El pincel
Miguel
la pieza hùmeda
Tu madre que espia
por las puertas entreabiertas
La calle
Tus pinceles
tus monòlogos en el ùnico parque de la ciudad
entre tanta hùmedad
tantos cigarrillos a medio fumar
tantas tazas de cafè inconclusas
Los cines
las peliculas de la semana
Tus discos de Brubeck
llenos de polvo
y los surcs gastados de tanta insistencia
tus pinceles
"Hiroschima, mon amour"
tu pieza hùmeda
la lenta trizadura que cae desde el cielo
los niños desnudos que tiemblan de humedad.
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