Cada día más sabio y más huraño.
Adorando la Idea se hizo asceta.
Hoy se siente morir de un mal extraño.
¡Pobre poeta!
En el laborat8rio de su mente
creyó hallar el elixir de la vida
perfecta: del futuro la simiente.
¡Pobre suicida!
Una mujer le amó, como èl hubiera
querido ser amado; sin embargo,
juzgando aquella dicha pasajera,
envuelto en una nube de quimera
pasó de largo...
Hoy la recuerda y llora su belleza
sobre su obra, montaña de granito
árida y fría, donde la tristeza
de su alma ya escombra lo infinito,
maldiciendo su genio y su grandeza.
¡Pobre proscrito!
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