MIGUEL ANGEL ORAMI/ ACOSTUMBRAMIENTO

En el Santa Lucia
a cañón parten el día
sonido vociferante

reacciona mi brazo
una mirada al reloj

...existen cañonazos
que remecen.

HUENCHO ALARCON/ PREGUNTA

"Hacia dònde van los puertos", te pregunto,
y me respondes una calle larga
sembrada de puertas derruidas,
ventanas y bisagras rotas
y maleza naciendo de las tablas.

MIRTHA COLMAN GUYOT/ DESOLACIÒN

Apresuro mis horas
diseñando olvidos
que abrazan mis versos
bordados en el viento.
Apresuro mis horas
anegando mi tiempo
de silencio
             ausencia
                           espera.

CECILIA ARRIAGADA/ 24

Nado en el aire
para aumentar
mis pasos.
La presura
me lleva en el Discover
a Marte
cuando aún
no aterrizo
con Vivaldi.

Necesario es inventarme
un reloj con 24 números,
para alcanzar mi tiempo
que no es este presente.
Solo este lápiz
calma esta década
para comenzar otra.

MARIA A ALVAREZ LOPEZ/ PEQUEÑISIMO SILENCIO

Era un pequeñisimo silencio
que rodaba en las tardes
trayendo de la mano
siluetas de ausencia.

SONIA PEREZ/ LA MIRADA

Nos miramos largo
mientras el dolor
en el primer encuentro
se hace miel en tu boca
y tu piel gusto tibio
suave en mis brazos.
Te amamanto.

SAMUEL LEAL/ PAGINA ROJA

En las fotos de los diarios
Apareció pálida y ojerosa
Producto del golpe y la tortura
Pero su mirada
Escapaba al cuadro de la foto
Escapaba al cuadro de la foto
Escapaba.

VANIA ESCOBAR/ AÙN

Aún
Sin un quejido, amor
me dueles, y como una espada
abriré el camino que te cierras.
Quiero verte vivo como un árbol
regado por ríos rojos.
Sonámbulo.
Ciego.
Erguido en la orilla, idéntico
en el viaje de raíz a copa,
no hay nada que ganar y perder.

Sin un quejido me dueles
y pienso abrir como un rayo
el camino que te cierra.
Quiero verte vivo
como un árbol regado por ríos rojos.
Sonámbulo.
Ciego.
erguido en la orilla, idéntico
entre raíz y rama,
solo bajar, subir.
La prisa es falsa como una moneda.
 

RAMÒN BUSTOS/ NO LLORES, NO

1
Cuando yo me vaya quedaré en la tierra,
mientras mi espíritu se irà velando,
como resuena el caracol marino,
te seguiré yo hablando.

2
Lo mismo que un arroyo que se extingue
y soterrado quedo va rodando,
no marcharè del todo y para siempre,
porque mi voz te mantendrá soñando.

3
Cuando me vaya, sòlo tù tal vez
con desconsuelo quedaràs llorando:
no llores, no, que no hay un tiempo muerto,
sino el olvido que le va matando.

JORGE MAHÙ/ PRESENTACIÒN

A veintitres años de yerbas buenas,
¡a tanto tiempo!

Esposa e hija,

Escribo, leo
escribo y leo,
vuelven apenas mis estudios del olvido.

Para mi el arte es un oficio,
yo construyo literatura,
yo no publico,
yo falta tiempo.

GREGORIO ANGELCOS/ ORIGENES DE LA CREACIÒN

Dios
      creò
        el universo
          en siete dias...
luego
vino
el
hombre
e
iniciò
la
transformaciòn.

JOSÈ CORTÈS/ ALTERNATIVA RUSA

Pierdo el sentido,
                    adormecido
en el des
             concierto
                   de los miembros
con la inocerite conciencia,
                                    desolada
extraviada en la noche
vacía de esta ciudad,
congelada de adentro
en el aire que desnuda

(después de la lluvia)
(inextinguible)

Y yo, en infantil fetal posición
mientras me devoran la mente
los conceptos.
(enzimáticos)

Es más, creo que la poesía
perdió la realidad, perdió el
rostro, aquel rostro
cabizbajo de pobreza
y ahora es
burguesía lingüística

Encerrada entre sabiduría
y desgarro
                  de la decadencia
Muero,
muero en el silencioso
morir de las hormigas.

PERCY TRIVICK/ TRISTEZA

En la ventana, una lágrima
La flor cruza el cuarto con manto de viuda
Un silbido de niño allá en la Iglesia
Solo. Con un sapo negro
Hay Nada en el sillón.

MARIELA AMESTICA/ TRAS LA TARDE DE VIOLINES

Tras la tarde de violines,
arpas de las ocho, 30.
Tras la tarde tu voz viene a olerme,
quiere crear la danza de las nubes,
la de la tarde agotada.
Tras la tarde tu boca quiere borrar el gris gusto a libros,
Un minuto...muere la tarde
En la noche, ruidos,
arpas de las diez, 30.
Acepto danzar contigo antes que la noche muera.
Tras la noche...risas de las doce, 30. 
 

JOSE OPORTO/ HOMBRECITO

Los hombres no lloran
me repitió hasta el cansancio
mi madre cuando chico
yo la quisiera ver
en plena calle rodeada
de bombas lacrimógenas.

FERNANDO RIVERA/ GIOCONDA

Ayer me encontré con Gioconda.
Dijo estar bien
y se fue muerta de la sonrisa.

JOEL SOLORZA/ SENSACIÒN

Bien podrían ser sòlo manchas en movimiento
almas en pena
sombras abandonadas
pero algo me dice que son pàjaros
los que saltan de un lado a otro
en la maraña oscurecida de los àrboles.

MIRNA URIBE/ LA PRIMERA ILUMINACIÒN

Fue por tus presagios que no pudimos
ser felices.
Fue por tu nombre inalcanzable
que huimos despavoridos por los siglos
Fue por Ti, Padre, que fuimos soñando
lo imposible.

SONIA PÈREZ/ GENESIS DEL HOMBRE (FRAGMENTO)

No lo olvides:
                     a lo largo del poema
es tu nombre
mi intento de alcanzarte.

CLAUDIO MERCADO/ XXX

La noche se ha llenado
                         de muertos
el océano es un ataúd
gigante para mi alma
han clavado ojos a la espuma
han escrito piedras
en mi sangre
la noche grita olvido
¿Què maldito pájaro se comió la luna?

XIMENA POKLUDA/ OFICIO

Amo esta gangrena perpetua
compañía sin remedio preñada
de batallas y poemas.

GRACIELA DE OLIVARI/ NIDO DE GAVIOTAS

Colgada de mi nido de gaviotas
vigilo tus costas azules
asediadas por bandadas de pàjaros.
Pongo barreras a su paso
construyo muros
levanto puentes levadizos en la arena,
todo es inútil:
como enorme torbellino
llega a cubrirte la marea roja
y feliz te sumerges en ella
huyendo de mis brazos.

LUAN ARREQUE/ TU NECESIDAD Y MI NECESIDAD

Si yo no hubiera tenido
la necesidad de meter mis dedos en mis
bolsillos
para alcanzarte unas monedas que
no cancelarian tu necesidad
ni apagarian las mias:
no estaria aqui mirando ese hotelucho
vestido de riguroso oscuro
y enamorado de ti
(perdidamente)
como poeta antiguo.

BALA MANRÌQUEZ/ FUERA DE EPOCA

Me declaro incompetente ante tu tristeza
asombrada ante tu silencio
a pesar de creer en el futuro
tarareo a los Blops
con el volar de sus palomas
Me declaro nostálgica
de tu mochila cargada
de tu boca anunciando la consigna
aunque no pertenecí a esta década
he crecido tropezando con tus recuerdos
como pájaro ciego volando a ras de suelo.

JORGE LAUBREAUX/ 4 DE AGOSTO DE 1942

Con aliento entre cortado
los invitados dan vueltas de campana
la calle   el trolley  las orejas mudas
                  Dios sacude las ùltimas
                                     CENIZAS
A la entrada del puente
el ventrilocuo y su lengua de vibora
ya hemos burlado  el viejo invernadero
                                  Restos de carne
en figuras de cera
Afanados predicadores
retuercen la biblia
                            en la gruta de Louvre.

LORENZO GONZALEZ/ BAR DE NOCHE

La mesera
corre de allá para acá
como una abeja
mùltiple
incesante
la mesera mira las servilletas
donde escribo
-como reprochando-
sin saber que en este verso
me la llevo
para siempre.

SANTIAGO INOSTROZA/ SOLEDADES I

Año tras año
busco en los almanaques
si te has hecho famosa
si has quebrado algun record
o ganado un premio notable

Luego, lo de siempre:
desayuno, periodicos,
entre cafè, tostadas,
la pàgina policial,
                 las defunciones,
                   los recuerdos.

OSCAR MONTEALEGRE/ OFICINA

No soy más
que un pisapapeles
reteniendo la poesía
que se vuela de los escritorios.

LUIS CARRASCO/ EL ACTOR INCORREGIBLE

La vergüenza se desparramò
por su cara
Era una vergüenza artificial
le habían arrojado
un tomate maduro
desde la platea.

MARUJA SCOTT/ SOMOS

Plural es la fantasia
que llena la conciencia
de leyendas por el recuerdo
con el encuentro de dos lunas
sin tener las alas atadas
para darse el extasis del beso
que la noche nos llamo
en silencio sublime
del canto de aquel ave
que en su emigrar sabia
donde anidar el amor que ofrecia
en el silencio de azul eterno.

Prural es todo aquello
que llevamos en la mente
porque somos dos.

GUSTAVO BRINGAS/ SOBREVIVIENTE

Siento mi pecho
cubierto de fuego,
grito,
erupciones de sales
saltan de mis ojos
de internas batallas
de verme cansado.

Entre la gente camino
despacio
para no confundirme
entre tantas irregularidades
de imàgenes establecidas.

Presiento que el dolor acecha
con la mirada agitada
tras la ventana.

Y siento, grietas profundas
de metales oxidados
de un futuro que se fuga
al pasado.

Lo desconocido, lo imprevesible
recorre las calles;
Desde lejos contemplo
este eclipse.

INÈS ABRIGO OTEY/ EN SILENCIO

He dejado pasar el tiempo
para asi poder ordenar
mis sentimientos
y resentimientos
que inquietan mi diario existir
aunque busco en la aurora
de mi dolor
aparecen resentimientos
de mi sufrir
que duelen cada dia màs.
Por màs que trato
de olvidar el pasado
màs recuerdo.
Llega la noche
y me abraza con su silencio,
para consolar mi penar.
Làgrimas manan
de mis ojos,
estàn cansados de llorar,
el corazòn grita
al no poder
el sufrimiento dejar.

TITO ALVARADO/ EL SALVADOR

Asaltan el dia con disparos,
cae una madre nortina.
Por e1 hueco del
                    balazo
sale un ñiño
                     volando.

MARIA BERGMAN CORTES/ OTRO INVIERNO

Como fòsiles estampados
en mi ventana
los cristales de hielo
dibujan  figuras
inertes.
No conocía
este invierno
mi estación
terrena se vestía de
lluvias
de olas furiosas
azotando la playa
ya desnuda de gentes
puliendo las piedras
haciendo caracolas
como son hechos
estos cristales.
Aferrados a mi ventana
formando infinitas figuras
veo cilios
estrellas marinas
boca arriba
finos hilos y tentàculos
en mi ventana
sin lluvia, sin mar
solo un manto blanco
y unos cisnes
que huyendo hacia el sol
despluman sus colas
sobre la tierra.

ALVARO BELLO/ TARDES DE DOMINGO

Las tardes de domingo son un patíbulo
son la espera en el croquis de mi mente
no hay placer/ Prefiero las noches sin día
o una tormenta con viento desbocado
bajo mis sabanas, en una tarde cualquiera.

GUSTAVO OHLSSON/ PLATON CON CIATICA

Detrás del sol
bordoneando en el jardín.

Un ciego aletear,
aquel apresurado corazón,
la hormiga en el papel,
y entre las uvas y las abejas
el zumbido de la nostalgia.

A la caverna llega
la mañana de otoño
y en el muro,
deslizándose,
la sombra de una hoja
que no puedo recoger. 

MARIA ANGELICA REIÑANCO VEGAS/ LO QUE MAS DETESTO

Lo que màs detesto
son los ronquidos
bajo la luz de la luna
en perfecto desamparo.

LUIS BERNINSONE/ EPOPEYA DEL HOMBRE SUBMARINO (FRAGMENTO)

A Raúl Kaulman (buzo)

Inflado en su piel de goma
con su cara bronceada de ave nocturna
y sus desmesurados ojos de vidrio,
como un automovil disfrazado de hombre,
el HOMBRE SUBMARINO
absurdamente arbitrario y pesadamente ágil
-horizontal y vertical-
para arriba o para abajo-
por el misterio verde de los abismos musicales...
Y multidimensional
soportando millones de toneladas de agua
de los pleamares,
vive su maravillosa vida
màs allá de la Vida....
  

LAUTARO ROBLES/ CANCIONES DE LAS ALGAS (FRAGMENTO)

IV
Los senos de las sirenas, en las urgencias metafìsicas
de la vida de los mares, son el cielo que los cetáceos
plácidos miran en las tardes tranquilas: la serenidad
que los moluscos maduros han aprendido en la
densidad de las edades marinas.

Los senos de las sirenas con color de especies de
coral, leves venas de lagarto encantado y turgencias
indolentes que se identifican con la suavidad de las combas
que en la arena derraman las olas, fueron fundados a la
desintegración de extrañas flores marítimas que pasaban
por desarraigadas entre sus coetáneas.

Los senos de las sirenas, con su camino pálido y
su aire jugueton como puente de cimbra, son los
periscopios con que el ritmo y cadencias milagrosas que
conviven en el claro fondo, se asoman, arriba, a repasar
el saudade civil.

Si precisamente en las pequeñas rocas y arrecifes
habéis visto la primavera invisible de las sirenas, apta
solo a los borrachos capitanes, es por que ahí se refleja
lo urbano y, ante ello, el mar con sus sinfonías se
obliga a mantener un imperativo de música...

ALEX VON BISCHOFFHAUSSEN/ RASTRO/ROSTRO AUSENTE (FRAGMENTO)

¿Què hacemos relegados
a un pie de imprenta
en parajes propios
de una irrealidad palpitante?

RICARDO CÀRCAMO/ ON AIR

Desde esta ventana
Carpinteros clavan el ataúd
Demorando la vida
en descubrir sus nombres.

MARCELO MUÑOZ/ RECURSOS

Al final de todo
cuando nunca
cuando hasta la palabra nada
nada en vano,
entonces, aún queda el recurso
de la magia.

MARIA CECILIA THAUBY/ AÙN

Para decir aùn
hay que apretar los labios,
encarcelando este aùn
que aùn tiene vigencia.

ALEJANDRA PARES/ ¿QUÈ BUSCA LA HUMANITE CIEGA?

En busca de la felicidad,
en busca de una aguja perdida en el pajar,
desovillas un montón de dudas
mientras la araña teje tranquila,
su tela suspendida
en el oxigeno de nuestras vidas,
tela que se cubre con diamantes de rocío.
-codicia desvanecida al tacto-
solo para el olfato de la vista,
luego: "se mira pero no se toca".

Permitiendo así,
que el curso espontáneo de las cosas
no se aniquile en poder de nuestras manos
ahí esta la posible aguja.

PRISCILLA MARINKOVIC/ MUNDO

El peligro acecha
en cada minuto.
Somos acorralados
por el tiempo inexorable.
Pareciera que la mano de Dios
se escurriera
hacia otros Universos,
donde la inteligencia
cosecha los abundantes
frutos de la paz.

MARCELA CAMPOS/ QUE VEO WALT WHITMAN

En su lecho
de celulosa y contratapas
Walt Whitman pareciera dormido
aunque su sueño de tinta negra y copyrigth
confirma
que ningún derecho ha sido reservado.

GLORIA SALAS/ LUCKY STRIKE (FRAGMENTO)

Aprendi de los peces a mirar de perfil,
a ser sorda, muda y resbalosa, 
a pasar por tu lado y ni siquiera voltear.

MARTA ROMAN/ LA MUERTE ES UNA VIEJA FORMA DE ACTUAR SOBRE EL CUERPO Y NO PROCEDE DE UN HORIZONTE DISTINTO A LA VIDA (FRAGMENTO)

Aquí esta la bestia...nuevamente abierta...
vinculada a su carne cruda aún
para preguntarse dònde estará la forma...
pero adentro
la forma vincular.

GUSTAVO RIFFO/ VOLVER

Para qué
Las blancas noches
aguardando
por el accidentado amanecer.

Si las húmedas baldosas
inspiran lastima;
para qué la novedad
de tu boca marchita.

Si el recuento de tus años
lo veo cada día,
por si acaso recorro
las envolturas sumisas.

Quebrantos de dolida marcha
amamantados de ira;
para qué la lejanía,
en tu rostro, ya vacío.

Y corre la esperanza
en la mundanal ventana.
Quisiera de tu cuerpo
extraer la raíz podrida.

MAURICIO RAMÌREZ PINO/ GREGORIO SAMSA HA RESUCITADO

En medio de la lluvia y de la muerte,
Gregorio Samsa ha resucitado.
Ha venido a hablarnos
de tantas cosas desconocidas.
Ha venido a contarnos
su nueva historia y su nuevo cuento.
Ha vuelto para morir.
Pero esta vez
morirá entre nosotros.
morirá entre las calles y entre los bares.
Morirá en los bosques
y en las tormentas.
morirá como hombre y no como bestia.
Gregorio Samsa ha resucitado.
Y que me perdone la pluma de Kafka.
morirá como hombre y no como bestia.
Gregorio Samsa ha resucitado.

PATRICIO OYANEDER/ ADAN

Expulsado al fin
por aquello
que ya estaba escrito,
no puedo evitar considerarme
objeto de una injusticia.

Sòlo tengo ante mi
posibilidades,
y vagaré eternamente entre ellas,
compenetrado
de una renovada frialdad.

Podría agitar mi puño
vuelto hacia la senda
que me aleja de Allí,
pero seria un gesto inútil
el Edén
fue sólo
una ilusión.

MARIA ISABEL BARRIA/ MARINERO COLOR DE PIPA VIEJA

Tus pasos me suenan a valses.
y tus palabras a historias eróticas.

Marinero color de pipa vieja.
¿A dónde irás mañana?

Siento tus manos trémulas
de otras presencias.
¡Las he sentido siempre igual!

Dime:
Marinero color de pipa vieja,
¿Algún día volverás?

Necesito de tu presencia
para mis secretos desnudar.

Y de tus pupilas
para mis pocmas conjugar.

RENE DINTRANS ALARCÒN /AUTOBIOGRAFIA

                       1
 
 El primer rayo del dia
 Penetra la apacible montańa
 Nace
 un
 rio
 Que emprende su veloz rutina
 
 Pasos certeros
 Me llevan hacia su orilla
 
 Enseguida voy flotando como un
 corcho
 Hacia la ciudad que fatalmente cruza
 En ese punto me dejo caer
 Y prosigo mi marcha
 
 Las
 huellas frescas de mis pisadas
 Van siendo horadadas por las aguas
 
 Borrando todo vestigio de ellas
 
 Largos ańos vivo 
 Con ese cruel espectaculo
 Pegado a mis espaldas
 
 Finalmente,
 El piso del escenario se socava
 Calles y avenidas 
 Devienen en profundos
 surcos
 
 
 Son los magnificos acantilados
 Que la nada esculpió en la roca
 Por estos dìas 

            2 

 Creo escuchar el sonido
 
 De un viejo vinilo que gira
 
 Es el viento que se mueve
 Amplificado por aquellos surcos
 Cruzando plazas 
 Afinando sus
 notas
 En balaustradas que cuelgan
 Desde casonas que aùn sonrien
 
 Estàn los mùsicos
 Del Orfeón de Carabineros
 Sus bronces dibujan
 
 Los peces rojos de la pileta
 Que corren a esconderse
 En las altas ramas de los ceibos
 
 El campanario de la iglesia
 Estalla en palomas
 Que capean en vuelta ascendente
 La visita que hace el
 recuerdo
 
 Alli estàn las palabras 
 
 Hechas vapor en los tejados
 Agolpadas allà 
 Condensadas como làgrimas
 Esperando la luz de la aurora
 Para derramar su
 eterno
 Incomprensible dolor 
 
 
  
        3
 
 
 ¿Qué hacer?
 ¿Por dónde empezar?
 
 Son preguntas que me
 hago
 Mientras levanto
 Un rayo de sol extraviado 
 
 Yo estoy aqui
 Los otros allį
 
 Son resplandores en la
 oscuridad
 Luces de ciudades vecinas
 De planetas y galaxias
 vecinas
 Reflejadas en lo alto del telón 
 Ecos que se pierden en el silencio
 Resonancias desbocadas
 Poesia, solo poesia
 
 ¿Y para qué poesia?
 Si podemos dejarla de lado
 
 Por
 causa de un simple pestańeo
 Para dedicar toda nuestra atención
 A otro hecho cualquiera.
 
 
 
 
 
 
 

JULIA REIL SALAS/ VIENTO SUREÑO

Viento sureño tù que vas
De un lado a otro
Enredando mi pelo
Y enfriando mis hombros

Viento de Lebu cuando turistas visitan
Nuestras playas y el puerto
Quiero decirte que eres molesto
Cuando llenas de arena sus alimentos.

Viento siempre tienes un tiempo
Para soplar màs fuerte
De una u otra forma te haces presente
Como queriendo decir yo soy el màs fuerte.

Viento de Lebu que tremendo tù eres
Serà que por eso ¡no todos te quieren!
Viento molesto ¿què es lo que tù quieres?

Viento sureño aun asi yo te quiero
Sin ti no podria jugar con mi pelo
Jugar como niña y soñar
que Yo Vuelo.

NANCY MOLINA VARGAS/ MANOS

Manos de mi pueblo

Que atadas, rotas,

Sucias, quebradas

Luchan por la libertad,

La igualdad.

¿Qué buscan las manos de mi pueblo?

¡Buscan felicidad!

Manos trabajadoras

que acarician

que sostienen,

que sienten el pálpito de del corazón que se detiene.

Manos que saludan acariciando

el cuerpo envuelto en llamas

del que se nutre,

por el que lucha.

Manos del pueblo oprimido,

Pueblo que grita, que llora,

que busca en el fondo del lodazal

Sus raíces pisoteadas,

su identidad camuflada,

su camino, su destino.

Pueblo que despertaste una mañana

Y entendiste que la libertad no es un sueño

Y luchaste,

Luchaste

Pero…

¿Qué encontraste al final de la batalla?

Cambió el grillete, cambió el patrón

Cambió el concepto…

¿Y la libertad?

Esa no cambió.

Tus manos siguen construyendo caminos,

Tus ojos sirguen cerrados soñando,

Tu voz sigue aclamando y

Tu corazón sigue siempre libre

Como siempre,

esperando, luchando, creando…

RENATO OTERO VERGARA/ POEMAS O COSAS QUE SE PARECEN (FRAGMENTO)

En todas las ciudades del mundo
hay cines

En todas las ciudades del mundo
hay calles

En todas las ciudades del mundo
hay niños
que juegan
que juegan.

SEBASTIÀN DEL PINO/ LETANÍAS DEL SER .. .. .. .. .. .

Soy el sol que sangra por la boca ante el asco del alba
Soy la luna que se alegra por la viudez venidera
Soy el epinicio de los muertos por la daga en la frente
Soy el tropel luminoso de la yegua sonora
Soy el polvo moldeado por el eco del aire
Soy el aceite que arde y no se consume
Soy el suero sustancioso de la leche materna
Soy las alas abiertas del caído alzado
Soy el Caín tentado y el alivio de Abel
Soy la tiara de las rameras veneradas
Soy la última gota del néctar de los dioses
Soy un hervidero de escorpiones albinos
Soy la rabia mutilada de los huérfanos
Soy el último estertor del agónico
Soy la partícula perpetua que contiene el universo
Soy el cisne que canta a la Emperatriz Celeste
Soy la lira rota de los Albatros
Soy la piedra angular de la bóveda cósmica
Soy la corona del vejado en el madero
Soy un río de piedras que florece en el mar
Soy el movimiento inconcluso de los astros
Soy la ninfa que danza sobre la lengua del juglar
Soy la virginidad de la doncella parida
soy el cielo en celo del amante furioso
Soy el lucero rojo de los navegantes
Soy la odiada castidad del sacerdote
Soy el árbol que produjo el fruto
Soy la gracia, el canto, la vista y la fuente
Soy un dios afiebrado por el quehacer de la carne

GASTÒN BIOTTI/ ESTIRONES

Tía tierra, sin querer
doy tropiezo por abrazo;
por juntarme con terrones
la tarea se hizo barro:

muchas manchas en las mangas,
rasmillones en las manos;
mechas tiesas, tos de perro
y harta sed: lengua de trapo..!

Soy tan serio de repente…
que hago surcos con un palo;
por hurgar huesos de piedra,
por pinchar ojos de charco..!

Que la tía dijo arriba..!
Que el porfiado para abajo..!
Y a puñados de raigambre
frunzo tronco mi hondo enrabio..!

Hojas secas, crujan timbres..!
¿Ya es recreo, niño patio?
Que te toca a ti contar..!
Que me escondo con candado:

La escondida en el estuche
del sin tapa lápiz áspero..!
O la pinta sacapuntas
de las rayas vueltas rayos..!

La escondida en el bolsillo
de la hilacha con su hilacho..!
O la pinta ojo por ojo
de lagañas con lagaños..!

Tía tierra, tengo tuto;
en un rato me levanto…
de tus mimos que son costra,
de tu falda que es de asfalto..!

Tía tierra, ¿y cómo el sol
ronca rojo su retardo..!
¿Por ponerme un cielo luz?
¿Por ponerme sombra de árbol?

Mira, tía, si es bien fácil:
con las patas pienso y parlo;
si soy piedra para ti…
Ya..! Patéame hacia el pasto..!

MARÌA NELLY CASTILLO/ PASAPORTE AL PARAISO (FRAGMENTO)

No seràs Adonis
yo de ser Afrodita...
màs
a la hora de amarnos
los cielos tiemblan.

JUAN MIGUEL CANCINO/ REGRESOS AL MODO DE GABRIELA (FRAGMENTO)

Hermano,
¿recuerdas tù el manto amarillo
el manto ocre y todo el oro
que desplegado se transmutaba
desde el verano hasta el otoño?

MARCO ANTONIO RAVANALES / SANTO VIAJE (FRAGMENTO)

Me inclino a tocar un fragmento de sueño
perdido a tus pies;
una piedra
donde se borra tu nombre lentamente
como el color de estos remolinos.

MARTA DIAZ PEREIRA/ LAMENTO

Cuando el subsuelo de mi alma tiembla
Brincan los espasmos de la locura ausente
Y brotan de ella estelas fugaces,
Bajo un fondo de luminosidad azuleja
Que se refleja en el interior de mis ojos tristes.

Mas la febril esperanza yace
Sobre la montaña de mi cuerpo enmarañado
Y con la fuerza de hembra embrutecida
Caigo en el lecho repugnante de la muerte
Para que acoja los pedazos esparcidos
Que han quedado de esta caja vacia
De tanto caminar por los senderos opacados.

En demencia los tiempos se han ido
Llèvandose la serenidad de mi alma y
Plasmada en una hoja de verde mirar
Va navegando por los mares
De la melancolia, tras un mundo fugitivo
Desafiando al destino.

STANLEY BARAHONA/ EN LA PENUMBRA (FRAGMENTO)

Cuando estoy triste
los olvidos y los recuerdos
de tantas vidas,
de tantos cielos,
de tantas guerras,
de tantos miedos,
nacen en mi
como las voces del silencio.

BORIS IVÀN LAVÌN/ LA VOZ DE AFRODITA

Tu voz es tan delgada en sus pájaros
Tan fina en su brisa de nebulosas
Tan simple como el hueco de un abrazo

Tu voz llega hasta los barcos de mi corazón
Y coloca una flor sencilla y sola
En el amanecer de mi boca.

Tu voz tan larga y tan corta
Desgarra y limpia mi oído
Inaugura la luz de un niño en mitad del mar
Lanza estrellas al universo de mi nariz


Es lenta y dulce
Como el vientre de una madre
Es sola y profunda
Como la lluvia de las despedidas
Es el primer y el último soplo del mundo

Tu voz tan sencilla como el trigo
Pero tan alta como una caricia
Cuando la escucho ya no soy
Mi cuerpo se adelgaza
Hasta volverse un murmullo
Y todo se hace transparente
Como una mirada detenida en la eternidad.

MARIO MONASTERIO CALDERÒN/ INTIMAMENTE

A mis padres y hermanos

La casa de mi infancia no tenía espejos,
a la vera del camino barroso
se sostenía en sus años.
Tampoco tenía vidrios,
nada que reflejara el sol.
Nuestra casa, era una casa pobre y pequeña.
De vez en cuando,
los temporales de mi infancia y el viento norte
remecían nuestra débil choza
y provocaban un gran miedo:
el viento quería descuajar los cimientos invisibles
y las húmedas y delgadas paredes vibraban fuertemente...

En torno a las brasas del invierno
contemplábamos el fuego.
Mi padre siempre tenía una historia,
y mi madre, siempre un quehacer escondido.
Nuestra tertulia terminaba en cenizas blancas
y nuestros sueños tenían perfume de ciruelos y yuyos.
Nuestros amaneceres eran miles de pajarillos y mariposas,
y nuestros juegos tempraneros tenían que ver con caracoles,
con el ruido de escarchas y con el viento frío
revoloteando en nuestros cabellos negros.

Mi casa de la infancia no tenía espejos,
no tenía cristales y no tenía reflejos de sol.
Nosotros, un día descubrimos nuestra faz en el agua,
allí, al menos, yo conocí mi rostro y mi sonrisa.
Nosotros éramos hijos del campo,
hijos de la tierra,
nuestra piel era morena y nuestros ojos pequeños.
La gente morena, de ojos pequeños, nunca necesitó espejos.
La casa de mi infancia tenía frente a sí el campo:
una alfombra verde que nos dejó la pubertad
y que nunca más encontraremos,
que ya nunca existirá.

DIANA CAMACHO BRICEÑO/ ABISAL

 Para Oscar Araya

      El camión se desplaza marginal, brum, brum
Ruge su motor vociferando por el tubo de escape,
                      Son tantas las suplicas.
              Sueles conducir con maestría
Y cuando pasas a primera en el embriague,
       Siento que no puedo decirte adiós.
       De metamorfosis, tactos y hendiduras
                   Hablaremos hoy.
Dirijàmonos al abismo submarino,
Iremos a pescar bocas amoratadas
         Con anzuelos ginecológicos,
Te prometo que succionare todas tus estrellas de mar
          Hasta escuchar tu voz como rompeolas,
              Empapados de tanto sumergirnos
                Engendraremos la fauna procaz
                     Que nos mantendrá unidos
                          Sin creador ni edicto.


 

ARTURO ALDUNATE PHlLLIPS/ ERA UNA SIRENA (FRAGMENTO)

Mis versos, sois mi sangre, pedazos de mi vida,
salidos de mi pluma sin yo saber por qué.
¡Lleváis recuerdos míos, pasadas alegrías,
tristezas que he llorado, locuras que soñé!

Pero eso os dejo escritos como un recuerdo mío,
como una biografía que solo entiendo yo.
Pedazos de mi vida, mis versos tan queridos,
guardad bien el secreto que mi alma os confió.

IGNACIO ANDRÈS GALLARDO FRIAS/ PERRA VIDA

Tuve un hijo y lo matè
Plantè un arbòl y me lo fumè
Escribi un libro que nunca naciò.

Ahora voy a prender un cigarro
apoyado en el sauce
donde luego me ahorcarè.

LUCIA AMANDA CORIA/ TE NOMBRA

Cada latido de mi corazòn,
esparce las letras de tu nombre,
por el aire habitado de nostalgia
y se van dibujando una por una,
en el cielo terroso de mi soledad.