ANA MARIA GÖEDE/ DE AQUEL TIEMPO

Ni una gota de esperanza quedó ese día
nada sostuvo al cielo, despedazado
que desdichado se rindió en tormentas
desesperado


No fue fácil caminar entre gentíos
que daban una ojeada a mi destino
y como un soldado herido indulté
a este llanto mío


Despojada del brillo de tus ojos
el caminar se me hizo tan espeso
envuelta en vientos caminé senderos
Desconocidos

SILVIA MORALES CUEVAS/ MUJER MUTILADA

Nos cortaron la cabeza
por ser insumisas.

Las manos, ya que armas
no sabíamos manejar.

Nos extirparon el clítoris
para que no pudiéramos gozar.

La lengua
para no poder denunciar.

A algunas nos quemaron con ácido
por no querer ser propiedad.

Nos cosieron los labios
para que mantuviéramos la virginidad.

Nos dejaron rajarnos hasta el ano
en el famoso
parto natural
.
Y así nos han ido mutilando poco a poco
¿y todavía hay algunos que osan decir
que existe la igualdad?

ELIZABETH CÀRDENAS/ ALICIA EN LLAMAS

Cuando Alicia regresó
lo primero que hizo fue quemar su auto
también sus poemas
ella misma ya estaba en llamas
y en llamas se acostó en su cama

Ardieron los espejos
y luego -derretidos-
cayeron en forma de gotas
y se transformaron en làmparas
de cristal soplado
que los bomberos pudieron
rescatar de las cenizas.

No había otra forma dijo
cuando la encontraron después del incendio,
No hay nada màs atractivo
que un agujero sin fondo.

RAÙL ANDANI/ EXODO

BAJO EL ROSTRO DE SELENE
EMERGE EL PLANO DE MACHU-PICCHU

EL CONTRUCTOR DE SIGNOS
PROFANA
EL DESCANSO DE LAS ROCAS.
¡SUDA! EL CLAMOR PRE-HUMANO
EN EL ANGULO DE LA MATEMATICA COSMICA.

EL RITUALISTA CLAVA…CLAVA…
INMOLADA… YACE LA NIÑA DESTINADA
VIRGEN INOCENTE DEL IMPERIO
SACRIFICIO… EN ALTAR PETREO,
PARA LOS HORRORIZADOS DIOSES.

¡OH AMADOS REYES!
¿POR QUE ABANDONAR MACHU-PICCHU?
¿HAN PROFETIZADO… NUESTROS ASTROLOGOS
EL FUTURO CERCANO?...COMO QUE SE AVECINA
LA GRAN MANCHA HISPANICA.

¡SOLO!... QUEDARA EL INCREDULO
CON LA BARBA DEL FALSO DIOS A CABALLO.

PARA SENDERO LARGO
LA CHALALA CALZA EL PIE
SE CARGA LA LLAMA
DE METAL VALIOSO
EL ALIMENTO LLENA LA CERAMICA
LA MUCHEDUMBRE INICIA EL ANDAR

¡AHÍ! ESTAN LOS DIOSES… EN LAS BARCAS VOLADORAS
GUIANDO AL PUEBLO INCAICO
AL EXODO AMAZONICO.
MÁS ALLA DE LAS MONTAÑAS AL NORESTE
OCULTAS PIRAMIDES…ABREN EL CERROJO
DE LA SECRETA GLORIA DORADA
¡AQUÍ! HALLARAN DESCANSO!
¡AQUÍ, EN ESTA TIERRA PROMETIDA!

SERGIO PINTO BRIONES/ SI TÙ FUERAS LA MISMA

VICTORIA R LLERA/ DEBERIA QUEDARME DESPIERTA

Me quedo despierta,
la noche lluviosa e inmensa me llena de
realidad,
me estrella contra un presente que no entiendo:
vuelvo a llorar de tanto amor.

Debería quedarme quieta y silente
en este insomnio que ahora se escapa
reconociendo el peso de tu amor en tu ausencia.

Pareciera que puedo enamorarme de nuevo,
dejar lo tortuoso muy fuera de esta lluvia, esta
noche, esta canción.

Debería quedarme despierta, capturando
sonrisa tras sonrisa,
acostumbrándome a esta felicidad, 
reconociendome en ti. 

IGNACIO CUEVAS OLIVARES/ SMOG HAIKÙ

SANTIAGO
y un cerro
que no se ve.

LIZ GALLEGOS/ RAICES

Descalza me alcanzan las raices
raices que ahuyentan mi pena, y a los cuervos hambrientos
que esperan la carne descompuesta.

ORLANDO OYARZÙN CISTERNAS/ R (DIALOGOS SOLITARIOS) (FRAGMENTO)

ÉL

Este cuerpo ofrezco en tributo al dios sexo
Latigueado, clavado, satánico. Sádico.
Arrastro penas en agua bendita y en vino amargo.
La frontera entre el amor y el odio se retuerce,
encuentro magia en labios asexuados.
Asiento único, en maravillas lleno.
Bicolor habitante de mi carne, pan, labios, lengua, éxtasis
                                                    De mi poder milenario.

ALBERTO CUMPLIDO/ MORADA DE HASTIO (FRAGMENTO)

Profundas traiciones
sacuden sus noches vacias
y en el rincòn de los sueños:
un cadàver yace en posiciòn fetal.

ANTONIETA RODRIGUEZ PARIS/ LA DISIDENTE

No sé como llegaste aquí,
Luisa Dorothea Paternoster Marquardt,
No figuras en ninguna lista de colonos.
Solo se sabe que tus padres eran de Prusia
Y que viste la primera luz del día en 1854.

A fojas 53 del libro de Matrimonios de Disidentes
De la Parroquia Matriz de Puerto Montt,
Se encuentra tu partida de matrimonio.

Todo era más lento entonces, la vida transcurría
De una, manera casi espesa,
De noche se podía oler las nubes
Se podía sentir sobre la espalda
El saco rosa del crepúsculo.
La compasión del fuego había dejado
Descansar a los alerces,
Se había estrellado contra la sensatez de los coigües
Y surgían en las calles los eucaliptos nuevos.
La indomable dialéctica de la lluvia
Mecía los inviernos.
Desde las ventanas de tu casa se veían los veleros.

El libro de recetas en alemán que copió tu hija
Se perdió en el terremoto del 60
Pero seguimos comiendo kuchen de manzana,
Torta de amapola y el manjar blanco me queda perfecto
Como si lo hubieras hecho tú.

ADOLFO BRESKY NORDENFLYCHT/ LOS SUCESOS DE POTEMKIN (FRAGMENTO)

Y de pronto estaba Ud.
ahí de células y cielos salida
como de la pantalla muda
al filtro de las grises gotas de ojo. 
¡Ud. misma!
en el acero acorazado de allá adentro.

MALENA DE MILI/ ESTRATEGIA

Tú fuiste en esta vida
la estrella cuyo resplandor
suscitó el capricho de la Muerte,
la envidia de la Vida
y un amor más allá del tiempo.

Es la esencia de tu existencia el ser eterna
y se atrevió la Muerte, se atrevió la Vida
con indecible insolencia
a violar esa, tu naturaleza

Una inútil pretensión
el haber tramado tu extinción
pues aquí estoy yo, con mi amor
eterno por tu eternidad
inmenso por tu inmensidad
para defender tu esencia



A fuerza
de besos y de versos
yo te haré inmortal

PATRICIA FENIX/ DESDE LAS CENIZAS (FRAGMENTO)

Una esperanza, un sueño, algo
algo se mueve en mi corazon.
una sonrisa despues del dolor
una flor despues de la disforia
un sueño que tal vez no se cumple
pero es un silencio entre tanta bulla
un desnudo entre tanta mascara
un amigo entre tanta desidia...
...algo de paz y sonrisas entre tanto cansancio.

DIEGO HORONATO ERRÀZURIZ/ TRANSFIGURACIÒN

1

Por el viejo paso, por entre los montes,
camino arriba, entre la inmensidad del abismo
que separa todo lo que es, allí,
en la vigilia de las horas,
se estremecen tus pies y apuras el paso,
reconociendo los signos
que presagian tu descenso:
inútil rebeldía de los sentidos
que se vierten sobre el campo,
y entre siluetas, como un lamento,
auscultan el tiempo.


2

En medio de la sombras
sin clamor alguno
más que el dominio del hombre
aquí, muchacho, muy cerca de mi índice,
ce, sin tierra ni cielo,
desterrado en medio del campo,
el amor de los vástagos árboles blancos,
animales o corderos eléctricos que abrevan
en medio del páramo,
buscan, insomnes, el silencio,
el perfume sagrado de los brotes
que anticipan nuestra partida:
la postrera vida de la carne.


3

Un último haz de luz
golpea las ruinas
se clava
en la columna de un dios inmortal
que prefigura la sórdida queja
de los hombres, perdidos
a la sombra de un olivo
cavilan, libremente
sobre su destino inexorable.

CAMILO BRODSKY/ 1957 DOS LIBROS AMERICANOS

Ed Gein –el carnicero
de Plainfield- camina
va saltando entre sus muebles
tapizados con piel humana
las cabezas convertidas
en platos soperos
mientras los beat al son
de un On the road
unplugged todavía
anuncian el supuesto fin del
sopor y la tranquilidad
en las tardes aburridas
de Denver City


Kerouac & Cia. se solazan
culeando volados en las noches
en los límites del Middle West;
Gein se pone su collar de labios
su chaleco de pezones y vaginas
ve la hora y concienzudo
revisa en el sartén que el corazón
de la cena no se pase
de sal ni se queme. Luego
aspira el humo del cigarro
que deja de inmediato sobre el cráneo
convertido en cenicero gore
de una vida escenográfica y veloz


No sabemos si piensa
o no en la carretera


La contracultura americana
lleva un tiempo ya curtiendo
los pellejos de un montón
de cadáveres antes que
Moriarty y Sal Paradise
subieran en Cadillac a la 66
o pasearan ebrios por Larimer Street
entre botas y vaqueros de post-guerra

EDUARDO MOLINA VENTURA/ LOS AMANTES ETERNOS

Un viejo y su vieja
Yacen por fin tendidos bajo la tierra
La podrida mano de él en la podrida mano de ella
A través de sus labios ya desaparecidos
Se comprenden sin decir palabras
Y mientras escuchan
El lento y grave canto de la tierra
Que de ellos se alimenta
Se preguntan en su vacío corazón
Si han de morir algún día

JORGE COCIO/ NOCHE PRIMITIVA

La gente de aquí se ha convertido en la gente que finge ser.
Sam Shepard


Yo viajaba con mi cuerpo en la espalda
por leves símbolos en tacto
de motel a motel
de seis a seis
con el recuerdo de cortarse el rostro
sobre un cielo de ilusiones intactas por papel;
es una pérdida de tiempo, me decía.


Pero si el último recuerdo de un marino cortado en el mar bajo un metro cuadrado detrás de una playa de botellas que se evaporan por millones de años ligados al ahí donde las gaviotas no recuerdan por qué aún se comen sus almas para reír por las aguas profundas de fe sin cuerpos que nos detengan ni el sueño del último indígena que ha sido quemado en la noche primitiva de la gravedad.

Madre, tengo miedo
porque siento frío que no me reconozco
esperando noches sentado en los ríos de los puentes
bajo estrellas sin amor ni insectos.
Temo
porque la melancolía no tiene más que odio
que no me avergüenza
moler el polvo
mascar mis brazos
comer ceniza
porque aún tengo coraje para autoflagelar mi espíritu.



Donde los labios vuelven a crecer como raíces
Del silencio se hace un eco entre sombras;
Y pasos de los nombres germinan voces
Donde cada pedazo late en el estómago de algún vagabundo
De bordes, rozando bordes.
De esa que acecha en los rostros de la gente
Que vuelve a aprender a rezar a contraluz para que no le escuchen.
Capullo roto en octavas por esa herida transparente
Para pensar en el sentido de los vasos rotos.


Si el silencio de lo infinito iluminar bajo vuelo
se sumergiera en un recuerdo vago, no creerías nada.
Como cielo hecho polvo en espacios de antaño
de momentos aire neón.
Cuando la tierra no era más que hielo,
éramos demasiado jóvenes para nacer.

¿No será que el silencio de la noche nos acuesta sin darnos cuenta? Como claro de luna perfecta que ronda nuestra imaginación. ¿Acaso es posible volver al último sonido de la primera noche?


De tan sólo un gesto que resuena hasta que vuelve el silencio / de la primera línea que escuchamos a la espina dorsal de madrugada que hasta la piel se abre ligeramente para ver la materia / en forma de árbol como el recuerdo de haber tenido otra vida.


Por un cielo a pedazos desde el otro lado
Hasta el frío de la madrugada, tan distante
Como ecos bajo el agua
Soñábamos recuperar el silencio entre instantes eternos.


Desde el ardor trasparente que irradia su savia convirtiéndola en mera adivinación para fanáticos. Sentado hasta el momento de quiebre nocturno. Cuando se detiene el segundo párpado y volvemos a imaginar el pasado; cuando el cosmos se comía como corazón de buey a fuego lento desde su piel. “Es como secarse en la nieve”, me decían, pero en el fondo era otra cosa. A contraluz del año invertebrado... Era una manera de convertirnos en algo.


Por el límite reflejo de nuestra inocencia.
Por cada sinónimo de vida envuelto
En pequeñas moléculas de madrugada.


Con ese aire congelado, medio tibio casi intacto; sobre la mesa de café en la garganta. Entre los últimos ruidos del mundo. Cuando escapábamos de los golpes escondidos en los techos y la tonalidad no nos alcanzaba. Fundiendo la materia en aura de hielo.


En ese límite reflejo de nuestra conciencia; cuando los sonidos se entrelazan bajo tejidos congelados / en el exilio de los símbolos de violencia metafísica / con la vacuidad de las bestias en la memoria. En colores que se hacen eternos en el hígado, pero tan distantes como el agua busco que aún se pueda respirar.

MARIETTA MORALES RODRIGUEZ/ DIARIO DE MOTOCICLETA

Es el ondular
de un pequeño felino ,
sobre la espalda del actor .

Los ecos de las barriadas ,
Los juegos
de los grifos ,
en los callejones de ilusiones .

Las calles tibias ,
el almacén del barrio ,
del circo ambulantes
de las calles de Buenos Aires .

Los anuncios del teatro
con el salto de los saltimbanquis .

Es construir
la cartografía de los versos
de una ciudadela furiosa ,
en el laberinto ,
de ese eje que provocó ,
las miles de revoluciones ,
en el corazón de una
doncella de hierro .

Los caminos de un desierto
por la vértebra de Fuster .

Reviviendo el sonido de la
Poderosa ,
en el brillo de esos ríos ,
que divide las manos carcomidas
por las grietas de una damisela
siniestra .

¡ Fuster ¡ ¡ Fuster ¡ ¡ Fuster ¡ ,

el grito de las hierbas ,
por el rostro
de esos vuelos altiplánicos .
El descender de los virus de la
portada de un diario ,
tapizado por bueyes .
Las cocinerías , los mercados , el aroma de las frituras
y el reflejo de Fuster
de las crónicas de esos diarios de motocicleta .

Es el silencio de los reflectores
de la alfombra roja ,
el vértigo entro por tu ventana ,
en la mirada de las luces
de la vieja sala de teatro .

VALESKA CASANOVA/ MUÑECA BIZCA

La fealdad se fijó en mí
y este ojo que ya no es mío
me recuerda que la belleza
pasa por mi lado
y no me encuentra.

Mi rostro maltrecho
y mi escasa dentadura
dicen que es mejor no ser vista
y mirar hacia el lado.

Bajando las pestañas
olvido qué se siente
cuando las risas atropellan mis pies
y cuando aquél que me engendró
escarba insistentemente en mi témpano.
Ya no quiero ver
los cortes en esta piel

y en mi vientre
han nacido ángeles
que abonan en silencio
la tierra.

RODRIGO REX/ PROSTITUTA

Hola ¿tienes un cigarro?
Lo siento pero no fumo, si quieres puedes ayudarme a esperar,
¿A esperar que ?
A que aparezca alguien y se atreva a mirarme a los ojos.

MARIO IGNACIO PINTO/ NO ME MIRES

Cuando escribo
me da vergüenza
¿no ves que estoy desnudo?
me da vergüenza
cuando escribo
no me mires.
(trato de tapar la punta del lápiz)

ANDRÈS KALAWSKY/ HOMENAJE

Yo tengo un Parra colgando
por el cuello/de los pies
con las cuencas vacías
Es muy gracioso cuando
los niños lo escupen
grita que es Juan Rulfo
o algo así

OLAYA MAC CLURE/ POESIA DE PUNTA (FRAGMENTO)

I
No importa que tengamos tantas
caries dentales
en suma si se nos caen los dientes
nos quedan las encías.

II
Analogía
las vacas se limpian los dientes
a hilo de coser
como los toros a hilo dental

III
Algunos se lavan
las manos como Pilatos,
y Pilatos sonríe con màscara de hierro
Herodes salta de contento
por sus triunfos internacionales
mientras el pueblo cesante o mal pagado
llora lágrimas de cristal por sus hijos
que caminan por sus calles solitarias.

IV
Si los altos dignatarios
nos dieran màs boleto
y besaran un santo en la punta del cerro San Cristòbal
este seria otro mundo
màs libre
màs pacifico
màs humano.

MARINA KELLER/ GÈNESIS

Desprenderse del alma
clavar estaca en el centro del pecho
vomitar todas las noches en vela mirando el cielo raso
elemental vinculo con algún pensamiento asesino

sobre alfombra y suelo seco
me lloro y pálido el rostro abro los ojos
y sin pronunciar tu nombre
te concibo, imagino contigo
el latir primero del mundo.

ANA YORKA GALLEGOS/ POESIA ES ELLA

Como un rayo de luna en el agua
vi encenderse la boca de mi madre
ella declama la orfandad constante
de una niña negra y otra blanca

Callada y a veces anónima
inspira la verdad del pensamiento
y en mi garganta se hace verbo
porque es y será canto viva o muerta.

DANIELA SOL/ A LUDWIG ZELLER

Existe una realidad paralela de piedras turquesa
una surrealidad visible en tus cejas abismales
en los ojos de agua que alimentan el oasis.
Una no realidad en tus vocales profundasnegrasincandescentes.

Hay un barco errante que flota entre tus desiertos
y dos manos que se extienden para volar.
Sus alas son tijeras automáticas de un mundo sinestésico
una pluma voraz que carcome la realidad y la transforma en sueño.

En los preludios de la vista –ese abrir de puertas infinitas–
en el nacimiento insurgente de la duda
en las púas y espinas bajo la piel
en el vómito imperceptible,
como si se tratase de abrir un universo
jugar al sueñovigildirigido
estirar la mano para que se acerquen los pájaros
o limpiar la boca del amargo sabor a sollozo.

Te miro sin que lo notes
y me pegunto ¿cuántos de tus andares llevo yo?
Intento apropiarme de tu nombre lúdico, lúcido
y comienzo a quedarme con tus versos luminosos.

Una nube blanca, dos naves violeta
dos niños corriendo sobre el muelle de Oaxaca.
un centenar de gaviotas
un millón de peces bajo el agua.
Y a tu mirada la espero de este lado del océano.

MARCELO MENDOZA/ NOSOTROS LOS ANARCAS

                                                       A Gonzalo Rojas

Nosotros los anarcas
nosotros los anarcas
estamos aquí
porque dios quiso que cuestionáramos a dios
nosotros los anarcas
preferimos silbar bajo la lluvia
a vociferar del aguacero
nosotros los anarcas
jugamos a asentarnos en la anomalía
antes que sentarnos en una silla musical
nosotros los anarcas
nunca estaremos contentos del todo
pero podemos sonreír por nada.

PAZ CROVETTO/ 50

No me mires que me pierdo entre tus ojos,
no me hables que me hundo en tu boca; en éxtasis, me hundo.
Me hipnotizan tus manos como mapa,
tantas líneas, tantas vivencias,
todo eso de ti me gusta.
Un nada que se hace un todo
en tu mirada profunda,
en tus ojos que me vuelven ciega
de tanto mirarte,
en tu boca que amanece
en mi pensar,
en mi existir,
en mí.