ALEJANDRO WASILIEW/ PERSONA

Mi casa queda
hacia el centro gris
de la producción
al sur de ninguna parte
Donde la nada
es paradoja
por que lo es lo todo.
Tú me interceptaste
en mi soledad desenfocada.
Tu cara era un mapa
en el cual corrían ríos amargos,
sin peces, sin algas.
La vida se extingue en la frustración
y la tuya hace años es caudalosa.
Las noches frescas se empapan de sudor
cuando emprendes
tus oscuros paseos en los márgenes
hacia el centro gris de la producción
al sur de ninguna parte.

Cuánto te hemos robado.

Estás capas por debajo
de las capas que cubren
lo que llamas YO
allí tus sueños son azules
y nada tienen que ver
con manufacturas taiwanesas.