Que salgas desde un libro,
no es imposible que te sienta,
no es lejana anècdota, ni beso sublimado,
aventurero oir, mirarte en el humo y el cuerpo,
consumo claramente el suave lienzo de tu casual misterio.
Breve andar, escondido decir aumentando la hora de los ojos,
la soledad del nùmero, la prolongada fiebre de la làmpara.
La pàgina en que sales sin vallas por mi rostro
señala tu cabeza destruida de silencio y lirio,
a pesar de que el crimen no debe cometerse cerca de la voz
ni en el aceite oculto en los alambres de esa prematura planta.
No hay comentarios:
Publicar un comentario