YASMIN FAUAZ NUÑEZ/ -ACOSTUMBRO A HABLAR-

Acostumbro a hablar en humano,
género ambiguo/HermAfrodita/
nexo con la piedra, nexo con la estrella,
no hay más etiquetas, aunque ud. no me entienda.


Hablo en yos, en ese nosotros perpetuo-anacronismo,
donde nada cambia realmente:
seguimos siendo alimento de codicias.


La divinidad nos ignora, permite sempiternas las cadenas.
La divinidad indiferente y perdida,
perdida en su propia inmensidad.
¿Qué mundos le ocupan la conciencia?
¿Qué distancia o protocolos nos separan?


¿Acaso no husmea nuestras obras?
¿Acaso no siente cómo le nacemos?
¿Todo aquello que creamos?
¿Acaso nos espera?
Silencio.
Hasta ahora no hay respuesta.
Y este silencio enloquece nuestros miedos por las noches.
Crispa nervios colmados por la duda.
¿Qué hacer con la impotencia?


Esta tierra la gobierna una vieja espectra
y sus lacayos ciegos que le creen.


Torpes traidores de la vida,
rellenan con pólvora las balas dedicadas a los todos,
las bombas dedicadas a los nadie,
por un puñado de quimeras.


No hay nada que los llene.
Caemos entonces Magdalenas y Sofías,
Esperanzas, Soledades,
como peonas en efecto dominó,


caemos como naipes.

CLAUDIO ABARCA/ DISYUNTIVA

Esta sustancia incierta
àvida y retràctil
iracunda y atònita
aciaga y prodigiosa
esta vida que llevamos en las manos
como una copa de aire
de hojarasca o de infinito
sòlo tiene dos sitios donde roer su estrella:
el esplendor que todo lo reclama
el agujero negro que se traga a las lucièrnagas.

No hay zonas intermedias.

LUZ MARIA ASTUDILLO/ PALABRAS

Quizás toda palabra, toda escritura, nace como testimonio.

Giorgio Agamben



I.

cómo se construye el trazo
de tu boca
a la palabra,
si el vuelo termina en los silencios
que habitan página por medio
esta historia irreparable
destinada a perder algo.




2.

inicias la ficción en lenguaje mudo
como si tus primeras palabras fueran juguetes rotos
que no debemos volver a tocar.


3.

el amor nace en las escaleras
observado por los perros,
cuando termina la tarde
y no hay más verbos que decir
en nuestra lengua cortada.

4.

hablé de construir refugios
en el lenguaje,
entender que los nombres
eran necesarios
para hilar lo frágil de la memoria
apagándose en las esquinas
de este libro
articulado por el silencio.

NATALIA FIGUEROA/ CAMARINES

 

A mamá no le gustaba
que entrara a los camarines del gimnasio:
mujeres grandes andan desnudas
tú eres pequeña.


Siempre tuve curiosidad
pero al entrar me sentí incómoda:
hermosas mujeres reían.
Intentando no mirar
deseaba desplante:
dejar mi toalla caer, descubrir mis pechos
aunque nadie los viera
comentar insignificancias.
Mirar cuerpos firmes resplandecer contra azulejos
figuras de senos caídos
y grasa abultada.
Y las duchas, ay, las duchas
cuando ciertas mujeres
restregaban la esponja o el jabón
o peor aún sus manos
sobre sus partes sexuales.


Me paralizaba.


Volvía a casa
repitiéndome la imagen de sus manos
subir y bajar
por esas vaginas
llenas de vello.
Hacían esto con tal naturalidad
que sentía ganas de acercarme
y lavarles cuidadosamente
todos los males del mundo.

JUAN CARLOS VILLAVICENCIO/ ESCAPE!

El último acto tiene extrañas consecuencias, porque no sirve para nada más que para una próxima segunda parte, escindida e incorrecta. Si bien el dolor de la retirada ha dejado tatuajes tras las muertes, no hay santidad en los planos que nos tienden a apartar. Lo que he escrito para ti es lo que has pedido, pero estás condenada a lo trivial; lo que he escrito para mí i el hecho de haberlo entretejido, sucede ahora en la caída, rodeado de espectros que me ignoran. Ambos hemos dejado un rastro, pero los mundos son distintos i la sangre se repite.

NICOLE ZAHRADNIK LADEVIG/ DEL SUEÑO DE CLEOPATRA

He sido sentenciada entre cruces de moscas
Sobre helechos marchitos
Azules afines
Crecen en còlera,
Mandril en enjundia,
Perfil en euforia.
El acecho.
¡Vinagreta de colmillos en descomposiciòn!

La procesiòn galopa al confìn
De las almohadas de Cleopatra.
¡Comienza la subasta!

Del ombligo sale un rayo,
Las crines son agudas,
Zafiros a la rastra.

Se alejan. Descolgados.Turbados
Se van. Desaparecen. Se van

MIGUEL NARANJO/ ESTROFAS

Mi rol en las letras es
el nunca payar en vivo
por la boca muere el pez
no improviso sino escribo

desde junio hasta mayo
mi autor corroje
aquel canto que callo
dicen que dije

dicen que dije si
en plagios oh
busco mis letras y
pregunto dò

desde Chile hasta Mèxico
responde el lèxico.