Es como la virgen de un ìcono
inocente
y como cualquier virgen
poco a poco pierde su inocencia
porque Madrid altera la dulzura
y la ensucia con papeles
y carteles
ugual como el tiempo asesina
el dirado canto del ìcono
y lo transforma en una simple
tarjeta postal.
Como todo poeta que se respete
debo escribir un arte poètica
comienzo por documentarme y
me encierro en una biblioteca
y leo a:
Ronsard
Villon
Rimbaud
Rilke
Vallejo
(no encuentro nada de Saint- John Perse)
y en un arrebato nacionalista
le dedico un tiempo a
Nicanor ( ¿Vd. lo conoce, no ?)
Lihn
Neruda
porque se supone que si soy de la nueva
generaciòn
mis influencias son esas.
Despuès de un tiempo prudente
esbozo unas cuantas lìneas
y me visto de arqueòlogo
para descubrir las leves presencias
de los antes mencionados
(parece que si...hay rastros de Parra
y algunos vovcablos me insinùan
que Villòn tambièn hablò de la muerte)
Parto a prepararme un cafè
( parèntesis en la ardua jornada)
y en el trayecto entre el escritorio
y la cocina
el telediario de radiotelevisiòn española
me cuenta que Pinochet
ofrece un trànsito pacifico a la democracia.
Genial y descriptivo.
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