¿Adónde va la luz que se derrama
por la copa celeste de la vida,
adónde va la sangre de la herida
que en medio de la noche nos reclama?
¿Adónde va la lumbre que se inflama
en su panal de aceite estremecida,
y adónde va la rosa prometida
que muere en el silencio, cruenta llama?
No sabemos la ruta del camino,
ni cómo el ave entíbiase en su trino,
ni del alma su última morada.
Corola en soledad nuestro desierto,
cansados de vagar sin rumbo cierto,
somos la esencia misma de la nada
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