A Sergio Gonzàlez
El vestido ha quedado allà en lo oscuro;
el haz quema sus carnes y ella rìe.
Las caderas y el pubis no impiden
observar la cicatriz
-grieta y sendero de otra vida-
que surge desde el vientre.
Rodeando la pista iluminada estàn las sombras,
la libido, la ebriedad que acepta
a aquellos seres, la risa sin destino
en esa boca que la emana
y en las mesas que hacen cìrculo a este cuerpo
las pupilas son fogatas
donde el horror arde sin fin.
Al instante en que sus senos
profundizan el desgano
el pùblico la aplaude, le silba, choca vasos
y cuando las palmas ya se hastian
de tenerla allì en la pista
ella corre al camarìn.
En su carrera ningùn zapato de cristal
queda sobre el piso.
Pasò la noche. El local cierra sus puertas.
Sola en la mañana se encamina al paradero,
viaja años en la micro que la lleva,
llega a su mediagua empobrecida,
abre la puerta, la cierra y envejece.
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