PAULO MAIRE/ HEMOS

Lo nuevo en raiz,
con agua turbia o cierta,
abraza los lentes que nos separan.

Aquellos lapices ebrios
escriben mal el gènero, de estè su varòn
en un mundo de peajes
donde el antihèroe no puede entrar a vestirse.

Hemos dicen
y tapan la cara esas antiguas con sangre muerta.

Al menos son valientes las lunas
que van contra la pared
hacia el lado de la mamo alzheimer
que mete su llave en el espejo
y adivina la edad de la edad.