Tal vez sea porque me estoy poniendo viejo
que me quedo mirando el fuego de la chimenea
y giro las brasas con un fierro.
Tengo ganas de escribir
sobre las primeras cosas que recuerdo:
Las crecidas del rio Mapocho
el cementerio cubierto de niebla en un dia domingo,
el "viejo del saco" arrastrando su carretòn,
las enormes pinturas de hadas en un libro de cuentos,
los juegos infantiles (donde se podia llegar a se un héroe),
sobre un mueble macizo la vieja foto
de las jòvenes tias disfrazadas de odaliscas,
mi abuelo roncando por los adoquinos
en un dia lluvioso,
mi perro vuelto loco por los fuegos artificiales
en un año nuevo,
los brazos firmes de mi madre
y su vestido verde
la senssaciòn de que el mundo
era de los gigantes
y que uno podia encontrar
un anillo para hacerse invisible.
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