La luz termina en aceitunas
y por los tallos desciende de la tarde.
La luna en acuarios de peces blancos
bordea la cumbre.
Yo duermo tratando de engañar a una mariposa
y las ovejas balan notas que no entienden.
Montañas con pechos de nieve hacen sombra
a mutilados árboles.
Las abejas tejen la última miel: es amarga.
Desconfío del reloj: soy tan blanca
que me confundo con lo transparente.
Y he vuelto a casa con días desconocidos.
Corro las cortinas: el tiempo viene rodando:
los cromos perfuman la lluvia
y tus manos se extienden.
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