Mala soy de guardar –me dice- en estos versos,
que no sé de qué manera han sido escritos por el aire.
Rondan en mi cabeza.
Imágenes flotantes
asoman desde la roca,
pintada por un anónimo Miguel Ángel
en esta Capilla Sextina prehistórica,
donde no soy yo quien llega hasta la caverna planetaria
con el cuello en llamas.
Ni tú eres el único cazador dibujado allí,
donde todos somos los nuevos bisontes
que huimos en tropel:
perseguidos por nuestras propias flechas.
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