lunes, 31 de diciembre de 2012

ALFONSO ECHEVERRIA/ EL COSTO DE LA VIDA

Què les pasò por el camino
cuando perdieron el color
los animales.
Què fue, què cataclismo,
què remoto revès los tornò tristes
y graves.

No hablo de insectos, ni peces,
ni serpientes, ni pàjaros.
Hablo de los que salen vivos
del interior de la madre.

¿Fue la vida nocturna?
¿Tuvieron que refugiarse
en oscuras cavernas?

Los vemos ahora desteñidos,
pardos, grises, blancos,
peleados para siempre
con el arcoiris...

¿Se quemaron
que les quedaron manchas?

Allì estàn, los condenados.
Talando las praderas del exilio,
surcando los despojos de la tierra.
Conservan la ternura del mujido,
la còlera sorda y antigua.
Pero son los desnudos, los vagos,
los desprovistos de rayos.

¿Què fue, què sucediò,
cuando sepultaron
la anilina de su alma?
¿Cùando claudicaron de su fe,
cùando malgastaron
si cròmatica fuerza?

Recorren los rincones del planeta,
se reproducen, y crecen, y mueren,
llevando su fracaso a cuestas,
llevando su fracaso
a cuestas,
llevando
su fracaso
a cuestas.

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