SALVADOR TRONCOSO CURIVIL/ EN EL JARDIN DE LA IRA BABEL

Isabel esta partiendo la lluvia con su cabeza
Contemplando su mano inmóvil

Hace frió
se le apagó la llama

Aun así cree sostenerla
aunque se desgarra
no encuentra luz en su interior

Es una escaramuza del tiempo
de sus senos fríos

Mariposas de metal y resortes se posan en su cabeza

Sus ojos no se cierran ante la prisa santiaguina

Una lagrima salobre le corre mejilla abajo junto con la lluvia
hacia los cuatro costados de su figura recortada del pavimento

Absorbida en la llama extinta
Aburrida de su pose piensa en el incendio que le consume el interior.