Un leve crijido y el amor partiò.
Con ese vuelo heroico de pàjaro herido
de cadenas sin eslabones, de rayos sin sol.
Como si la vida fuera solo eso, morir.
Morirse en un atardecer de insectos lunàticos,
dedos sonrientes y ojos, ojos cerrados
para no ver las mortajas.
El amor partiò
y la caricia gigantesca desciende
por los flancos del viento
en las noches mutiladas.
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