Bajo el cielo ha nacido la lluvia,
los amigos traen seco el vino.
Ùltimo recurso, esconder en la basura
los ùnicos poemas que deban perdurar.
Hoy no debo salir,
la hora golpea el estòmago.
Para què el insensato miedo a otros,
mejor hundirse en propio desperdicio.
¡Que el gesto por lo menoz permanezca!
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