JUAN PABLO BENAVENTE/ LA PLANTA

Dedos llenos de intrigas verdes vuelan
como borrachos en tinieblas,
los mismos que gritaban bajo tierra.
Siete gritos de vida se derraman al aire,
sonidos ahuecados en su principio.
Caen gotas de pudor desvelado en la garganta.

Se quiebra una sombra ante el sol,
crece la planta.
En un mar de ceniza flotan las palabras
que en vinagre se murmuraban.
Las hormigas que no creían en la tierra
mueven sus alas verdes por el camino del humo.
La esencia de lluvia fría entre zorzales
escapa al viento en su trivial cacería.

La planta se yergue de agua y luz,
de dolores pasados.
Cae el sol fraguando el verde,
y cae la planta templada en sangre.

JUAN ESTEBAN VARELA/ HAY ALGO DE TODAS LAS COSAS

Hay algo de todas las cosas
           que huye de mi
y se adormece entre las rodillas
   de sonámbulas procesiones.

Hay algo de mi
que huye de todas las cosas
pero el centinela de los extravíos domésticos
no domina la lógica
que entristece los dirigibles.

Algún día zarparan los sepulcros
hacia el óvulo imperceptible
del firmamento en celo.

Algún día
las espaldas del mar
abandonaran sobre la arena
el ultimo cadáver azul
de sus invariables escalofríos.

Algún día
cicatrizaran los horizontes
del atardecer.

Y yo me reuniré contigo
                                  y con todas las cosas
en el paradero circular
que anuda los paisajes
de aburrimientos
  y delirios

ANA MARIA SEPÙLVEDA/ SUEÑOS

Soy el espejo. Soy el ángel.
Soy el arquero y la flecha.

El dolor es un sueño.
La muerte es un sueño,
un canal de sangre apretada que quiere ser río
y el amor y la noche pueden ser infinitos.

Eres el espejo. Eres el ángel.
El arquero se dibuja en el vacío.
Te pierdes en las voces, apegado a la tierra
o del cielo te caes cuando los sueños terminan.

Y el amor es un sueño
porque somos el sueño.

JORGE LAFOURCADE/ EL MURO

Somos un recuerdo
                en esta casa que es un muro viejo
signado con leyendas escritas por quiensabe
TEO AMA A JOSELYN
Quizás de esta demolición se rescate alguna cosa
el marco de una ventana
       un azulejo
               las manillas de las puertas

Por estos pasillos que solo conectan soledades
deambulo todavía
          saludo a los habitantes
                      del vacío.

Todos hemos sido olvidados
somos la superficie de la pared
que ya ha sido signada por quiensabe.              

ALEX V BISCHHOFFSHAUSEN/RASTRO/ROSTRO AUSENTE (FRAGMENTO)

Tiempo en tiempo
la arena carcome
el rastro ausente.

Piedra en piedra
la arena carcome
el rostro ausente.

IGNACIO VÀSQUEZ/ TRAMOS (FRAGMENTO)

atraviesa          el  sueño

la muy timida          se refleja
          
                      en mi        cara:             

PATRICIA GHIVARELLO/ A MASATIERRA

Casi de noche
exhala azules y verdes suspiros
el mar.

Se enamora y
yo.

Me quedo quieta playa
por èl
desierta.