpados cesaron su labor,
y a medio camino cojo risas escolares,
para depositarlas en mi làpida,
como homenaje al equinoccio que se va,
y se despide de tu cabello.

Si has llegado hasta aqui,
felicito tu locura,
esto no es un poema
es un aliento toxico que paraliza,
se esconde en tu pantalla,
listo para la emboscada,
y asi sembrar flores hasta tus huesos,
no hay vuelta atràs,
ya que pasaste el punto de no retorno,
mi abrazo flamìgero era la frontera,
despuès de eso,
el exilio,
un no entenderse en esta prisiòn de genes,
buscando a otros genes compatibles,
sin poesìa
lejos de las urbes,
y tambièn del orbe,
màs allà de la cordura de la galaxia,
de lo que ni imaginas,

porque esto no es literatura fantàstica,
son los sueños,
las elegias de un surrealista,
escritas para ti,
para que me conozcas y sepas la verdad.

Sirvete y bebe de mi copa,
inhala muy fuerte,
pues abro el libro entonces,
este que sale de mi cabeza estropeada pero ilesa
una suerte de Atenea revolucionaria
y surco con la zurda el gas metano de la creaciòn,
el que abunda en un peo
¿Por què sonries?
te vas a morir,
parece un triste final para tu belleza,
pero es mentira,
tu cuerpo se graba cada segundo en la pared de una nebulosa,
al fallecer te entregan un vale y escoges el cuerpo acorde a tus alas,
niña, adolescente, mujer, anciana?
cualquier cosa es posible,
¿o no ves el bùho que enreda tu cabello pùbico?
mientras canta rancheras, liba tu piel cavernosa,
ese es mi mundo,
te lo presto,
junto con el bùho,
aprende de ellos,
del mundo y del bùho,
sabe demasiado para sus dos siglos de vida,
pues sabe leer su ADN,
como yo,
pero se menos que èl,
por eso mis amantes se han quedado con el bùho,
y las amantes de otros antes que yo en este pàramo,
¿Cuàl lugar?
¿Este que resplandece dentro de mi ermita?
Es un valle,
Ahi hago beber placeres al alma,
y tengo un camello que escribe epìstolas a sus clientes,
y ademàs es cerrajero,
fabrica llaves para Shangri-Là
y saca fotocopias de su ano,
las vende a buen precio,
solo depositas media fe en su cuenta corriente,
y te llegan por correo,
si gustas, te lo envia con una rana mensajera,
yo lo hice y le creo a medias,
bueno, sus clientes piensan lo mismo de mi.
Y nos cantan un "feliz no cumpleaños a ti",
a pesar de ser poco creibles,
pero ambos amamos a los niños,
y recolectamos amigos imaginarios,
los que quedan en el camino cuando los niños crecen,
tengo cientos en mi casa,
ellos peinan las plumas al bùho,
y me aplauden cuando emprendo sueños imposibles,
como este,
pero que importa,
me hace bien,
te harà bien,
pues el verso sana,
entonces solo cierra los ojos,
y sonrie.

sábado, 8 de junio de 2013

CHRISTIÀN SCHMIDT/ HAMLET EN EL HOGAR BLANCO

I
Mediodia y encalla
no mi recuerdo,
mesetas eslovacas, ipanema,
permiteme la bùsqueda. Tus playas,

asi sus playas
Naufragio en Karts conjugan.

Nosotros entremedio.

II
Anochecen encuentros y
dos abismos
preguntan y preguntas:
tercer acto,
primera escena.
Flechas y encuentro.

Yo entremedio.

III

Èxodo: sì,
sea màs fàcil dormir
durante el beso abismal
en indicativo encuentra.

viernes, 7 de junio de 2013

RAÙL BRUNA/ ALDEA

Es necesaria una nueva luz: internèmonos en la noche.
En esa aldea
los habitantes desaparecieron bajo el polvo
                     de sus propios pasos,
y la muerte fue extensiòn apacible
bajo el canto màs libre de las aves y las hojas.

martes, 4 de junio de 2013

JAIME MOTLIS/ ESCRIBO Y MUERO

Concibo
en tinieblas
y en la alborada
escribo,
duermo
en el crepùsculo
y en la noche
muero.

MAURICIO PINEDA LARA/ INCENDIOS NOCTURNOS

Estarè oculto entre mis deseos,
alimentando mi fuego
con tu recuerdo, en febrero;

escribiendo mi biblia
entre nocturnos incendios.
Meditando silente en mi Templo.
pues de sexo se nutre mi cielo.

LUIS DEL RIO DONOSO/ POEMA DE LOGICA

Cuando hablo en sueños
no hablo
las mismas cosas
que estando despierto.
Puede ser
que por esto
cuando estoy despierto
decido
seguir hablando en sueños.

PABLO MACKENNA/ MUJERES


¿Y si te devuelvo la costilla,
dejarías de joderme?
¿O además te quieres quedar con las manzanas?
¿Quién entiende a las mujeres?
De un costillazo nos dan la vida,
y de un manzanazo la vuelven insoportable.

ELISA RIVARA MORA/ LAS MOSCAS DE CHIRICÒ



Chiricó es mi cangrejo presumido
se tiñe las patas con tinta y escribe:
“he visto aparecer poetas
como cucarachas en tiempos de guerra”
Chiricó tiene forma de garrapata y de oveja negra
en noches frías
se acurruca en el fondo de mi mano
para hacerse el muerto y atraer a las moscas
Las devora lenta y cuidadosamente
guardando su excremento
para escribir más tarde:
“Chiricó es mejor que tú
y tú eres el mejor de los imbéciles”
Las moscas lo son todo para Chiricó.

FANNY CAMPOS/ LOU ANDRÈAS


“…desembocar en el vacío
como todo el ardor
y arrobación deben hacerlo…”
Lou Andréas Salomé



Guardé los bigotes de Nietzsche
dentro de una cajita musical
La escuché un par de veces
y la música ..se enamoró de mis oídos
Tengo una colección de ojos
grandes ..almendrados
tristes ..risueños
Todos me los dio
un séquito de hombres desquiciado
y yo histérica ..besé a filósofos extraños
que siempre me obligaron
a darles con un látigo
Prendí a mi pecho
a poetas niños
y jugué a ser madre
por un rato
Fue mejor que cuidar muñecas
o tener hijos propios
Busqué como ninguna
el amor en otros
pero jamás entre tantos
lo encontré
Por eso nunca hice el amor
ni siquiera con mi esposo

virgen.. virgen fui
virgen.. hasta el suicidio
de otros
de esos tantos
que regalaron
sus bigotes... o sus ojos
a mi triste colección.

lunes, 3 de junio de 2013

CLAUDIO GAETE/ MINGA (FRAGMENTO)


ruf afkelay taiñ mongen
re fün ñi trolüf kaley ñi ad

el recital no fue salir a un balcón de la moneda
ante una multitud que quiere llamarse chile:

.................arte de la semejanza
contra las escriaturas de los baños públicos/

el recital es pararse junto a una baranda y
hablarle a la ciudad que se hace la dormida

el recital lo hacemos caminando en el frío
que sale de nuestras bocas


ruf afkelay taiñ mongen
re fün ñi trolüf kaley ñi ad

:nunca terminamos de vivir
solo cambia la cáscara de la semilla

/no quiero ser papá
no así con esta máscara trágica
que opone mayúsculas y minúsculas
sol de Atacama al fondo de un túnel
y a la otra boca una cara que cae en la arena

Prefiero la almohada donde habla ella horizontal:
no quiero ser mamá ........ no quiero ser hija


ruf afkelay taiñ mongen
re fün ñi trolüf kaley ñi ad

/ese Hijo imposta su indignación sentado en su indig-
nación está él llorando de sí mismo

ese Hijo empuña su pene con belleza disuasiva
pero lo que busca es una familia
y yo no puedo dársela


ruf afkelay taiñ mongen
re fün ñi trolüf kaley ñi ad

desde una almena del cerro San Cristóbal
sin dominar la ciudad ni su tatuaje alumbrado
el manchón de bencina del sementerio general y
el Renca
...........ribera blanco-gélido de la Alameda
rayos de bicicletas no esteros: Gran
Avenida Santa Rosa Sanhattan

cruzas el Mapocho gran alcantarilla a tajo abierto
y miras un cielo de concreto
prevés otra ciudad otro cielo
no más altos aunque sí más empinados

(memoria presente .......materia habitada)


ruf afkelay taiñ mongen
re fün ñi trolüf kaley ñi ad

:no acabamos nunca de vivir
solo cambia de cáscara la semilla

/saben que no importa cuántas celdas tenga la cárcel
las celdas siempre estarán llenas en la cárcel

En el infierno te encuentra un niño


ruf afkelay taiñ mongen
re fün ñi trolüf kaley ñi ad

entonces tocas y tratas de decir lo que sientes sin
conocimientos previos tratas de confiar en que es
posible decir lo que sientes en cualquier lengua
en cualquier lugar

...........................¿tu visión comunicable
................................................Oscuro Renacido?


ruf afkelay taiñ mongen
re fün ñi trolüf kaley ñi ad

los poemas que traduces son tus poemas
los cantos cuentos adivinanzas que las mujeres
nos dieron mongen : vida
barricadas en los campos de líneas de fuego

Se nace de mamá y papá
pero se renace de todos

ruf afkelay taiñ mongen
re fün ñi trolüf kaley ñi ad

GABRIEL SILVA/ MIEDO


(Un hombre solo habita una casa sola su manera de caminar es electricidad)

La casa es familiar los pisos flotan y las luces permanecen a su manera –vacías-
la casa es familiar como las escaleras (peldaños en movimiento) súbitamente se vuelven luz y las ampolletas todas en el primer piso zigzaguean

la casa es familiar y el murmullo de otras habitaciones las de su pensamiento:
horas frente a la ventana que da al jardín interior

(Se mira a sí mismo como las amapolas de un jardín interior electrizadas en paredes amarillas conductoras)
Cuando los pájaros sangrientos se meten por las ventanas y oyes a las paredes amarillas hablar de ti
es tiempo de gritar y correr por el parquet hasta el pensamiento anterior
ves como se suaviza el murmullo y los pájaros son tan solo la sombra china de tu destino
piensas que hay una fortuna inagotable en sentir ese miedo

tu miedo es anterior a la casa
el amarillo de las paredes no es efecto puramente físico irradia cierto calor espiritual
la casa es siempre el reflejo de tu pensamiento anterior

( Transfiere su energía de un cuerpo a otro cuerpo vacío)

Quien huye de la casa quien sueña con puertas abiertas de par en par esconde una manera criminal de contenerse
la casa habita su propia huida
y el hombre sube por peldaños de la contención su imagen -hojas electrizadas del jardín interior-
él sueña con puertas de abiertas para no ser incendiado por las amapolas
habitar una casa es caer siempre hacia el futuro.

RODRIGO GÒMEZ/ GRASA (FRAGMENTO)



dos aguas que siempre lucía tan seco mordía su labio queriendo evitar la
cosquilla que lo mojaba dos aguas pensó de repente que no escribiría que
estaba muy harto de únicamente fijarse en cuestiones que nadie recuerda
dos aguas no estaba feliz estaba más bien resignado cumpliendo la parte
formal de su mandato
el adri y el otro son chicos modernos que gustan así de la
fauna marina se dicen de todo y lo bailan se ríen del
truco y del fétido coro montaje que zumba
dos aguas en cambio dos aguas divide sus chorros de flujo
con pánico vivo y grotesco
no pide no come no duerme y se rapa la zona preciosa con
un astillado gollete
dos aguas no bebe el sólo se deja tocar por las gotas del
mismo rocío cuando amanece
me encanté porque maté
y las que murieron fueron viejas carceleras abrazando
a sus retoños
me encanté porque fue como lucir tan colorinche una
base mosaica de secretos y matanzas por encargo
es que nunca tuve tanta sangre que no pude
deshacerme de las caras y los ojos y pupilas
reventadas del recuerdo la sonrisa y el dinero que la
brígida lanzaba por montones con su gesto
cruciforme no muy bien articulado
era brigi señorita en el papel y mortal ejecutante
en oraciones de sentencia
era brigi la funesta cabecilla
fue la dueña de un rigor enloquecido por lo fija en el
deseo de imponer en alegatos su estrategia de
homicida
ella carga zurce heridas de adorancia bruta y se
menea con total afinamiento en oraciones pregoneras
y malignas

ALICIA AMADA/ TU FRACASO



Sé que sientes la humedad de la tierra en tus ojos

un olor a flores en tu pieza

te hundes en la cama

sin aire



Oyes mis uñas atando un par de huesos a tu cintura

no es maldad cariño, fuiste tu quien lo pidió

quise ser tu niña

posar mi mano en tu rostro

te propuse que vinieras conmigo,

al fondo

pero no oíste mis ruegos, mis gritos,

las amenazas



Por eso tomé esa fotografía

la que nos tomamos en el bar

corté tu brazo, lo siento.

sólo quise despegarme de tu figura.

separarnos,

así como estábamos,

como lo dispusiste,

con tus mentiras y esa tendencia a culparme de tus fracasos



Ya no tenía tu cuerpo,

tus manos.

Por eso utilice la foto.

No es negra magia, querido

es sólo una forma de cerrar el ciclo.

por eso la enterré lento junto a una ruda marchita,

en el cementerio de siempre,

en la misma herida.



No quise dañarte

que olieras a tristeza,

ni que los muertos pasearan por el velador en que tienes las fotos de tus hijos.





Perdona por quebrar tus dedos,

Despojarte



Admito

he bailado apoyada en tu noche

en el vestido negro

con el que lloraba sobre la iglesia

esa donde quisiste exorcizarme

cariño

te lo dije alguna vez

te advertí, no miraste.

me diste la espalda

la ofrendaste a mi cuchillo.

Te vigilo

Me aseguro que estés frío,

No me odies,

no debes, no puedes

estas muerto

sepultado



JEANETTE SALAZAR TRENZA/ CUERPOS


Dos amantes con sus vicios castos
ella entre él, una cama, suelo foráneo
donde sea voraz beben una cerveza litúrgica
hay dos senos reposados e ilógicos
se confunden como a dos cuerpos
caídos de algún astro. Los pájaros
del cielo con su fachada resplandeciente
los saludan pasa una felicidad de carnecilla
e inmoral cruzan un sin fin de gemidos nobles
sexo de fibra sin aditivos son una hoguera
bolivariana. Un hombre y una mujer
se aman otra vez en nueve meses...

CELESTE LORENA CABALLERO/ GIRACIONES EL IRIS DESFLORADO (FRAGMENTO)

Tu imagen flamea
en el meridiano 32
de mi tacto indeleble.
Y algo se me escapa
con la luz fetal
de la mañana.

ANGELA BARRAZA RISSO/ EL POEMA QUE NO PUDE ESCRIBIR PARA LA PRESENTACIÓN DE LA REVISTA ABSENTA



No puedo escribir.
Me duele el corazón craquelado que tengo
me duele la voz interna, ronca por el tabaco en los oídos
me duelen las manos de frío y los ojos
con el brillo de la pantalla
me duele la guata por el hambre con el que paga la escritura
y no puedo escribir.


No puedo escribir del amor y esto es amor
esto es locura, las letras, los fonemas son la muerte y afuera
el perro ladra, me tortura
la ausencia de conceptos en los ruidos
que son distintos del habla.

Me tortura Dora la exploradora en su tonito universal
enseñándole a mi hijo que debe
cepillarse los dientes y la detesto en la norma.

No puedo escribir
no puedo escribir de la casa y esta es mi casa, una hoja
blanca y un teclado QWERTY en una netbook de mierda que a penas
me alcanza para poner las manos, no puedo escribir porque mi casa
es un mausoleo blanco y frío con un comedor y unos sillones horrorosos
en donde duermen los poetas cuando bajan
por el sur hasta mi arrabal y yo
no puedo escribir.

No puedo escribir del barrio y esta es mi barriada
ustedes, mis amigos y verdugos son mi suburbio, la habitancia
por donde me desplazo
el pasaje por el que corro
mi peldaño para alzar el vuelo
sobre esta ciudad maraca en la que una vez dormí.

Anoche soñé con una ciudad deshabitada y con una ballena que colgaba
de un carro de pescados, en una feria libre.
Colgaba ahí sola la enorme ballena y me decía que la ciudad se había devastado
porque todos habían salido arrancando del mar.
En la ciudad no había comida por ninguna parte y, mientras la ballena agonizaba
le pedía yo permiso para comérmela y con el gesto
más grande de amor que se haya visto nunca
me decía que sacara de su estómago la comida
más deliciosa y abría mi cuchillo y entonces dibujaba un 7 sobre su panza
y sacaba sus entrañas con una destreza carnicera
y al comer sucedía Santiago entero nuevamente
con oficinistas y ambulantes
con lanzas, pitucos, los pacos, lejos de mi sueño
y no puedo escribir.

No puedo escribir del sueño ni de la Patria, porque esta es mi patria feroz
que me acorrala y me niega.
No puedo escribir porque no tengo salud
ni previsión ni vivienda
no puedo escribir porque no tengo trabajo
no puedo escribir porque estamos afuera.

El día que nos vinieron a censar estábamos follando en casa
por eso no abrimos la puerta y nunca más volvieron.
Nos quedamos fuera de las estadísticas por el amor
y desde el amor es que seguimos siendo el margen de error y la resistencia
y por la resistencia es que no puedo escribir.

No puedo escribir de Piñera payaso hijo de puta
equivocándose hasta el cansancio
ignorante de mierda, fascista culiao no me deja escribir
no me deja escribir la rabia que le tengo a Hinzpéter
mientras me lo imagino los viernes en su casa
cenando para celebrar el Sabbat
mientras mastica leyes horrorosas como la del fortalecimiento del orden público
no me dejan escribir las bombas lacrimógenas que traigo pegadas a la piel
no me dejan escribir los fantasmas de Chile
no me deja escribir la mortaja que tenemos por bandera y su silencio.

Nada tiene que ver el dolor con el dolor
Nada tiene que ver el amor con el amor
Nada tiene que ver con ninguna gueá en verdad
por eso es que no puedo escribir.

Estamos tan enajenados como el canuto que se pone a gritar en la esquina
enajenados como ese hombre que no alcanza a vislumbrar que gritando gloria a dios
en un paradero de colectivos no tiene audiencia
para dios ni para gloria, porque dios no creyó ni creerá jamás en él sino que prefiere
depositar su fe en un montón de personas tristes y chatas
que no se atreven a decirle al hombre que grita que se vaya a la mierda
porque están demasiado temerosos, porque están demasiado cansados.


Estamos tan enajenados que escuchamos este verso
y los ocho versos finales de este poema
que no se puede escribir, porque no puedo escribir
y ni ustedes ni yo tampoco tenemos el valor
ni la fuerza ni las ganas para mandarnos a la mierda.
O para decirnos que nos queremos tanto
bajo otro pretexto que no sea la escritura
y yo,
yo les juro que no puedo escribir.

MAGDALENA BENAVENTE VIO/ AMANECER


Lo veo
Estamos todos allí parados marcando el paso
Nos hunde el viento solitario de Cristo
la cabeza las manos abiertas

mientras tanto juega en su tumba la diosa con serpientes vivas

En la hora nueva lo veo sentimos convulsionados
sentimos algunos de los rincones en que padecemos

El amanecer se va levantando
la albacora transparente
abotonándose luz

Para ir recayendo se abre el amanecer en su huella blanca de gas
ese encierro de cuerpo presente en mal estado

El amanecer las alas manchadas de inmundicia
por donde caen larvas bajo los parpados en movimiento

Recaida la carne se expone en cuerpo presente el viejo hito que restaña en la sangre

¿Madruga ya la diosa en su jaula de sepultura?
levanta desde el fondo la base del esqueleto que arde su imagen de nudo y ojo
su pelo fermentado por las esporas del tiempo

En esos espejos la piel se muestra tal cual es

Hoy silencio doble y mitad de amor.

OSCAR SAAVEDRA VILLARROEL/ (DICE: SOY UNA PLAYA DESNUDA DETRÀS DE UNA ROCA)



Ese Mujerón se jacta de posmodernidad,
en el quinto mundo hasta las costras son posmodernas
-incluyendo letras-idioma /cicatrices o tatuajes en la lengua
o en un cartel publicitario, a lo más arte pop,
grita Pacha Hombre, mientras se tapa los ojos con un dólar
-uno de cien-;
se aparecen sus paparazzis mentales, sus cerebros
occidentes
y quiere otra copa de sauvignon
a la altura de la carne asada, a esta hora de la noche
en que la jarana eurorreinata a comenzado como una samba
tecno,
una balada cumbianchera o simplemente su rock
en un buen español anglicano.
Como la cosa es con ácido,
siente la luna florecer en la retina nublada o erosionada,
que de puro power dictador:
agarra a ese Mujerón, que sigue jactándose de posmodernidad,
y le mete los dedos – o le gatilla- en su corazón críptico vestido de amapolas cortadas por el aire,
le mete la serpiente en sus mares de arena militar, madre,
ese Mujerón reflexiona y dice:
soy la puta más usaísta y cara de este submundo,
de este subsuelo, de este subnormal territorio
en donde he caído
como parásita que avanza según el gusto del sol
y su oropelado semblante reflejado en la pared
que me fresca de vidrios v/s simulacro.

Ese Mujerón tiene diamantes en sus senos de cobre,
copihues en su surrealismo pintado con arena sobre el cuerpo,
ciudades dibujadas en sus retinas,
una postal playa de arena-agua como publicidad que Mr. Estado
ha cancelado a cadenas televisivas del cielo: un corte en las nubes,
bisturí en las noches estrelladas,
incisión/ escisión de la próstata de su lenguaje,
ron y cervezas - a esta hora de la jarana-
un jeans ajustado bien usaísta,
bien hollywoodense, bien trasero operado,
redondo, casi un fenómeno.
Porque ese Mujerón sabe que en el quinto mundo
-entre el banco mundial y la economía familiar: un céntimo-
la tierra se fatiga o se seca la garganta
y dan ganas de echarse un par de mares, un poco de paisajes,
algo de cerros
pero sobre todo pachas o tribus
relativo al ego de la roca por moldear.

Ese Mujerón es una Inti pintada de Arauco
Europa-lila-rosa.
Dice que sus senos son los cerros.
Que sus senos son la láctea del mar y las Espunkas
que los Pachas consumen, Mama, dice
hazme tu mantra, tu tantra, sumatra;
hazme lluvia la cama de mi valle.
Dime si quieres india oropelada.
Dime si quieres plebeya neandertal muy cascada.
Porque yo seguiré el semen venenoso de mi origen.
Seguiré cantando junto a elle Europa
mi canción sorda, muda, ahuecada
bajo un catre de estrellas
en donde me acuesto como reina
y apuñalo los sueños karma
que mi ethos
me siglo apuñala en un quirófano
plagado de paisajes: una playa desnuda, un roca
detrás de la playa,
o más realista: un bisturí y unos ojos haciéndose
globales
como Asia.

Ese Mujerón ríe como un cielo dictador afiebrado de poemas
mediáticos tirados desde el cielo
como una lluvia ácida, como un papel ahuesado ABC1,
bien rucio
bien rociado
bien rumiado
a lo sol.
Porque ese Mujerón
ríe y su risa son mil mares de excrementos
que caen sobre Montparnasse La Victoria
-la tribu se deja llover, se deja mojar la identidad-
y vuela queriendo alcanzar la suma de las cimas
de su mortaja apretada hasta la estética.
Ríe
mientras Pacha Hombre masturba y danza su tecnopacha,
masturba la citadina mirada de la costa, de las costras que bailan
el baile
sideral de los parques céntricos
o instituciones pintadas a lo facho
de cualquier ciudad.
Ese Mujerón ríe como un cielo dictador afiebrado de poemas
que babosean,
que saben de lobby o de “ok mi querido
presi”,
o de “Ok mi querida Insti”.
o de vámonos a tomar una coca, ahí a la esquina,
y parlamos del best seller vampirezco
que leemos en las micros verde rocío.

ahora mira el panorama: alguna tela, alguna costura o por
decirlo con brocha
el óleo imperfecto del ojo,
que ve cómo escribe el cielo la suma sideral de las miserias
o los hechos sumados –bien aristotélico-,
en un plasma,
sentado en un sillón floreado
toma su buen Jack y fuma un habano
cubano,
junto a los dinosaurios del poder y su poema capitalista,
a la intemperie de las vidrieras: entre cobre y postal,
entre oro pobre
o alquimia huachaca, detracito de la tribu,
es decir
frente al monóculo de la pantalla
pinta:

un cielo gris, que nace de sus dedos,
similares a los tubos de escape de la ley.

El poder, grita.
El poder, casi una tormenta.
La llanura, mi mama rosa mis labios.
La ultratumba: Espunkas que me hacen seducir mi sol.
Casi Codelco el vestido rojo capitalismo que rueda
como un neumático en bajada, digamos Cajón del Maipo.
Casi Angelini, la saturación de su tarjeta
de barro-técnico, a lo Baudelaire contemporáneo.
Casi Friedman la salud mental de la güita o la tormenta eléctrica
de los cajeros autómatas
con cerebro y corazón, ay.

Estoy aquí –dice-
mameando al niñocerro
de mi corazón rock tirado a las rocas
de ese Monstruo Andes.
Tirado
sobre alfombras de nieve,
sobre cerros capitanes del aire y sus caballos
de hielo
que se derriten
como flores de seda.

: soy una playa desnuda detrás de una roca
que me dice:
lo que las olas botan la arena lo recoge en imagen
como mis ojos que de puro cámara fotográfica del sentimiento
comienzan a fumar
pasos, pisadas, plisadas olas
que se rompen en la cerca de cemento,
a la orilla de la arena acumulada como castillos media agua,
entre Montparnasse La Victoria
y el cerro París
bien lejos de mis oleajes, bien lejos de mi música o sol
detracito
de la roca, bajo un sol fusil o un sol que acaricia
la piel y hace yagas
o sea: duele.
Una playa desnuda dije, con vergüenza
o si soy sincero:
ese Mujerón me pasa por su facha.

Tengo la culpa, grita el Mujerón.
Tengo la lengua clonada de los Pachas.
El rasurado anglicano del cristiano Estado.
Y qué: camino cuando las horas no dejan
de respirar una tierra.
Siento que el agua de mis cielos roza
el lente que visiblemente me ve
al lado de mi Hombre,
al lado de su serpiente-padre:
bebiendo su leche de día, blanca musa moderna, bebiendo
la leche de noche, blanca musa moderna,
bebiendo y bebiendo:
este paisaje tiene una piel que choca
histórica
contra los ojos de las piedras.

: Y me piedra. Y me solarium Viña del Mar. Y me golfo Bolivia.
Y me preño Austria. Y me bajo la Irlanda Minifalda.
Y me bronceo lonco. Y me taco Italia.
Y me ayuno India. Y me puro largo Cabo de Hornos.
Y me Marea el recuerdo. Y me Marea llamo.
Y me Mujora usaísta. Y me quirófano los ojos.
Y me Perú los dientes. Y me Miami las cortinas. Y me bailo
Colombia. Y me Mr Estado el Poder.
Y me globalizo los ojos como Asia.
Y me pongo
África. Y me África maligna me
arranco. Mujerzuela Norte, me dicen.
Y me puro dilato las neuronas y me puro preño ártica
Antártica
me pongo bien Alaska. Y me Boston los
músculos. Y me clono Neandertal. Y me pongo en cuatro:
para que vengan,
para que sientan:
Lo papel arrugado tirado al basurero que soy.
Lo poema capitalista que soy.
La postal de un edificio que tapa el firmamento y su luz.

SARÀ JORDAN/ EL ALMA EN LA ESPALDA (FRAGMENTO)



La sensibilidad es un bien preciado
o un presidio si la fortaleza se derrumba.
Por eso mismo me he echado el alma a la espalda,
cargando esta maleta llena de libros amargos,
.. .. . por tener el maldito oficio melancólico de recordarte.

RODRIGO JARA REYES/ RAÍCES DEL AMOR


Debajo del asfalto sin estrellas
el vasto futuro nos esperaba
No supimos leerlo desde nuestra burbuja
Se nos metió el mercado entre las ropas
y quedamos con ese olor al hueso de la piel
Quisimos medir los contornos del viento
tasar la esperanza en moneda común
pero las raíces del amor
rompen muros de acero
se cuelan por tragaluces
por los cerrojos del día
y los amantes que habitaban en nosotros
explotaron en chorros de líquido amoroso
limpiaron con sangre
las calles untadas de hollín
alimentaron caseríos de fuego
y avenidas de fuego
con su carne.

GALO GHIGLIOTTO/ LA GRAN INVOCACIÒN



que los hombres bilaterales cuyos lados de frente son anochecidos como el negro original
y sus espaldas que irradian la luz de todos los soles del universo
avancen en formación
dando giros sobre sí mismos para disparar rayos fugaces
sobre los otros hombres bilaterales que son de piel blanca por frente
pero en la espalda
los gusanos caen con cada paso y la podredumbre se replica
por el tajo donde se asoman las tripas que babean
la inmundicia de todas las cañerías del mundo.

que seamos capaces de protegernos de quienes adoran la concupiscencia
por sobre todas las cosas
que nuestras pieles limpias permanezcan inmaculadas
en cada derrotero que sigamos
ya sea demasiado húmedo, demasiado estrecho o ardiendo en llamas
en espinas
estamos hechos para recorrer todos los caminos, sin temor a perdernos
porque siempre seremos forasteros en todas las tierras
y cuando nos apedreen, nos escupan o se mofen de nosotros sabremos
que la piedra habla el lenguaje del miedo
así que agacharemos la vista y nos haremos uno con nuestros ángeles demoníacos
y comeremos las viandas que sacamos de la mesa de la Unidad
mientras terminábamos de planificar el cielo, la tierra y todos los contenidos subatómicos
en la última cena de la primera noche
cuando aburridos de ser lo que éramos
bajamos montados en nuestros propios escupos a ser carne
para las espinas de nuestros hijos.

ahora que el camino llega a su fin y nos estamos reconociendo
saludándonos de la mano con lanzas de distintas épocas clavadas en la espalda
elevamos una plegaria por los que todavía no llegan,
y dispuestos a bailar sobre nosotros mismos
estamos esperando que suene la música de los que comen y hablan
con la boca llena y el alma vacía
hemos practicado los pasos
que son los de todos nuestros caminos
retorcidos juntos en una hebra genética, un cromosoma
que fuimos enredando con nuestras últimas manos espirituales
poco antes de decidirnos a volver por última vez a la tierra de los abusos
y en el punto en que deberíamos haber muerto se nos acabó la memoria
y nos quedamos estupefactos mirando una existencia que comenzaba a entrarnos por el ombligo
y a salirnos por toda la espalda
como si fuera un aroma
como si los vigías que llevamos incorporados hubiesen activado sus alarmas.

a muchos les pasará todavía esto
estamos escribiendo El Libro de Los Inmortales y cada día es la nueva página
de una novela que se escribe a sí misma, y se lee
por milenios de agua gastada sobre las piedras y cielos colgantes que son la memoria
de nuestros ancestros.

rogamos a nuestras constelaciones que nos protejan de los demonios.
aquellos que quieren la gloria coronando sus cabezas
apropiarse de nuestro trabajo y mercantilizarlo
en las avenidas por donde transitan los hombres
que no han sido capaces de despertarse del sueño, aún
y caminan ciegos creyendo que están despiertos
lengüeteando las pieles de sus demonios sin dientes que les dicen al oído
mi piel está dulce, mi piel está salada, yo me empapé de las páginas y mi poder es suficiente
pero nadie sabe, que el poder no existe, que el poder es una palabra
del tamaño de un poema que a la vez es un recuerdo
una gran invocación
de protegernos mutuamente mientras estamos escribiendo con los ojos
El Libro de Los Inmortales
el capítulo que habla de nosotros
que somos lo mismo que ustedes
todos una cría de esperanza acunada en un vellón luminoso
esperando que las serpientes permanezcan lejos de nuestro nido de rocas olímpicas
desde donde escupimos las letras,
las palabras
los caminos
que son las líneas
de este gran libro llamadoque los dioses hincados en ocho brazos, habitantes de los agujeros negros
construyan una malla infinitesimal que nos proteja hasta la puerta
que se ubica en los confines del universo, y nos espera
para al momento desaparecer
apenas nos convirtamos en ella.

ANDRÈS AJENS/ TEMPORAL SOLAR O ANTI MISMO


solidario aactor, crisol errante, antes

de la concepción (y de limache), con soledad y confusión ultra-
selenes, tal
cardo mariano, tal
tunante aguacero,

rumbeó -la máquina
nos traía, qua camélidos íntimos,

un día en que uno moría
y otro, insular -rrecto, "revivía".

a través de los huachis del tiempo,
palabra y palabra, por fresia cruzamos,
frontera y fronteira y la casa vacía.

flor de cactus saludando (echinocereus polycephalus,
selenicereus vagans, ¿dumbling cactus?)
allende la parra, al fondo, en tres aactos:

a la solariega viudez, mistura, y a la dicción estrellada a la "vida".

CRISTIAN MOYANO/ EL OLIVAR IV


Ha quedado el esqueleto de un río/ en medio del olivar/ y con el tiempo/ las piedras empezaron a enterrarse/ entonces brotaron flores/ con colores e himnos anarquistas/ y pintó la aceituna en el árbol/ y las comió el tordo/ y las comió mi madre/ y de ahí nosotros amamantamos/ y somos lo que somos.

SANTIAGO BONHOMME/ MURAL

                                                                      A Andrès Morales

Es amor lo que aflora en la muralla.


Una flor lisiada puso un poema en bandeja a mis pies.


Es amor lo que aflora en la muralla
mi hombre tiene musgo en el corazón.

domingo, 2 de junio de 2013

ANGÈLICA BELTRÀN BARRAZA/ POEMA 4


Me converti en Anthonella Sophie
una tarde de espadas en los cielos...
luego de hacer el amor con un tipo del barrio y
fue en el instante del viaje al infinito la
matanza de la otra muchacha.

ORLANDO CASANOVA/ EL ÁRBOL SAGRADO DE PELAHUENCO


Hay momentos del día
Cuando el sol ya se está yendo
Que compensan la estadía
En el espacio tiempo.

Escuchando a Chopin
La paz me acompaña
Mientras mi mente viaja
A esas viejas mañanas.

Caminando por el campo de mi abuelo
Me detengo un momento a la sombra
De ese grande y hermosos avellano
Que está en medio de la loma.

Mi abuelo lo dejó que creciera
Imponente, como un rey
(¿Quién sería primero en estas tierras
el avellano o él?)

¿Sería mi imaginación aquella tarde
Que escuché que al árbol le decía:
Tu seguirás dando sombra
Mientras mi Dios me de vida?

Siempre me impresionó
Ese árbol tan frondoso
¡Tan cargado de avellanas!
Y de tronco tan añoso.

Acariciar ese gran tronco
Y el cariño de mi abuelo
Hacían que me sintiera
Siendo parte de ese suelo.

Ahora que no está mi tata,
Ahora que yo soy abuelo
Ahora que se alejaron los años
No voy por esos lados por miedo
A no encontrar el avellano.

PABLO BUCHHOLTZ/ VIENES



VIENES DESDE EL FONDO DE OPACA EXISTENCIA.
MAS ALLA DE MÍ MISMO
MAS ALLA DEL AMOR.
ERES MI DULCE HERIDA ETERNIZADA.
EL FINAL DE MIS PASOS.
MI CANCIÓN.
TE PRESIENTO IMPOSIBLE EN MI NOCHE SIN LUNA.
MAS ALLA DE MI RUTA
MAS ALLA DEL DOLOR.
ERES MI PROPIA VIDA Y MI PALABRA.
EL COMIENZO DE MI ALMA.
AMOR.

ZULEMA RETAMAL/ LAS QUE NO SOMOS SANTAS



Las que no somos santas
quemamos las naves
sin golpes de pecho
en la plaza del pueblo
No comulgamos
ruedas de carreta
ni acarreamos el agua
para el propio molino
Miramos debajo del agua
por el ojo de la cerradura
y por el ojo de buey
pero no pasamos
tan fácilmente como el camello
por el ojo de la aguja
Somos memoria del día
y no le debemos
a santo alguno una vela

PAMELA BRAM/ MARGENES DE UN LIBRO USADO (FRAGMENTO)


He despertado naciendo para que me sepas
Al margen de ese borde azul
En el relieve de la no-distancia
Te regalo mis secretos aún partidos en la boca
Que de la otra orilla te alcancen mis botellas mágicas.
Con amor.

GUILLERMO CARRASCO NOTARIO/ AMO LO QUE NO SABE AMAR

Amo lo que no sabe amar
jardin de objetos que me ignoran
que no se saben en medio de la noche
al lado mio en la noche
en el vientre del laberinto
en medio de la zozobra del amor o del deseo.

La terca vigila me abraza
y yo me abrazo a ellos
a los objetos queridos
que no me saben despierto
mientras finjo dormir su sueño
en este patio ulterior del tiempo
aqui donde la sangre es alta
y convergen los muertos
me siento màs vivo olvidando
que heridos de sol los huesos
no quieren saber del sol la causa
ni los secretos.



HERNÀN GALILEA/ ASOMBRO

Todo está cerca.
Todo está cerca de todo.
A poco de la flor el fruto
y a poco del fruto el otoño:
verdad contra mentira
vida y muerte codo a codo.
A poco del corazón la entrega
y a poco de la entrega
el abandono.

Recuerdo contra olvido
y a poco de olvido asombro.
Todo está cerca.
Todo está cerca de todo.

ELIAS HIENAM/ CLOROFORMO


Yo no formo parte del círculo,
negro,
yo tomo la cerveza sólo en una plaza,
cualquiera,
con versando con un perro ninguno,
que pasa,
y pregunta por el whisky escondido
en la maleza.

Yo no formo parte del círculo,
hermano,
mi filosofía es de tablón,
de cuneta solitaria;
mucho más tarde,
tras la noche que se aclara.

Yo no formo, amigos
la forma muere en cada palabra
el círculo tiene tantos lados
¡como defenderle!
no formo parte y que más queda,
si el anfiteatro es hoy un mall,
si el liceo está tan "bien ubicado",
si ese poema merece el nobel,
si pavimentaron la cancha y la vida,
si aquel rebelde estará bien muerto,
esta noche,
por estos mundos.

Yo no formo parte del círculo negro,
hermano.

Yo me junto con los canes atareados en la tarde
tan sin agua,
ateridos tras los autos de una esquina,
en la ciudad que deja de ser
el lugar en que crecimos antes.

sábado, 1 de junio de 2013

ELSIE WOOD/ INEVITABLE

Traspasaste la luz de mis cristales
y rompiste mi vestido grande.

¿Quièn te invitò a desvestir mis instintos
y desatar palomas de mis tobillos?

Todo sucedio como no se debe,
corriste tu mentòn en retirada.

Fuiste el sentido inverso de todos mis
                                             sueños

Un cardo en la garganta.

REBECA DÈPICH/ AÑOS

Esperanzada
Intentè escalar
Demasiado tarde
Para un rey
Coronar
Ya peinando canas
Imposible rescatar
Profunda serena
Con sigilo de felino
Quise regresar
Con cautela
Arrastrando cobijas
Cadenas
no logrè subir.

ANA MARIA VIEIRA/ PACIFICO SUR


Fue algo asì como una ronda
a pleno pulmòn.

¿Cuàl ocaso morderemos? ¿Què memoria?
Si todo yace en polvo cercenado
y nunca màs, ya nunca
veremos el regresop de los siglos venideros
las obsesiones muertas
la atmòsfera inventada.

Sòlo quedan semillas que enterraron
los niños que son
                                      que no seràn.

MARÌA LUZ MORAGA/ SENSACIONES

Aprisionada en cadenas
y rodeada por muros de piedra
te pienso.

Envuelta en tinieblas
y sintiendo el frìo de los
                                dìas venideros
te busco.

Aislada entre multitudes
y avergonzada de mis
                                verguenzas
te deseo.

Enredada en ternuras
y saliendo airosa de fuerzas
                                  còsmicas
te amo.

NORKA SEPULVEDA/ MARIPOSA NOCTURNA

Mariposa nocturna
rebelde aventurera
que buscando la luz
no escatimas tu vuelo.
Estàs en mi ventana
dando golpes de ciego
buscando el resplandor
que te darà duelo.
Tambièn a veces yo
me siento mariposa
igual busco la luz
dando pasos de ciego
y recojo mis alas
rotas y desvalidas
cuando buscando el cielo
tropiezo con la tierra.

ALICIA NIEVA/ LA CUNA INCONCLUSA

¿Recuerdas?, tù con tus manos
fabricarìas la cuna
para nuestro primer hijo;
y pasaste, ilusionado,
muchas tardes de domingo
eligiendo cada tabla,
imaginàndote al niño
dormido entre las varillas
que irìas clavando tù,
con màs amor que martillo.
Naciò el pequeño, y la cuna
jamàs quedò terminada
y, por cosas del destino,
en algùn cambio de casa
alguen se llevò los palos
(quizàs tambièn tu cariño).
Nuestro pequeño, ya hombre,
va por lejanos caminos;
tù construyes sueños nuevos,
los mìos estàn dormidos...
Hpy, despùès de veinte años,
recordè, con una làgrima,
que fue otro sueño inconcluso
la cuna de nuestro hijo.

ALEJANDRA REBOLLEDO CODDOU/ FALTAN PALABRAS DENTRO DEL ESQUELETO

Afuera se està generando un silencio
que no es el mìo no es este otro
desamparo
son despiadados kilòmetros humanos
los de esta piel la pausa de sus
labios
es este ànimo prostituido que nos
pidieron
andar sigilosos reinventar el miedo
o simplemente
ser el nùmero no acrobacia o
adolescencia viscosa
es este orgasmo silencioso
retenido en la canciòn de las cosas
el elegante callar de los sonàmbulos
o nos faltan palabras dentro del
esqueleto

Afuera se està generando un cada
dìa
que no es el mio
que para siempre es estar en peligro.


MARCELA SALDAÑO/ VIBORA


Un ojo donde nadan reptiles y sus dientes definen los colores. No sólo en tu cuerpo, no sólo en esta oscuridad que define el silencio. Solamente en el sonido de que mi madre come. Y yo solo soy carnicería.