CARLOS HENRICKSON/ AN OLD BLUES SONGBOOK

Para Cecilia H.


XV.

Todo blues encubre una gran trampa. El compás repetido
no dice lo que dice: la voz podría mascullar una pura
blasfemia completamente consonante y no diría más de lo que
no dice. Porque cómo, cómo decir, cómo
traer de vuelta a guitarrazos esa comunión muda, ese
nosotros encerrado entre muros: no es posible. El trayecto
del recuerdo es tan falaz como creer
que un oscuro blues callejero ocupa un lugar
en la música, en ese solitario desfile inútil
de las esferas: preferible saber que es un trayecto falso; que la escena quieta
de tu sueño y mi velar no es evocable, que sólo se puede
vivir nuevamente más acá de la letra o el sonido, quedarse
allí, y no hablar, no hacer canciones
sobre eso. Recoger sólo
la letra que quedó bailando en una esquina, que le da al punto
de cruce entre dos caminos algo parecido
a la realidad. Ilustración a lápiz de un viejo
songbook, echada al azar por un oscuro
funcionario de imprenta.