YASMIN FAUAZ NUÑEZ/ -ACOSTUMBRO A HABLAR-

Acostumbro a hablar en humano,
género ambiguo/HermAfrodita/
nexo con la piedra, nexo con la estrella,
no hay más etiquetas, aunque ud. no me entienda.


Hablo en yos, en ese nosotros perpetuo-anacronismo,
donde nada cambia realmente:
seguimos siendo alimento de codicias.


La divinidad nos ignora, permite sempiternas las cadenas.
La divinidad indiferente y perdida,
perdida en su propia inmensidad.
¿Qué mundos le ocupan la conciencia?
¿Qué distancia o protocolos nos separan?


¿Acaso no husmea nuestras obras?
¿Acaso no siente cómo le nacemos?
¿Todo aquello que creamos?
¿Acaso nos espera?
Silencio.
Hasta ahora no hay respuesta.
Y este silencio enloquece nuestros miedos por las noches.
Crispa nervios colmados por la duda.
¿Qué hacer con la impotencia?


Esta tierra la gobierna una vieja espectra
y sus lacayos ciegos que le creen.


Torpes traidores de la vida,
rellenan con pólvora las balas dedicadas a los todos,
las bombas dedicadas a los nadie,
por un puñado de quimeras.


No hay nada que los llene.
Caemos entonces Magdalenas y Sofías,
Esperanzas, Soledades,
como peonas en efecto dominó,


caemos como naipes.

CLAUDIO ABARCA/ DISYUNTIVA

Esta sustancia incierta
àvida y retràctil
iracunda y atònita
aciaga y prodigiosa
esta vida que llevamos en las manos
como una copa de aire
de hojarasca o de infinito
sòlo tiene dos sitios donde roer su estrella:
el esplendor que todo lo reclama
el agujero negro que se traga a las lucièrnagas.

No hay zonas intermedias.

LUZ MARIA ASTUDILLO/ PALABRAS

Quizás toda palabra, toda escritura, nace como testimonio.

Giorgio Agamben



I.

cómo se construye el trazo
de tu boca
a la palabra,
si el vuelo termina en los silencios
que habitan página por medio
esta historia irreparable
destinada a perder algo.




2.

inicias la ficción en lenguaje mudo
como si tus primeras palabras fueran juguetes rotos
que no debemos volver a tocar.


3.

el amor nace en las escaleras
observado por los perros,
cuando termina la tarde
y no hay más verbos que decir
en nuestra lengua cortada.

4.

hablé de construir refugios
en el lenguaje,
entender que los nombres
eran necesarios
para hilar lo frágil de la memoria
apagándose en las esquinas
de este libro
articulado por el silencio.

NATALIA FIGUEROA/ CAMARINES

 

A mamá no le gustaba
que entrara a los camarines del gimnasio:
mujeres grandes andan desnudas
tú eres pequeña.


Siempre tuve curiosidad
pero al entrar me sentí incómoda:
hermosas mujeres reían.
Intentando no mirar
deseaba desplante:
dejar mi toalla caer, descubrir mis pechos
aunque nadie los viera
comentar insignificancias.
Mirar cuerpos firmes resplandecer contra azulejos
figuras de senos caídos
y grasa abultada.
Y las duchas, ay, las duchas
cuando ciertas mujeres
restregaban la esponja o el jabón
o peor aún sus manos
sobre sus partes sexuales.


Me paralizaba.


Volvía a casa
repitiéndome la imagen de sus manos
subir y bajar
por esas vaginas
llenas de vello.
Hacían esto con tal naturalidad
que sentía ganas de acercarme
y lavarles cuidadosamente
todos los males del mundo.

JUAN CARLOS VILLAVICENCIO/ ESCAPE!

El último acto tiene extrañas consecuencias, porque no sirve para nada más que para una próxima segunda parte, escindida e incorrecta. Si bien el dolor de la retirada ha dejado tatuajes tras las muertes, no hay santidad en los planos que nos tienden a apartar. Lo que he escrito para ti es lo que has pedido, pero estás condenada a lo trivial; lo que he escrito para mí i el hecho de haberlo entretejido, sucede ahora en la caída, rodeado de espectros que me ignoran. Ambos hemos dejado un rastro, pero los mundos son distintos i la sangre se repite.

NICOLE ZAHRADNIK LADEVIG/ DEL SUEÑO DE CLEOPATRA

He sido sentenciada entre cruces de moscas
Sobre helechos marchitos
Azules afines
Crecen en còlera,
Mandril en enjundia,
Perfil en euforia.
El acecho.
¡Vinagreta de colmillos en descomposiciòn!

La procesiòn galopa al confìn
De las almohadas de Cleopatra.
¡Comienza la subasta!

Del ombligo sale un rayo,
Las crines son agudas,
Zafiros a la rastra.

Se alejan. Descolgados.Turbados
Se van. Desaparecen. Se van

MIGUEL NARANJO/ ESTROFAS

Mi rol en las letras es
el nunca payar en vivo
por la boca muere el pez
no improviso sino escribo

desde junio hasta mayo
mi autor corroje
aquel canto que callo
dicen que dije

dicen que dije si
en plagios oh
busco mis letras y
pregunto dò

desde Chile hasta Mèxico
responde el lèxico.

JORGE VALENZUELA/ POSEIDO POR LA MISMA RABIA QUE INICIA AL MUNDO

Poseido por la misma rabia que inicia al mundo
a su fatalidad vuelta belleza al fin
ya no tengo màs silencio
por que he dicho amor
y amor fue la herida ciega tendida
en un remoto corazòn
y he dicho hombre cielo monte
y esa medida que les subyace
es un torbellino que la vida da y quita
por que este es el juego
en el cual un vacio nos mueve
nos toca con lo inexistente
sintiendo que del pecho mana el mismo candor
que a la palabra hace esencia
por eso olvidamos que poblado el aire de signos
perdura solo el hombre
un nombre exacto y atroz
verbo que se lanza desde lo inasible
a estos continentes que el aliento funda y prevalece
por que hombre es la medida que se arroja al universo
por que su espiritu es del mismo elemento
que pulsa en los astros
por que el verdo encendiò aquella luz
y vimos al fin el rostro eterno de la realidad.

MARCELO SEPÙLVEDA/ PEQUEÑA REFLEXIÒN PARA DESANIMAR LA PSEUDOINSPIRACIÒN

Tal vez
no soy digno, heme aqui
transfigurado en estas circunstancias
luminoso y pasivo
              replico
Es esta ocasiòn, la hora justa del oficio
pero algo inùtil dirijo la mirada
estùpidamente incredùlo
a diestra y siniestra
            sentados
el destino, la balanza y yo
    quietos sin respiro
observàndonos.

SAMUEL SOTO/ POÈTICA

Quien escribe se describe

    Intenta señalar los huesos a partir de la inexistente carne y el accidente, por
las ulteriores consecuencias que aùn no se producen. Por ello observa, enumera,
toma notas, habla de si mismo como si no lo fuera; reseña y explica el lento paso del
tiempo en las flores del florero. Borra todo y lo vuelve a decir.

Luego, para ti, cinstruye un pequeño infierno: una celada de palabras que
nunca imaginaste conocer. Te pide entonces que empieces por proteger el nido y
cambiar tus crias de allì. Ya la mano firmò la sentencia.

Quien escribe se reescribe.

PABLO ARAYA / POEMA DE HUMO/POEMA DE HIERRO

El poema de humo dice que las palabras
no son de nadie
evanescentes y proscritas
recorren el planeta    duendes desterrados

El poema de hierro aclara
las palabras son casi indestructibles
cuando desaparecen
queda un inevitable
olor a òxido en el aire.

MARIA TERESA TORRES/ TIERRA FIRME

VARADA en esta isla
soy la mujer que orilla los abismos
Conservada en la sal que me condena
a mirar sòlo el costado de la vida.

El silencio se burla y me desprecia
La marea provoca pulsaciones
Suenan ecos de risas en el cielo
Traqueteo de estrellas y de soles

Cogida como estoy por las caderas
haciendo chapoteos con la lengua
me lleno la cabeza de infinito
mientras el musgo me atrapa los talones.

ROBERTO CÀRDENAS/ LA POESÌA

La poesia se derrite, se consume verticalmente.
La poesìa es una idea, un màstil que asciende o desciende
Es una idea de cera. Palabra grasa y parafina.
La poesìa no es la luz que resplandece
Ni el aire que recalienta.

La poesia es la negritud que està allà afuera
Lo que la luz no penetra, el revès de lo luminoso.
La poesìa es algo que llega cuando todo se ha ido.

LUIS FIGUEROA/ PIEZA BLANCA

En el presente habito una pieza blanca. La ventana da, como el capìtulo de una ley
poderosa, hacia la figura del àrbol inmòvil. Es una ventana de una hoja. Certera
como el sueño de un geòmetra.

Nada se mueve en ella, màs allà de ella. Las nubes deslizan episodios vacìos en
el cielo. El vuelo de los pàjaros no mueve un àpice de esta ventana, intacta como un
espejo de la muerte.

La brisa levanta la cortina como a un pàrpado y la ventana pareciera mirar.

JORGE ÀLVAREZ/ ARTE POÈTICA

Creo percibir alguna diferencia.
Yo soy indiferente, mas bien parco
en dar con ciertas palabras
para luego hacer con ellas algo tan simple
como dar crèdito a lo que mis ojos ven.
Que en el fondo no puedo transcribir
sin anteponer alguna negaciòn que pondere
no sobre la cosa sino sobre el procedimiento.
Lo que motiva mi malestar e indiferencia
Ya que siempre es otra cosa distinta,
y en nombre de esta incapacidad expreso.

ALEJANDRO PONIACHIC/ QUISE, ESCRIBIR ALGUNOS VERSOS

Quise escribir algunos versos
observè caer una gota de sol
sobre el Pacìfico:
a veces le escribo,
a ese niño que fui un dia
pensar el todo con el mar
golpeando mis sueños y conversaciones
no se con claridad
cuando descubri que el mundo
es un sentimiento y una idea
sueño montar un caballo
de la Metro Goldwin Meyer
soy un vaquero que se desliza
del comedor al living
cuidando el eco de las oraciones
de mi padre:
El Talmud se encuentra en un lugar
tan enigmàtico como la ley
que moviliza mi duelo;
uds No estàn soñando.

HORACIO AHUMADA/ ARTE POÈTICA (FRAGMENTO)

1
Que el verso sea como una pista
para correr los cien metros planos
y no una maratòn de obstàculos.

2
Las tres categorìas poèticas son dos: "A" y "A"

3
Las palabras deben moverse en la pàgina
como las piezas en el tablero de ajedrez.

VIRGILIO RODRIGUEZ/ EL OBSCURO HABLA

Durante la vigilia contemplamos la
muerte, pero durante el sueño
contemplamos el sueño
                                                      Heràclito


Mis ojos sean dignos de fe en todo aquello que no ven.
Durante el sueño enceguecen y veo
la luz atrasada que ha quedado adentro,
imàgenes de un mundo antiguo donde todo era posible
menos la realidad.
Despierta està la muerte de ojos vigilantes,
y me contempla atenta, engañada por el animal
que me queda inmovil y me salva.
Luego me hundo en una tierra que no es de tierra,
y el infierno es benigno en sus cuentos memoriales
y està ahi a pesar  de no existir.
La muerte es la vigilia. Los ojos que se abren
inician la catàstrofe. Exhumaciòn del cuerpo
desde los restos esfumados que nadie vio.
Dignos de fe mis ojos, alma visible
de la invisible sustancia. 

EDUARDO CARRASCO/ LUZ NEGRA

Habrìa que decir que lo inmediato
la vida se ha ido haciendo màs dificil,
de rojo se mancharon nuestros sueños,
la boca ya no encuentra su palabra,
la noche envuelve el cielo y lo aprisiona,
la patria va alejàndose del hombre,
y todas las banderas que flamearon
se han ido desgarrando con el tiempo.
Habria que decir que ya no estamos
cantando por grandes alamedas.
ya no es la misma siembra en la guitarra
ya no es el mismo canto el que da vida.
Habria que afirmar valientemente
que un mundo nos separa de este mundo
y un mundo es lo que queda destruido
y un mundo por hacer es la tarea.

Yo quiero savia y amor de poesia
y lucho en el poema y en la tierra.
Mi combate es luz y fuego en la vendimia
de la revoluciòn y las estrellas
y busco mi pais donde los hombres
se asignen el deber de la sonrisa
y busquen en el mar de lo invisible
la ùltima razòn en esta vida.

ALVARO PEÑA/ ERRARE HUMANUN EST

Errare humanum est
Brunito su cabeza sacò
Gritò y gritò
Y nadie escuchò.

Talco o Jakarta
Berlin o Bombay
Kontanz o Katmandù
Adù, adù.

Cogito Ergo Sum
Pascuala canta y ella
Cogito Ergo Sum
Gonzalito juega al rùn-rùn

Errare humanum est
Me casè cuatro veces
El Pipàn dice: "¿a po què?"
Yo tampoco lo sè

Dr. Honoris Causa
Dr. Alvaro ne serè
La letra con sangre entra
Pero conmigo nunca entrò

Errare humanum est
Dèbìl la carne es
Errare humanum est
Y nadie escuchò

JULIO NUMHAUSER/ CAMBIA TODO CAMBIA

Cambia lo superficial
cambia tambièn lo profundo
cambia el modo de pensar
cambia todo en este mundo.
cambia el clima con los años
cambia el pastor su rebaño
y asi como todo cambia
que yo cambie no es extraño.
cambia el sol en su carrera
cuando la noche subsiste
cambia la planta y se viste
de verde la primavera.
Cambia el pelaje la fiera
cambia el cabello el anciano
y asi como todo cambia
que yo cambie no es extraño.
pero no cambia mi amor
por màs lejos que me encuentre
ni el recuerdo, ni el dolor
de mi pueblo y de mi gente.
y lo que cambiò ayer
tendrà que cambiar mañana
asì como cambio yo
en esta tierra lejana. 

ALEJANDRO JODOROWSKY/ TU DESTINO ES LAS ESTRELLAS

Tu destino es las estrellas
no hagas un nido en la cama
decide quebrar las anclas
desaloja la escalera
no trasquiles crea lana
abre el ojo que no sueña
pierde la carne y las venas
deja desnuda a tu alma
haz de tu nombre una hoguera
y dile a tu cojo anda
y dile a tu avaro ama
¡corònate de una cresta!

CLAUDIO GIACONI/ LITERA DURA

La literatura me hizo una diablura
me ha tornado en viviente esqueleto
la literatura me ha curvado la vida
crei que me iba a mantener erecto
y para enmendar la curvatura aleve
ahora que me ilumino ya es noche
me amortaja de lujo la literatura
y sòlo me deja el resabio a añejo
el sabio detrimento en el espejo
postrado sobre el lecho convexo
en el hecho geniflexo consumido
del yo sin techo de mi literatura
en la fe dura de la vida consumada.

DANIELA GIAMBRUNO LEAL/ LA CAIDA

Un ojo se demora en caer,
una piedra no.
Un ojo clava su golpe en el infinito:
una piedra rompe el infinito.

El eco de una piedra
no precisa ojos.

un pedazo de horizonte,
un tropiezo.

OSCAR PINOCHET DE LA BARRA/ Y LA LUZ FUE HECHA (FRAGMENTO)

La luz huyó a los Polos
Los hombres que ahí llegan
Son apenas fantasmas
Alargan su propia oscuridad
Marcan el hielo
Y el hielo los marca con su fuego