YASMÌN NAVARRETE/ EL VUELO

Anido pájaros en mi vientre, anido cabezas de esas que no se cuelgan.
Anido un dolor parecido a lo que significa olvidar algo que tiene que estar presente por puro antojo.
Anido inviernos soleados que no tuvieron coherencia con el tiempo.
Anido fotos como imágenes, imágenes como un todo.

Más lento quiero que pase el tiempo: no me alcanzan los días cuando quiero que se repitan, que no se extingan, que por lo menos todo eso se transforme en hojas que pueda oler, que pueda tocar al abrir el cajón.

Más rápido quiero que pasen los días para dejar de contar cuántos quedan.
Sigo escribiendo y sigo sintiendo los pájaros que se anidan lento y que siguen bajando por el vientre.