Ayer, flor altiva y bella,
te engalanaba la vida,
sobre tu copa encendida
jugueteaba el picaflor;
la brisa soplando apenas
tu cáliz acariciaba
y tu tallo se doblaba
como a1 soplo del amor.
Ayer al brotar la aurora
despertaba tu belleza
y brillaba tu cabeza
con mil gotas de cristal;
y eres Ila flor más preciosa,
la más beIla entre las flores
que eran lindos tus colores,
pero tu suerte fatal.
Orgullosa con tus galas
alzabas la esbelta frente,
purificando el ambiente
que te venía a mecer;
sobre las modestas flores
elevabas tu figura ... ,
pero cortó tu hermosura
la mano de una mujer.
Te puso dentro su seno
su calor te ha marchitado,
pobre flor, y te ha robado
vida, aromas y color:
y hoy al verte entre mis manos
tan triste y tan apagada,
veo en tu frente agobiada
todo el ¡peso del dolor ...
Tal vez amabas tranquila
con la pasión de las flores
y guardabas entre olores
un corazón para amar;
tal vez abriendo tu cáliz
a la luz de la mañana
te levantabas ufana
con el rocío a brillar:
y al mirarte tú, flor bella,
mecida por el ambiente,
su frente unía a tu frente
dándote un beso de amor ..
¡Cuán distinta de ese tiempo
es, oh flor, tu vida obscura! ...
¡Ayer -goces y ventura
y hoy --el llanto del dolor! ...
Si tú hubieras ocultado
tus gracias y tu belleza,
no te hubieran arrancado,
ni habrías, flor, inclinado
a la muerte tu cabeza.
Siempre preciosa y galana
encendiendo tus colores,
tal vez en otra mañana
vieras lucir, flor temprana,
el fanal de tus amores.
Pero un orgullo inocente
hizo brillar tu hermosura
y, al querer alzar la frente,
arrancó una mano ardiente
tu brillantez y ventura ..
¡Pobre flor, abandonada
al capricho de la suerte!
¡Ayer tan enga1anada,
para ser hoy sepultada
en las sombras de la muerte!
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