En una mano, mano que perdió su anillo
y sobre un vaso de crecientes láminas,
en un cuaderno solitario siempre,
está la historia del primer latido.
Cuajada leche de siniestros pechos,
con una albura de posibles nieves,
arde en el fuego que devora y anda
la cal sumida de inquietantes huesos.
Miro la espuma del café tardío,
y en el vino, cansado de crepúsculos,
y en la pasión de enmarañados círculos,
veo al ensueño junto a su destino.
En esa espera de esmerados tintes,
y frente a un ojo de total pupila,
y en un sumario de callados símbolos,
está la historia del primer olvido.
Veo venir el sol en lento ritmo,
veo a la tierra junto a su desvío,
y en esta rueda de cambiantes sones
veo el derrumbe del primer camino.
El sol, el aire, el mar, la tierra toda,
se alza en espera del primer dominio.
Pasa la angustia, deja sus raíces,
y nada más. La noche, el viento, el mito.
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